Sambaqui na rede 2

2012-01-30T10:10:00.011-02:00

P A N F L E T Á R I O

Por Emanuel Medeiros Vieira

Para Bailon Taveira Vila Nova

O país natal
O país moral –
declínio,
tudo à venda.

Sangrem, Demitam, Esfolem,
Mas deixem os bancos em pé
(e em paz)

(Soou panfletário – eu sei.)
E dizer que um dia a gente acreditou que tudo seria diferente.
Ficaram em algum sótão (ilha,, mar?), os sonhos juvenis?
E passam os dias, os meses, os anos – e então seremos pó – pó.

Sangrem, Demitam, Esfolem
Mas deixem os bancos em pé
(e em paz).

Internalizada é a dor dos que mais nada têm,, quieta – ninguém se importa.
(Não, não falarei em financismo, reino do capital – seria retórica piegas.)

“O que restará de toda essa nossa miséria? Afinal, só uma velha puta passeando com uma gabardina irrisória, num dique solitário, debaixo da chuva”.
(Samuel Beckett, A última gravação de Krapp
(Agradeço as “pilhagens” de “Dublinesca” – Enrique Vila-matas)

(Brasília, janeiro de 2012)

Imagens ao alcance do olhar. Fotos: Celso Martins

2012-01-26T09:16:00.012-02:00

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OS CÃES BRIGAM
NO ENTARDECER

Três cães atacam o quarto cão que se defende e sai ileso da briga.

Fotos: Celso Martins

2012-01-25T17:20:00.007-02:00

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B R A S Í L I A
REVISITADA

Por Emanuel Medeiros Vieira

PARA CLARICE E LUCAS, MEUS FILHOS- QUE AQUI NASCERAM

Não, não quero falar da cidade estigmatizada, dos poderes – podres ou não.
Não a urbe oficial, dos altos tecnocratas, dos políticos que só conhecem o aeroporto, carros oficiais, palácios, ministérios, o Congresso, restaurantes chiques, e boates de “moças de luxo”- caras, da mais antiga profissão..
A cidade que amo é outra,
Das chuvas de janeiro (que agora pararam) de tantas mangas, dos verdes belos, das goiabas crescendo, da Clarice, do Lucas, dos piqueniques improvisados, do Parque da Cidade, e de tanta gente honrada que aqui labuta e corre atrás dos seus sonhos.
Mudar essa imagem eu sei que não vou.
Mas creio que o meu papel é o de “evangelizador laico”.
Se mudar uma só visão, um só olhar estereotipado, ficaria compensado.

EIS-ME DE VOLTA, PROVISORIAMENTE, DA PRIMEIRA PARA A ÚLTIMA CAPITAL.
Não, os poderes já não me interessam.
CADA MOMENTO É UM LUGAR ONDE NUNCA ESTIVEMOS.
E tento redescobrir cada momento.
O que é o tempo,?, me pergunto sempre – desde que iniciei no ofício de tecer palavras.
Virgílio captou magistralmente: “Sede fugit interea , fugit irreparabile tempus” (“mas ele foge: irreparavelmente o tempo).
E Clarice Lispector pergunta: “Oh Deus que faço desta/felicidade ao meu redor/que é eterna, eterna,eterna/e que passará daqui a um instante/porque só nos ensina/a ser mortal?”

Mas o que queria dizer?
Que há uma cidade escondida, além do olhar apressado.
Há uma cidade mais funda – das linhas retas.
Algo que ficará, além das celebridades vãs, da vida de gente que se atribui muita importância – ministros e deputados que logo serão esquecidos.
Quem se lembra de Médici? Quem se esquecerá do Dr. Oscar e de Lúcio Costa?
É por essa razão que dedico o curto texto ao Lucas e a Clarice.
Não são “candangos”, pioneiros.
Ele vai fazer 9 anos, ela 26.
Mas há algo de novo nos seus olhares.
E enquanto escuto um pássaro cantando, o sol batendo na mesa em que escrevo, não consigo evitar o lugar-comum: vale a vida. Algo do nosso trabalho ficará – ficará. E sei que toda a glória é finita, que é sempre assim (apenas passamos). E o tempo foge.

(BRASÍLIA, JANEIRO DE 2012)

*

DO QUINTAL

Fotos: Celso Martins (25.1.2012)

2012-01-24T12:49:00.009-02:00

O PUDIM,

A RACHADURA,

E A COVARDIA

Fotos: Celso Martins

C O V A R D I A

2012-01-20T09:51:00.001-02:00

Carreteiro dos
Dinossauros
na Casa
do “Amarelo”

Os antigos funcionários do extinto jornal O Estado voltam a ser encontrar no primeiro “requenta” de 2012. Será no próximo dia 28 (sábado), às 19 horas, na residência do jornalista Osmar Schlindwein (Amarelo) e de Julieta La Rosa, na praia da Daniela. Mais informações com Lena Obst (lenaobst@textofinal.com.br).

A ponte Hercílio Luz continua no lugar...

...e o morro do Cambirela também. Fotos: Celso Martins

2012-01-19T08:53:00.006-02:00

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O zangão e
o entardecer

Fotos: Celso Martins

2012-01-18T15:04:00.004-02:00

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Desencontros
(Última crônica do Viking?)
.
Instalação pós-contemporânea
.
M o s q u i t a d a
(Emanuel Medeiros Vieira)

*

Foto: Celso Martins

D E S E N C O N T R O S

Por Olsen Jr.*

Foi na arrumação de uma caixa que percebi o envelope, era uma carta entre duas mulheres contendo um perfil de alguém que uma delas parecia interessada, não fosse... Afirmava: “... Se você pretende ser uma pessoa nom grata na casa dele, basta fazer estas coisas, não necessariamente nesta ordem: depois de comer, limpar a boca ou as mãos no pano de enxugar pratos; utilizar o garfo com que está comendo para esgravatar uma salada ou qualquer outro à mesa; terminada a refeição, indagar se na casa não existe palitos; servir-se de uma fatia de pão e sair espalhando migalhas pela casa; esquecer o cigarro aceso no balcão do bar (o seu canto favorito depois da biblioteca) de maneira que a xepa queime e atinja a madeira”...

Fui lendo distraidamente o texto e achando curioso que alguém se desse aquele trabalho, continuo... “Mexer nas peças de barro que representam o nosso boi-de-mamão e perguntar se pode levar esta ou aquela figura de recordação; pedir um livro emprestado de sua biblioteca; no banheiro, fazer xixi e não acionar a descarga ou lavar as mãos e respingar a água num raio de 10 cm ao redor da pia; tentar beliscar a carne na churrasqueira antes que ela esteja assada; pedir se não dá pra gelar um pouco o vinho tinto”...

Comecei a prestar mais atenção naquele comportamento sistematizado, até porque estava constatando certa familiaridade com o que eu próprio fazia, sigo... “Fazer a seguinte observação, sem ofender, mas não dá pra por um pouco de açúcar no chimarrão; cortar o queijo com a mesma faca com que você usou para passar geléia no pão; adoçar o café com a colher do açucareiro; perguntar se “ele” já consertou o desgraçado do telhado”...

Já estava identificado com muita coisa ali, ou então era uma grande coincidência, avanço... “Indagar quando irá por uma maldita lareira naquela casa; questionar se é bom morar sozinho naquele paraíso; especular se “ele” não gosta de outro grupo musical além dos Beatles; descobrir se “ele” não tem um interesse honesto por outra coisa que não sejam os livros e a literatura; ousar conhecer os segredos do “feiticeiro”, ou seja, saber se “escrever é fácil”; confirmar o que disse o poetinha Vinicius de Moraes, se o cachorro é o melhor amigo do homem ou se o uísque é o cachorro que vem engarrafado; finalmente, você sabe que “está na hora de ir embora” quando, imitando o mais nobre sotaque ilhéu, “ele” pergunta: -- “Já vais? (pronunciando como um manezinho: --- “Já vásss?”.

Se este cara aí não for minha “alma gêmea” então sou eu mesmo. Não contenho o riso. A carta estava datada de 1995 com a recomendação de me ser entregue depois que sua autora estivesse viajado para os Estados Unidos... Nunca dei importância, talvez a encarregada da incumbência não me inspirasse confiança e tivesse pensado que a tal carta fosse dela... Cá entre nós, não mudaria nada, afinal a cretina tinha feito uma radiografia acurada, claro, passado tanto tempo poderia ser acrescentado outros detalhes, aliás, o detalhe é a sofisticação do método, mas ela concluiu bem na carta para a amiga “... Meu anarquismo plebeu não combina com as esquisitices de um intelectual”...

E se fosse o contrário, penso, com esta sensibilidade, a escritora poderia ser ela!

Essa música “You’ve Got to Hide Your Love Away”, dos Beatles integra o álbum “Help” (1965) e também faz parte da trilha sonora do filme de igual nome...
Sempre tive um carinho especial por ela, pela sonoridade, eles eram muito musicais...
Foi a segunda música em que convidaram alguém de fora (o flautista John Scott) para participar de uma gravação...
A primeira vez foi com “Love me Do”...
A letra diz que “você deve esconder o seu amor”...
Well, não é fácil... Nem esconder “o seu” amor e tampouco partir... Ir embora...
Dói...
Dói mesmo!
Até breve in another place... (Olsen Jr.)

* Antes de seguir para Rio Negrinho, onde desenvolve trabalhos com a família, Olsen antecipou as crônicas dos meses de dezembro (parte) e janeiro, algumas inéditas, outras não. Elas vieram acompanhadas de mensagens e, na última, o que parecia ser uma despedida. Por isso escrevi ao nosso Viking solicitando esclarecimentos nos seguintes termos:
"Caro Olsen
Primeiramente desejo sucesso no novo domicílio, grande desafio profissional, novos ares e perfumes, gostos e paladares, teores diferenciados. É o mesmo que desejar um Feliz 2012. Pelas tuas palavras ficaremos privados das crônicas. É isso mesmo? A pergunta tem o respaldo dos milhares de leitores teus no Daqui na Rede e no Sambaqui na Rede.
Abraços
Celso".
A resposta veio em seguida:
"Olá Celso, salve!
Que bom ouvir isso que você acaba de me dizer...
Apenas adiantei os textos (aliás que já foram publicados em 2007 e 2008)... Para os blogs, você e o “Daqui”, o Arthur lá em Brasíla com o ABC, e outros... Assim enquanto me instalo em Rio Negrinho, o mês de janeiro está coberto com quatro textos (o texto 05, 06, 07 e 08) já enviados...
Depois, este mês de janeiro ainda, retomo a comunicação de lá...
Espero que você consiga manter este teu empreendimento forte, útil e necessário e claro, com sucesso...
Em breve o amigo poderá contar com anunciantes e tudo melhora... Mantenha a seriedade e o “Norte” assim se adquire confiança e credibilidade o que faltou em alguns de “nossos” amigos...
Hei! Continuarem acompanhando tudo de lá... Uma vez por mês (na última segunda-feira de cada mês) tenho de vir para a reunião da Academia Catarinense de Letras... Aí, marcamos, conversamos, projetamos, fazemos, como sempre fizemos na década de 1970...
Um abração fraterno do poeta para todos os teus leitores e teus familiares, a Anita e a Margaret Grando...
Até mais!"

Serviço de segunda
serve de inspiração
para uma instalação
pós-contemporânea

Refúgio e lar da arte plástica, o distrito de Santo Antônio de Lisboa acaba de ganhar uma obra fugaz, efêmera e por isso provisória, porém de grande valor estético e abastança pictórica com materiais do dia-a-dia. A instalação com ares de pós-contemporaneidade tenta dar existência a uma mal-acabada obra pública.
Anonimamente o autor deixou à visitação dos passeantes a sua obra. Usa uma folha de bananeira, seca, simbolizando, quem sabe, a usura para com o usuário e a benesse destinada ao usurário. Mas isso é apenas uma interpretação, o artista pode ter almejado proclamar outra mensagem.

Compondo um ângulo ligeiramente inclinado em relação ao tampo da caixa de inspeção de esgoto da Casan, o restolho de tapume se ergue ao alto e, como nas torres medievais, ali vemos a alegoria do poder, o prestígio do construtor, o esmero e capricho no uso do cum-quibus público.
A régua e o sarrafo surrado também se alinham com os ferros expostos do serviço de segunda, assegurando a ele um padrão de beleza singular, improviso que assegura ao espaço a sua individualidade perene, fruto sim da criatividade gaiata sempre a espreitar a destemperança oficial.
O conjunto chama atenção não apenas pelo inusitado do visual, impondo o belo ao meio da rua, entre os blocos de cimento nus, mas, sobretudo, provoca filas de admiradores em trânsito a pé ou em seus veículos. (CM)

M O S Q U I T A D A S

Por Emanuel Medeiros Vieira

Para os amigos dos “sonhos de antigamente”.

O funeral está em marcha.
“Nunca se sabe quem vai manusear você quando morto” (“Ulysses, de James Joyce)
Analfabetos das emoções e do tempo: sempre seremos.
Panfleto?
Não: não mais um.
Lembrar das lutas passadas, inquietação, voluntarismo – não farei isso.
E os urubus esperando a hora, os desafetos, os processos, os oficiais de justiça (justiça?) advogados, a falta de dinheiro, a velha depressão que te toma numa noite que não quer passar. – o dia não amanhece, a dor no peito, o Avaí na segunda divisão, e a tristeza que não quer ir embora.,
Sim, lembro dos anos jovens.
Sábia seria a pessoa que monotiza a existência?
“Sábio é o que se contenta com o espetáculo do mundo”
(Fernando Pessoa, em seu heterônimo Ricardo Reis)
Sim, o funeral está em marcha.
Não, não apenas de um amigo inquieto, ansioso, arisco (às vezes) – mas sempre amigo.
É um funeral maior: de uma geração, da tua e da que a antecedeu (a minha), e de tantos sonhos.
Um réquiem coletivo.

Em silêncio, eu sei, muitos se rejubilam com a tua morte.
Eram inimigos fortíssimos, de vários matizes – fortes não pelo humanismo (são carecedores dele), mas pelo poder mesquinho e pela pecúnia.
Esquecem o provérbio ilhéu: há a maré e a ressaca.
E por mais máscaras que coloquem, essa gente carregará a infâmia para sempre, em seus passos, em reuniões palacianas, nos pesadelos que virão – sim, virão!
Pois colocaram sem compaixão mais uma prego na tua cruz – te ajudaram a morrer.
São os algozes que dizem estar com as mãos limpas.
Não, não estão.
O funeral está em marcha.
Mosquito: não conseguiste conviver com a traição.
Outros – pelo vil metal, pelo poder que deslumbra –, que venderam, vendem e venderão a alma como se ela estivesse exposta numa banca do Mercado Público, não se importam.
Atribuem-se importância, mas logo serão esquecidos,e irão para a lata de lixo da História, e morrerão sem a solidariedade de si mesmos.
E para todos – todos – chegará a hora da Revelação.
(Uma Energia Maior está em vigília.)
E contam com o nosso esquecimento.
Mas o oblívio não chegará a nós.
(No natal, senti muitas saudades daqueles papos de 1982, da TV do Povo, da generosidade perdida, dos diálogos mais recentes, tentando furar a blindagem dos hipócritas e dos vendilhões.)
Não, não é nostalgia.
Tem morrido muita gente do nosso time.
Uma teia de aranha mental nos invade – a todos.
Chove em Brasília.
No mar da Lagoinha, Mosquito, conseguias rir.
Mas, no final, a vida estava pesada demais.
Mais do que os processos, a falta de dinheiro, era insuportável enxergar quase todos fechados em si mesmos, a mídia imbecilizante, o egoísmo velhaco, o mundo dirigido pelos financistas, o país dos nossos sonhos jogado na lata de lixo.
Agora serei retórico: é preciso continuar, amigo – estás fazendo muita falta.
É preciso
É preciso não esquecer, é preciso celebrar os nossos mortos (tão vivos) amados, dar um jeito de tirar a tristeza da alma e dizer: ainda estamos aqui. Ainda.
(Mosquito: talvez riste deste tom que utilizei).
Se o funeral está em marcha, a vida também é celebrada, nesta manhã, neste pássaro que agora escuto, no pão quente, no morango na cesta do piquenique que improviso com o meu filho Lucas, no mar imenso que sempre amaste, num arco-íris no céu.
(BRASÍLIA, JANEIRO DE 2012)

2012-01-17T11:14:00.005-02:00

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PARAÍSO PROFANADO

Laguna-SC
Prainha do Farol de
Santa Marta está
imprópria para o
banho, diz a Fatma

A Prainha do Farol de Santa Marta, em Laguna-SC, é a única praia do município imprópria para o banho segundo o último relatório de balneabilidade da Fundação Estadual de Meio Ambiente (Fatma). Até a praia da Lagoa de Cabeçudas, imprópria para o banho quase todo o ano, está agora apropriada para o banho.

No município de Laguna dos sete pontos examinados pela Fatma seis se encontram próprios e um impróprio para banho, exatamente a Prainha do Farol. Na última coleta do órgão ambiental, no dia 11, foram detectadas 5000 bactérias Escherichia coli em 100 mililitros (ml) coletados.
Segundo a Fatma, uma praia é considerada imprópria “quando em mais de 20% de um conjunto de amostras coletadas nas últimas cinco semanas anteriores, no mesmo local, for superior a 800 Escherichia coli por 100 mililitros ou quando, na última coleta, o resultado for superior a 2000
Escherichia coli por 100 mililitros”. Na Prainha tem 5000.

Essa bactéria Escherichia coli (E.c.) está presente nas fezes de animais de sangue quente, servindo de indicador para a análise das condições de balneabilidade das praias de Santa Catarina. Confira mais detalhes no site da Fatma.

As fotos são dos dias 29 e 30 de dezembro de 2011.
Farol de Santa Marta, Laguna-SC. Por Celso Martins

2012-01-13T23:36:00.012-02:00

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PATRIMÔNIO AMEAÇADO

Se você passar pelas imediações da ponte Hercílio Luz tire uma foto dela. Quem está na região deve dar um pulo até a Ilha e registrar o monumento. Aquele que está em casa precisa apanhar a máquina e correr enquanto é tempo...

2012-01-09T10:23:00.006-02:00

Baía de Santo Antônio de Lisboa. Florianópolis-SC, 8.1.2012

UM DIA DE O. HENRY

(para Júlio de Queiroz)

Por Olsen Jr.

O escritor norte-americano William Sidney Porter, conhecido como O. Henry foi o criador de tipos e de uma técnica narrativa que durante muito tempo cativou leitores em todo o mundo. Até hoje uma das láureas mais cobiçadas nos EUA para quem escreve ficção é o Prêmio O. Henry. Bom observador, imaginação fértil, conseguiu, com fluência, captar o romantismo, a mesquinhez e o que move a gente simples, da ambição ao altruísmo, enfim, o que faz a grandeza e a pequenez dos seres humanos. Daí a empatia com os leitores fascinados, invariavelmente, com os desfechos inesperados e engenhosos de suas histórias.

No conto “O Guarda e o Hino”, por exemplo, o personagem, um mendigo diante do inverno rigoroso que se avizinha em Nova York, decide cometer algum delito para ser enviado a uma prisão (que ele chama de “A Ilha”) por três meses. Preso, teria um lugar para ficar: teto, cama, banho e comida. Enfim, tudo sem precisar humilhar-se com as instituições de caridade. Decisão tomada começa apedrejando uma vitrine e esperando ser preso. O guarda não acredita que ele tenha feito aquilo e persegue outra pessoa que está correndo nas proximidades para pegar um ônibus; depois ele decide jantar em um restaurante e sair sem pagar a conta, os seguranças do lugar limitam-se a jogá-lo na calçada; tenta assediar uma mulher que finge contemplar algo exposto em uma loja, a mulher topa o convite e o policial não pode fazer nada; mais tarde, furta um guarda-chuvas (de alguém que já o tinha encontrado em outro local) e acredita que ele seja o legítimo dono, e nada acontece... Depois de tentar outros expedientes do gênero, passando por uma igreja, ouve um hino que lembra sua infância. Emociona-se com os acordes, percebe que teve uma família, amigos e ainda tem tempo de mudar a vida que leva. Empolga-se e decide recomeçar... Quando sente os braços de um policial que indaga sobre o que ele está fazendo? – Afirma “nada”, então é preso por vadiagem e enviado a tal “Ilha” (prisão) que tanto ambicionara antes...

Ironias à parte leio que o cidadão Marcelino Alves, 21 anos, pouco mais que um adolescente, simula um furto para ser preso e comer um cachorro quente, a primeira refeição decente depois de 15 dias, descontando o que comia catando no lixo... Aconteceu em Florianópolis, mais de 100 anos depois da narrativa escrita por O. Henry.

Que País é este que um cidadão deve sonhar com um presídio para dispor de um teto, uma cama, um prato de comida e um banho no final de um dia duro a procura de um trabalho que lhe subsidie este pesadelo?

O sujeito toma alguns goles de cana pra criar coragem, mas na “hora H” a moral fala mais forte e ele pensa “podia”, mas não vou “roubar nada”, gostaria que me prendessem para ter o que preciso: cama, comida e banho... Claro, enfatiza, gostaria de trabalhar...

Muitas pessoas me perguntam se “escrever é difícil?”, pô! Diante desta realidade toda a ficção é supérflua. Este País (basta ficar uma semana fora para saber) me traz idéias de esperança e sentimentos de desprezo, quando a arte recria a vida, eu sonho... Mas quando a vida imita a arte naquilo que denuncia, dá vontade de sair por aí, arregimentando homens de boa vontade para começar logo a revolução, tão prometida, tão esperada e que nunca acontece!

A MÚSICA

A música poderia ser esta, depende de cada um...
“He Ain’t Heavy, He’s My Brother”, do “The Hollies”…
A banda britânica formada no início dos anos de 1960. O nome foi uma homenagem ao compositor e cantor americano Buddy Holly...
Composta pelos amigos de infância Allan Clarke (vocalista), Grahan Nash (posteriormente membro do grupo “Crosby, Stills and Nash” que também já foi “Crosby, Stills, Nash and Young”), Don Rothbene (bateria), Eric Haydock (baixo), Vic Steele (guitarra solo) que foi logo substituído por Tony Hicks...
Contratados pela Palophone em 1963 foram coletas dos Beatles na mesma gravadora e durante muito tempo o grupo de maior sucesso depois dos Beatles na Grão-Bretanha...
Tinham um impecável trabalho vocal (duplos e triplos)... Emplacaram vários sucessos, entre eles: “Bus Stop”, “Sorry Suzanne”, “Stop in the Name of Love” e naturalmente, a indefectível “He Ain’t Heavy, He’s My Brother”...
Em 2010 entraram para o Hall da Fama do Rock and Roll... (Olsen Jr.)

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Porto Gente
Famílias estão sendo despejadas por
causa do Porto do Açu, denuncia CPT

Por Vera Gasparetto
de Florianópolis/SC

Portogente conversou com Viviane Ramiro da Silva, que integra a Coordenação Regional da Comissão Pastoral da Terra (CPT) da região do Espírito Santo e Rio de Janeiro, sobre a polêmica envolvendo pequenos agricultores do município de São João da Barra, o Porto do Açu do empresário Eike Batista e o Governo do Estado do Rio de Janeiro. Ela conta que do total de famílias na área, 1,5 mil estão resistindo à remoção para a área imposta pelo Grupo EBX. Confira.

Mais

Pequenos agricultores e pescadores
banidos pelo Porto do Açu recebem apoio.

MPF investiga atuação de milícias
nas desapropriações para a LLX.

Fotos: Celso Martins

2012-01-05T22:51:00.002-02:00

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BROMÉLIA DE CASA

Presente de Natal da jornalista Anita Martins. Foto: Celso Martins

2012-01-02T10:41:00.002-02:00

E L A

Por Olsen Jr.

Não lembro o dia exato em que comecei a pensar nela. Tampouco, o porquê. Francamente, nenhuma destas dúvidas tem importância. Mas o pensamento ficou, como uma advertência falsamente descompromissada de que “ela” existia, poderia se fazer presente ao seu bel prazer, sem aviso prévio, sem data marcada, sem dia, hora ou local. Semelhante a uma visita indesejável, simplesmente aparecia.

Não costumo dilapidar energia com aquilo que não entendo. Procuro assimilar o fenômeno, aceito o inevitável, mas insubordino-me com o previsível, o que é o princípio do pensamento científico, e pode ensejar outros caminhos.

Agora, é revoltante a maneira como “ela” se apropria, envolve, consome, afasta, isola, tantaliza e despreza todas as pessoas que amamos. Senhora de si, nunca questionada, mais um espectro que ronda a nossa pequenez, por isso parece tão soberana e ao mesmo tempo, tão desprezível.

Aliás, “ela” é a senhora do tempo, uma vez que o tem integralmente, ignorando por esta razão o que nós mortais chamamos de “momentos” (sempre associados à felicidade)... Quer dizer, costumamos conceituar a “felicidade” como uma sucessão de “bons momentos” num determinado tempo, a consciência disso é que faz com que externemos tal convicção. Mas para “ela”, esta (in)distinta senhora a quem me refiro, que é o “seu” oposto, não há convicção que lhe faça frente, a não ser, é claro, a convicção de que não há convicção, tautologia.

Outro dia, tive a sensação de que “ela” estava aqui. Senti em todo o meu corpo o incômodo de sua presença. Algo estranho, a existência de dois olhos invisíveis me observando de algum ponto do universo, digo para mim mesmo que ainda não é chegada a hora e afasto aquele peso sinistro dos meus ombros, com atitudes práticas, metapreferências, se quiserem, facilmente constatáveis.

Feita a escolha, me sinto leve, como o fundista que no sprinter derradeiro, vence seus oponentes, porque (já exausto) não se espera nada mais dele... Talvez, se for um vencedor, que seja alguém diferente, o que pode ser o caso.

Precisamos da crença de que “somos” diferentes, senão a vida seria insuportável.

Apresento agora a “vetusta senhora”. Desprovida dos cinco sentidos, portanto, entre outros, não enxerga, não fala e não ouve: a morte! Que, periodicamente, leva, de uma só vez, várias pessoas de uma mesma família, não fazendo nenhuma distinção particular: se homem ou mulher, se velho ou jovem. Diz-se que é o destino quando acontece com os outros e pouca importância se dá, embora os jovens sofram mais. Mas naquele ano foi a vez de nossas famílias... E éramos jovens.

Uma sucessão de imagens, um volume avassalador de quadros, lembranças, figuras, ações, sonhos, frustrações, conquistas, fracassos, pessoas indo e vindo, tudo se misturando e confundindo enquanto faço o café e aspiro aquele odor familiar, uma vida em segundos, inacabada e perversa, e no rádio, quase imperceptível, a voz do Gilberto Gil cantarolando “... Um dia vivi a ilusão de que ser homem bastaria”...

A música é essa:
“A Day in the Life”,
dos Beatles…

Em muitos lugares a canção sofreu restrições porque se supunha era uma apologia as drogas...
Na verdade, foi a primeira vez que Lennon e McCartney fundiram duas composições inacabadas de cada um...
Lennon havia lido o jornal dentro do ônibus sobre a morte de um amigo dos Beatles (num acidente de carro)... E rabiscou alguma coisa aludindo a outras notícias do mesmo jornal...
Paul McCartney anexou uns versos em que lembrava o fato de acordar cedo, fumar um cigarro e sair correndo para pegar o ônibus para ir para à escola...
Well, a fusão das duas partes gerou “A Day in the Life”... Uma bela canção... E claro, tanto o Lennon como o McCartney devem ter ficado surpresos com as “razões” de cada um para escrever o que escreveram e mais ainda, pelo “casamento” perfeito com os versos deles fundidos no resultado do trabalho...
Parece que até os equívocos favorecem os gênios, digo, aos homens de talento, ou será que é o contrário? (Olsen Jr.)

2011-12-30T22:18:00.004-02:00

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Farol de Santa Marta (Laguna-SC)
DESTRUÍRAM A PRAINHA

Prainha na manhã de 30.12.2011. Foto: Celso Martins

Por ação e omissão do poder público a Prainha do Farol de Santa Marta (Laguna-SC) está com os dias contados. Confira as postagens sobre o tema no Portal de Notícias Daqui na Rede.

2011-12-27T16:50:00.003-02:00

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Eric Hobsbawm sobre 2011:
“Fez-me lembrar 1848...”

Eric Hobsbawm* assistiu às revoltas de 2011 com entusiasmo – e diz que, hoje, quem move as ondas populares é a classe média, não os trabalhadores. “Foi imensa alegria ver, mais uma vez, que o povo pode ir às ruas, manifestar-se e derrubar governos” – diz Eric Hobsbawm, no apagar das luzes de um ano de levantes populares no mundo árabe.

Hobsbawm viveu toda sua longa vida à sombra – ou à luz – de revoluções. Nascido alguns meses antes da Revolução Russa de 1917, foi comunista durante praticamente toda sua vida adulta – além de pensador e escritor inovador e influente. Foi historiador de revoluções e várias vezes militou a favor de mudanças revolucionárias.

Já chegado aos 95 anos, a paixão política sempre viva reflete-se no título de seu livro mais recente Como mudar o mundo [1] [São Paulo: Companhia das Letras, 2011] – e no ativo interesse pelos levantes populares no mundo árabe.

“Não há dúvidas de que me sinto entusiasmado e aliviado” – diz ele, em conversa em sua casa no norte de Londres, bem próxima de Hampstead Heath, casa de paredes cheias de livros de História em várias línguas, e sobre jazz.

“Se alguma revolução ainda é possível, terá de ser mais ou menos como o que estamos vendo. Pelo menos nos primeiros tempos. Gente saindo às ruas para manifestar-se a favor das coisas certas.” Mas logo acrescenta: “Sabemos que não vai durar.”

O historiador que há nele logo vê um paralelo entre a ‘Primavera Árabe’ de 2011 e o “ano das revoluções” na Europa há quase dois séculos, quando um levante na França foi logo seguido por outros nos estados italianos e germânicos, no Império dos Habsburgos e em outros pontos.

Democracias árabes?

“Fez-me lembrar 1848” – diz ele – “outra revolução surgida num país que depois, em pouco tempo, se espalhou por todo o continente.”

Para os que encheram a Praça Tahrir e hoje se preocupam com o futuro de sua revolução, Hobsbawm tem uma palavra de conforto.

“Dois anos depois de 1848, tudo parecia mostrar que a revolução fracassara. No longo prazo, viu-se que não fracassou. Houve muitos avanços progressistas. Aquela revolução fracassou, se analisada no calor da hora; mas, foi vitoriosa, pelo menos parcialmente, vista de mais longe. Embora, depois, já não sob forma de revolução.”

Seja como for, exceto talvez no caso da Tunísia, Hobsbawm vê pouca probabilidade de haver democracias liberais representativas, de estilo europeu, no mundo árabe. Tem-se dado pouca atenção, diz ele, às diferenças entre os países árabes nos quais tem havido manifestações de massa: “Estamos no meio de uma revolução – mas não é a mesma revoluções em todos os lugares”.

“Todas são parecidas, porque há em todas um mesmo descontentamento, e as forças mobilizáveis são semelhantes – uma classe média em modernização, sobretudo os estudantes jovens dessa classe média e, evidentemente, a tecnologia que torna hoje muito mais fácil mobilizar os que se queiram manifestar.”

Para Hobsbawm, as mídias sociais começaram a ter alguma significação para os movimentos globais, na campanha de eleição do presidente Obama nos EUA, que conseguiu mobilizar amplas fatias da população, até então politicamente inativas, através da Internet.

Para ele, “as atuais ocupações, na maioria dos casos, não são protestos de massa, os 99% não estão nas ruas, mas lá está o sempre mobilizável famoso “exército de palco” [2] de estudantes e militantes da contracultura. Algumas vezes, encontram eco na opinião pública, como se vê claramente nas ocupações anti-Wall Street e anticapitalistas.”

Mas, em todo o mundo, a esquerda da qual Hobsbawm fez parte – como militante, cronista e, pelo menos como intenção, modernizador – está hoje à margem dos protestos de massa e das ocupações.

“A esquerda tradicional foi gerada num tipo de sociedade que já não existe, ou está saindo de cena. Aquela esquerda acreditava no movimento trabalhista de massa como agente que criaria o futuro. Hoje, o trabalho mudou – e fomos desindustrializados – e aquele projeto daquela esquerda deixou de ser viável.”

“Hoje, as mobilizações de massa mais efetivas brotam sobretudo de uma classe média modernizada de um corpo de estudantes imensamente inchado. São mais efetivas nos países nos quais, demograficamente, a população jovem, homens e mulheres, são fatia maior da população, do que o que se vê na Europa.”

Eric Hobsbawm não espera que as revoluções árabes tenham alcance maior no resto do mundo, não, pelo menos, como semente de revolução mais ampla. O mais provável, diz ele, é que os reformadores árabes sejam postos de lado por grupos islamistas, como já aconteceu no Irã.

Segundo ele, deve-se esperar, isso sim, um movimento gradual de reformas, como já se viu nos anos 1980s, quando, por exemplo, na Coréia do Sul, os movimentos jovens e de classe média, obtiveram algumas conquistas contra o poder dos militares [mas, no resto do mundo, a única reforma que se viu foram os muitos movimentos jovens e de classe média, serem cooptados pelo neoliberalismo mais selvagem, como se viu na Argentina e no Brasil, por exemplo (NTs)].

Uma revolução em idioma político do Islã: o Irã, 1979

Quanto aos dramas políticos que ainda se desenrolam nos países de língua árabe, Hobsbawm chama a atenção para o caso do Irã, em 1979, onde, embora se fale língua persa, aconteceu a primeira revolução concebida no idioma político do Islã. Para ele, um aspecto daquela revolução, pelo menos, encontrou eco nas revoluções do mundo muçulmano nos últimos meses:

“As pessoas que fizeram concessões ao Islã, mas não eram, elas próprias religiosas islâmicas, foram marginalizadas – por exemplo, os reformistas liberais e os reformistas comunistas. O que está emergindo como ideologia das massas árabes, não é a ideologia dos que iniciaram as manifestações.”

Embora os levantes árabes o tenham enchido de alegria (até de “alívio”), Hobsbawm vê esse aspecto como “desenvolvimento não previsto e não necessariamente bem-vindo”.

Notas dos tradutores

[1] O livro foi resenhado por Terry Eagleton na London Review of Books (23/2/2011, “Indomáveis”, Terry Eagleton, London Review of Books, em português.
[2] Orig. stage army. A expressão aparece na didascália da peças de Shakespeare, para designar grupos de coadjuvantes que cruzam o palco, desaparecem nas coxias e adiante, reaparecem, como a narrativa exija, e tornam a desaparecer nas coxias.

*Entrevista a Andrew Whitehead, BBC World Service News, London. Eric Hobsbawn on 2011: “It remind’s me of 1848...” Traduzido pelo pessoal da Vila Vudu.

2011-12-26T08:47:00.010-02:00

O PÔSTER NA PAREDE

Por Olsen Jr.

Recebo poucas visitas aqui em casa. Não é que esteja me tornando (as)social ou misantropo. Ou então, pior, em uma ação premeditada tentando “criar” um tipo mais ou menos como o do escritor Dalton Trevisan ou J. D. Salinger, porque a imaginação aguça a curiosidade e assim se pode mitificar o desconhecido tornando, quem sabe, a obra mais interessante.

A verdade é que pretendo deixar o “mundanismo” lá fora mesmo. Para se discutir obviedades há os botecos da vida. Claro que se pode fazer de qualquer canto uma espécie de taberna privilegiada, ou como disse outro dia, bem anotado pelo Horácio Braun em seu eclético cardápio “sou um boêmio, está certo, mas adoro minha casa, para mim é o meu segundo bar”. Não escondo o riso, assim posto, tudo parece muito simples.

Portanto, quando o meu sobrinho ligou indagando se podia me visitar porque tinha um trabalho para fazer na universidade e precisava discutir algumas idéias comigo, assenti. Costumava brincar afirmando que ele era o meu sobrinho favorito, o que era verdade. Inteligente, educado, com interesse igual por literatura, música, artes. De certa forma me enxergava nele quando tinha a sua idade.

No começo falou rapidamente sobre a importância das bebidas para a formação e consagração de talentos (ou não) desde o café e o álcool, passando pelo renascimento até nossos dias. Disse que era um ponto de vista interessante e tinha muito material. Mas percebi que não era bem aquilo que ele pretendia falar comigo, parecia ser mais um aquecimento antes de entrar no busílis (gostaram? Sempre quis usar esta palavra em algum lugar) da questão.

Depois o surpreendo em frente de um pôster na parede, representando num bico de pena, o Cavern Club, lugar onde os Beatles tocavam quando foram descobertos por Brian Epstein que viria a ser o seu primeiro empresário.

O quadro tinha uma história, aliás, como tudo ali. Fora presente de um marujo inglês que o trouxera de Londres e dado a Trude, proprietária de um bar à beira do cais na cidade de Itajaí. O bar era todo decorado com bandeiras de navios de dezenas de países. O pôster do Cavern Club era uma raridade e ficava em frente do balcão. Várias pessoas tinham tentado comprá-lo, inclusive eu, na primeira vez em que lá estive. A proprietária era inflexível, “não estava à venda e pronto”.

--- Como ele veio parar aqui, então? Quis saber.

--- Explico: o bar era freqüentado por médicos, advogados, prostitutas, gente do lugar, estrangeiros, turistas e a marujada que batia ponto ali. No dia em que pretendi comprar o dito, diante da negativa, pus-me a falar dos Beatles para o amigo que me acompanhava, ali mesmo no balcão, bebericando cerveja, olhando para o pôster na nossa frente e monologando sobre os Beatles. Falei, acredito, durante mais de duas horas sobre o assunto. Parecia que estava conversando sobre a minha própria família, tal a intimidade com fatos e coisas deles. Enquanto falava, percebi que a Trude estava sempre nas proximidades, ouvia o que estava dizendo, e para surpresa de todos ali presentes, quando terminei, ela foi até a parede, tirou o quadro, passou um pano devagar, com carinho, como se estivesse em uma cerimônia de adeus, e me deu de presente. “Toma, é teu!”. Não acreditei. “A senhora sabe o que está me dando? Questionei”. “Sim, é teu”. Um médico que estava vendo tudo me disse, “não sei o que você fez, mas meus parabéns fazem mais de três anos que venho tentando comprar este quadro”.

Depois da história sobre o pôster, a conversa se descontraiu um pouco, mas ele não dizia a verdadeira razão para estar ali, o que queria comigo? Também, não sabia como podia ajudá-lo. Nisso toca o celular, ele atende, afirma que a sua mãe veio buscá-lo e ele não pode perder a carona. Combinamos então, para hoje, a tal conversa, daqui a pouco ele deve estar chegando, penso!

A música é esta “Im My Life”, do disco
“Rouber Soul” (1965) dos Beatles...

John Lennon a considerava “sua” primeira obra-prima...
Refere-se as perdas que vamos acumulando na vida (amigos, pessoas que amamos) e também aos lugares que vão sendo desfigurados, das nossas referências que são alteradas... Nem sempre para melhor...
Mas, de tudo sempre resta algo, talvez aquele amor, você, ele ou ela... Que não se esquece...
Embora a via continue e no fundo, continuamos também, sempre sozinhos...
É uma das minhas canções (dos Beatles) favoritas... (Olsen Jr.)

Natal molhado. Fotos: Celso Martins

2011-12-24T14:57:00.005-02:00

*

MENSAGENS RECEBIDAS

Da lagunense Maria de Fátima Barreto Michels.

*

A AMAPESCA deseja a você e familia um feliz natal, e que o Espirito de Natal esteja com todos nós diariamente, assim tornando uma realidade a fraternidade entre todos os Homens do nosso planeta terra. (Associação dos Maricultores e Pescadores da Cachoeira do Bom Jesus).

Este velho pps tem rodado todos os anos pelos e-mails, quase todo mundo já viu, não se sabe o autor, mas é um dos mais graciosos cartões de natal.
Com ele, desejo a todos os amigos e suas famílias, um FELIZ E NATAL e um FELIZ ANO NOVO.
Que a festa da natividade de Jesus traga felicidade a todos.

Márcio Rodrigues e Família.

Queridos Amigos

Um Natal de muita paz, saúde e união!
E que as energias positivas destes dias, perdurem por todo o ano de 2012.

Beijos carinhosos

THERE

Amigos queridos,

Que o espírito do natal perdure em nossos corações durante todo o ano de 2012, como fonte de esperança, fé e fraternidade.

Abraços,
Regina e Ben

ALGO MAIS NO NATAL

Senhor Jesus!
Diante do Natal, que te lembra a glória na manjedoura,
nós te agradecemos:
a música da oração;
o regozijo da fé;
a mensagem de amor;
a alegria do lar;
o apelo a fraternidade;
o júbilo da esperança;
a bênção do trabalho;
a confiança no bem;
o tesouro da tua paz;
a palavra da Boa Nova;
e a confiança no futuro!...
Entretanto, oh! Divino Mestre,
de corações voltados para o teu coração, nós te suplicamos algo mais! ...
Concede-nos, Senhor,
o dom inefável da humildade para que tenhamos a precisa coragem de seguir-te os exemplos!

EMMANUEL
(Do livro “Luz do Coração”, Francisco Cândido Xavier - Edição CLARIM)

Olá amigos do Varal!

Voltamos de uma viagem a Santa Catarina onde participamos ativamente da 26ª Feira Catarinense do Livro, em Florianópolis. Um sucesso está sendo a Feira!
E voltando justamente para este frio europeu, resolvemos nos aquecer com as novidades do Varal!
Novidades? Tem muitas? Tem sim!
Estamos selecionando autores para o catálogo da Livraria Varal do Brasil para o Salão Internacional do Livro e da Imprensa de Genebra 2012. O catálogo, que será editado e impresso colorido e em Francês, apresentará os autores de língua Portuguesa aqui na Europa para visitantes, agentes literários e editores. Você não vai deixar seu livro ficar de fora! Entre em contato pelo nosso e-mail varaldobrasil@bluewin.ch e peça as informações sobre como participar.
E se você foi selecionado para o livro Varal Antológico II, não se esqueça de preencher a ficha de adesão enviada para garantir sua participação. Não recebeu? Manda e-mail aqui pra gente! As últimas vagas estão sendo preenchidas na próxima semana!
A edição de Natal e Ano Novo está sendo distribuída e temos a alegria de dizer que já foi recebida por e-mail e baixada nos cinco continentes. São os autores do Varal seguindo firmes no caminho da divulgação da nossa literatura! Não viu ainda? Tem no site (www.varaldobrasil.com) e no blog (www.varaldobrasil.blogspot.com).
Para a edição de janeiro as inscrições estão fechadas, a revista sairá na primeira quinzena de janeiro de 2012. As inscrições encontram-se abertas para a edição de março, com o tema Paz e Amor: Faça Amor e Não a Guerra! Peça o formulário e venha participar conosco! Toda participação na revista é gratuita!
Neste mesmo caminho segue a Livraria Varal do Brasil que, além do catálogo para o Salão do Livro, também prepara uma série de atividades para o ano de 2012.
Gostaríamos de contar para vocês duas novidades de nossa editora: Jacqueline Aisenman* recebeu o prêmio de melhor livro do ano de 2011 (categoria contos) da Academia Catarinense de Letras com o livro Lata de Conserva. E acaba de lançar o livro de pensamentos Palavras Para o Seu Coração pelo Selo Editorial Varal do Brasil. O livro Palavras, que acaba de nascer, já está alcançando um excelente índice de venda!
Quer editar o seu livro? No Brasil temos parceria com a Design Editora e fazemos seu livro com o selo Varal do Brasil. Na Europa temos pareceria com as Edizioni Mandala. Assim, acompanhamos você de perto lá e cá.
E claro que agora ficou ainda mais fácil de saber todas as novidades do mundo cultural: Além dos sites www.varaldobrasil.com e www.livrariavaral.com o Varal do Brasil tem o seu blog de difusão cultural! www.varaldobrasil.blogspot.com. Você pode enviar seus eventos para divulgação e pode ler tudo o que anda sendo divulgado por lá! Além disto, você pode enviar também suas crônicas, contos, poemas, etc., para serem publicados no blog! Varal do Brasil, um blog cheio de pequenas surpresas!
Enviar seus livros para nossa Livraria, editar seu livro, participar da revista, do catálogo, da antologia... Nossa! Como tem novidades no Varal! Para saber detalhes de cada um dos assuntos, você já sabe: varaldobrasil@bluewin.ch

E neste momento festivo aproveitamos para desejar a você um Feliz Natal e um Ano de 2012 pleno de sucesso, saúde e realizações!
O Varal do Brasil estará de férias entre 23 de dezembro e 02 de janeiro.
Voltaremos em 2012 com toda a alegria para estar junto de vocês divulgando nossa cultura!

Um grande abraço,
A Equipe do Varal

Revista VARAL DO BRASIL
Livraria VARAL DO BRASIL SARL

www.varaldobrasil.com
www.livrariravaral.com
http://varaldobrasil.blogspot.com/

*A lagunense Jacqueline Aisenman é Representante da REBRA na Suíça, membro da Academia de Letras do Brasil, conselheira Interanacional da LITTERARTE, membro da União Brasileira de Escritores (UBE), membro Correspondente da Academia de Teófilo Otoni e da Academia de Artes de Cabo Frio (ARTPOP).

Que este dia possa lhe trazer
Momentos de fé e de esperança.
Que você possa fazer deste dia...
Todos os dias da sua vida.
Que a paz possa reinar...
Eternamente em seu coração...
Deixando que a alegria...
Se manifeste em todos os momentos
Da sua vida.
São os nossos sinceros desejos...
Da Familia Blanco
Para este Natal e todo o Novo Ano que se aproxima!!!

JOSE CARLOS BLANCO, MARIA HELENA E FAMILIA

QUEIRA RECEBER NOSSOS VOTOS DE UM FELIZ NATAL E UM ANO NOVO DE MUITAS BENÇÃOS E ALEGRIAS!

ROGÉRIO QUEIROZ e ETEL.

Queridos amigos,
Desejo hoje e sempre Paz, Saúde, Harmonia, Amor e Alegrias em suas vidas, e que a bondade e consciencia se espalhem e contaminem outras vidas .... como neste video que encanta com cores, ritmos e artistas .
grande beijo!
Tereza Barbosa

2011-12-21T11:44:00.001-02:00

'Seo' Chico se encantou!

Faleceu no Campeche o senhor Chico Daniel. Seu corpo está sendo velado na capela de São Sebastião. O enterro acontece às 17 horas desta quarta-feira (21.12). Confira a manifestação da jornalista Elaine Tavares sobre a morte do sr. Chico. "Foi-se embora o pescador, o homem que trouxe tanta alegria ao Campeche. Seu Chico acaba de encantar... Nestes tristes dias de fim de ano, sua perda há de fertilizar a estrada de tantas lutas que ainda estarão por vir. O bar do Seu Chico fez história no Campeche e sua derrubada também o derrubou. Mais um ponto para os vilões do amor!!!! A tristeza é infinita...".

2011-12-20T19:04:00.000-02:00

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Sessão Viking
DOSE DUPLA
Olsen Jr.

Os emperdenidos de amanhã.
Por que o Natal me dói?

Ilustração: Ylário Belquér

OS EMPEDERNIDOS DE AMANHÃ

Por Olsen Jr.

Havia um par de chinelos na entrada do restaurante, no primeiro degrau da escada que dava para a calçada. Era de uma criança. Os dois pés deveriam estar alinhados no lado direito da porta, não fosse alguém ter chutado o esquerdo, sem o perceber, quando entrou. Era um calçado de material sintético e não destes comuns, de tiras que quase todo o mundo na região usava. Faço aquelas observações mentalmente enquanto cumprimento o garçom, acreditando no inusitado daquela atitude: típica da população interiorana. É o que me ensinaram na década de 1950, quando era guri em Chapecó. Todas às vezes que ia visitar alguém, num gesto instintivo (de uma educação que lhe era anterior) tirava os sapatos e os deixava na porta de entrada.

Entro e vejo o relógio na parede dos fundos marcando 21h50min, estranho penso, alguém ter esquecido aqueles chinelos lá. Quando me aproximo do balcão, quase não dou por elas, duas crianças com menos de nove anos de idade, tendo nas mãos o que parecia ser estas embalagens de isopor onde se leva o que os comensais não conseguiram degustar em uma refeição, ou eles próprios pedem para levar para comer em outra hora.

Ao ver os dois pequenos ali em frente faço logo a advertência de que não deveriam deixar os calçados por aí, que alguém poderia levar, e um deles arregala os olhos e tive a sensação de que uma vida inteira lhe passou pela cabeça antes de certificar-se de que estava falando dos “seus” chinelos e sair em disparada, driblando os garçons entre as mesas, não sem antes agradecer o que viera fazer ali e ser secundado pelo outro garoto que repetiu o gesto, do agradecimento e da desabalada correria ali dentro.

Pergunto para um garçom se eles queriam comida. --- “Não sei” – respondeu... Indago para outro sobre o que “eles” pretendiam. --- “Quem?” Devolve-me a indagação dando a entender que não tinha visto nada... Hei! Interpelo um terceiro, o que as crianças estavam fazendo aqui sozinhas há esta hora? --- “Estava atendendo uma das mesas, não prestei atenção nelas “...

Vou para o balcão, enquanto aguardo, fico imaginando o quanto estamos ensimesmados com nós mesmos. Duas crianças entram num restaurante lotado e ninguém dá por elas. Estavam ali sozinhas, aparentemente sem nenhum responsável... Sou interrompido pelo barman que me pede “vai o de sempre?”, aceno com a cabeça e resolvo fazer mais uma tentativa para saber o que os dois pequenos queriam ali àquela hora... “Estavam vendendo alho” , responde-me o caixa que os havia atendido, erguendo à altura da cabeça, uma bela réstia contendo várias cabeças daquele tempero. Antes que fizesse algum comentário, ele próprio acrescentou (ainda com a amostra do que tinha adquirido nas mãos) “onde já se viu, duas crianças trabalhando a esta hora”... “E nem é o trabalho, mas eram duas crianças”, ratifica “vai ver que os pais estão por aí, em algum bar, esperando elas chegarem com algum dinheiro para beber mais”... Ele, após aquela observação, volta-se para o seu trabalho como se nada tivesse acontecido.

Beber ou não beber, não tem importância, o que deveria importar é o que estamos fazendo com as “nossas” crianças? Estas criaturinhas que tiveram as “suas” infâncias suprimidas, que ficaram “adultas” antes do tempo, vão se tornar os “durões” de amanhã, sem formação, sem sensibilidade para interromperem aquela seqüência hereditária, apenas reproduzindo de maneira ambígua a velha lição, aprendida nas ruas, no infortúnio: diante da vida, sobreviver é o que importa e se há um paraíso aos homens de boa vontade, bem, então vamos descobrir por nós mesmos, embora, claro, ninguém acredite nisso por que: primeiro, negamos-lhes a infância com a nossa caridade; depois, sustentamos-lhes a adolescência com a nossa indiferença; mais tarde, suportamos-lhes a maioridade com o nosso medo. Ontem, lhes demos o que tínhamos de menos: o excedente do nosso egoísmo; hoje, pensamos ouvir-lhes os gritos com o que temos demais: o zelo pelo que acumulamos e amanhã, pretendemos perdoar-lhes devolvendo-lhes a cidadania com o que ainda resta, trocando o nosso desprezo pelo desprezo deles!

A música é esta...

“I Started a Joke”, do Bee Gees…
Lançada em 1968, foi a primeira canção deles a fazer sucesso no Brasil e primeira colocada na lista da Billboard...
Também integrou a trilha sonora da novela “Beto Rockfeller”, de Bráulio Pedroso em 1969...
A primeira novela a romper com os cânones do que até então se fazia na área, a primeira a incluir cenas aéreas, em fazer tomadas de rua, a incluir a gíria, a usar o merchandising...
A insolência do cotidiano cabe aqui, acredito, combina com o texto, o que procuro fazer sempre... (Olsen Jr.)

POR QUE O NATAL ME DÓI?

(Para Itamar e Marcelina, Luis e Carmem)

Por Olsen Jr.

Em uma tarde destas, logo após as chuvas, estava num mercado aqui na Lagoa, buscava um tipo de requeijão que meus avós faziam. Uma maneira creio, de estreitar minhas saudades com um passado de quando tudo ia bem. Ao meu lado um casal procura algo na mesma gôndola. Não pude deixar de ouvir o comentário que o marido fez para a mulher, “essas músicas de natal são um saco”. Presto atenção e ouço uma versão em português, muito ruim da música “Happy Xmas (War is Over)”, do John Lennon. A letra era mais longa que a melodia, doía mesmo ouvir aquilo.

Tinha uma versão audível com a Simone. Melhor mesmo era ouvir o original com o ex-beatle. Caso raro de uma música de natal que ainda faz sucesso fora da data para a qual foi composta.

Lembro de um mês de dezembro, entre 1966 e 1969, em Chapecó em que ficava em uma sala lendo a obra infantil (17 volumes) de Monteiro Lobato enquanto a minha mãe arrumava a casa e ouvia músicas de natal. De tal maneira isso ficou no inconsciente que, todas às vezes que pego a literatura infantil do Monteiro Lobato já começo a ouvir “...Eu pensei que todo mundo fosse filho de papai-noel”... As músicas eram brasileiras, muito boas. Versos simples de grande apelo aos sentimentos. Li em algum lugar um ensaio crítico sobre o tema do natal, e as nossas composições sobressaiam-se sobre os outros países, notadamente os Estados Unidos, que era o referente com o indefectível “Jingle Bells”.

Meus avós, Eugênio Harald e Rosa Cabral eram católicos praticantes. Acreditavam em Deus e na unidade familiar. O natal, portanto, era uma data celebrada com todo o ritual que a ocasião exigia. Uma árvore era cortada no campo (já era plantada para essa finalidade), enfeitada com velas, algodão, bolinhas, anjos, estrelas, barba de velho tirada no mato, e embaixo, um presépio com a manjedoura, a criança recém nascida, Maria e José, os reis magos, enfim, tudo lembrando o que deveria ter sido quando o filho de Deus veio ao mundo.

O papai-noel chegava, fazia sua prédica, as orações de praxe, minha tia começava a cantar “Noite Feliz”, quem sabia a letra acompanhava e só mais tarde os presentes eram distribuídos. Depois, uma ceia, também precedida de agradecimentos e uma oração, e a festa que ia até o amanhecer.

No dia seguinte havia um churrasco de ovelha, e apareciam outros membros da família, chegavam para confraternizar. Era um clã numeroso, unido, feliz. Os almoços não tinham fim, o velho gene viking, ou nórdico recessivo, aflorava. Os adultos passavam o dia à mesa, bebendo cerveja, comendo, conversando... Vinha o café... Chegava o jantar e ninguém tinha arredado o pé ainda do lugar. Música contemplando vários gostos, mas imperava o velho nativismo gaúcho.

Bem, como nada dura para sempre, aquela tertúlia familiar também não durou. Estávamos saindo da adolescência quando meus avós morreram... Nunca mais foi a mesma coisa. Tentamos prosseguir com o ritual, mas parece que a essência tinha esvaído... A família foi se distanciando... Depois os meus pais também morreram... Foi então que eu me tornei arredio porque a reunião significava prantear os ausentes, na cabeça de um poeta isso é uma tortura... Olhar aquela mesa na sala, onde várias gerações tinham passado à cabeceira ninguém mais para agradecer o pão em nome de todos, ninguém mais para apaziguar a nossa ansiedade diante da franqueza do bom velhinho que parecia conhecer todas as nossas travessuras, e daquele coração gigante que nos compreendia sempre, desde que prometêssemos não reincidir nos erros... Prometíamos claro, mas sempre fazíamos tudo de novo, e éramos perdoados novamente com a vigilância bondosa e serena do meu avô.

É por isso que o natal me dói... Porque já não posso dizer para aqueles que me amaram, de verdade, que também os amava do meu jeito tímido, como são os poetas!

Imagine

A música poderia ser “Happy XMas”, do John Lennon, mas por razões de direitos autorais (com a gravadora EMI) foi tirada do Google, no Brasil...
Se alguém preferir “matar a saudade” da melodia, a versão brasileira interpretada pela Simone ainda é a melhor, fácil de encontrá-la...
Mas em épocas de “amor”, “fraternidade”, “compartilhamento”, “humanidades”... Lembrar da Utopia também é válido...
Mesmo um tanto cético, nessa época abrimos a guarda, acreditamos, eu também...
Por questões contratuais, os Beatles se separaram (oficialmente) em 1972... Desde 1969 viviam às turras, John Lennon foi o primeiro a gravar um disco independente do quarteto...
A música “Imagine” foi gravada em disco de igual nome, em 1971... Em 1972 só dava “ela” em qualquer lugar que se fosse, o que demonstra, no fundo, que todos gostam de acreditar em uma Utopia... (Olsen Jr.)

2011-12-20T14:15:00.005-02:00

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Imagens correlatas

É aqui que o Sol se esconde.

Jesus na moldura do escultor Cláudio Andrade.

Presépio artesanal de Anézio Agenor de Andrade.

Fotos: Celso Martins

Mosquito por Evangelista

Confira o texto A morte do blogueiro,
por Fernando Evangelista, sobre
Amilton Alexandre (Mosquito).
No site Nota de Rodapé.

2011-12-19T19:12:00.001-02:00

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Honduras/ESPECIAL

“Estão nos matando”, denuncia
jornalista Ronnie Huete Salgado

O jornalista hondurenho Ronnie Huete Salgado*, que passou um período de exílio em Sambaqui (Florianópolis-SC), pulou e fotografou o Carnaval de Santo Antônio de Lisboa, escreve denunciando: “Estão nos matando”. Por uma questão de solidariedade com aquele povo sofrido, publicamos o artigo na íntegra, em espanhol, esperando contribuir, minimamente que seja, na divulgação do que se passa em Honduras.

“¡Nos están matando!”

Las mujeres periodistas que recién fueron torturadas públicamente por la guardia presidencial y los militares, exhiben ante el mundo el irrespeto a la libertad de expresión.

Tegucigalpa, 15 de dic. La era del “porfiriato” involuciona su intolerancia a la crítica, a un sistema neo fascista de principios del siglo XXI.

El pasado martes 13 de diciembre quedó claro. Reprimir hasta acallar, en frente de lo que representa la casa presidencial del régimen del “porfiriato” es un hecho.

Ante el asesinato imparable de los periodistas en Honduras, la prensa independiente realizó una marcha pacífica hasta casa presidencial. La organización de esta actividad la efectuaron un grupo de mujeres periodistas, quienes con velas y vestidas de luto marcharon para exigir el respeto a la vida.

Esta marcha pacífica se convirtió en una embestida dirigida por las órdenes del “porfiriato” que con sus perros amaestrados a los que llaman guardia presidencial, y militares que resguardan la casa presidencial, atacaron irracionalmente a las marchantes.

Moderna dictadura

La lucha fue frente a frente, con la ganancia de la razón y las exigencias del respeto a la vida, contra la más cruda intolerancia de la dictadura “moderna del porfiriato” quien no dudo en torturar públicamente a las mujeres periodistas.

Claudia Mendoza, Iris Mencia, Sandra Sánchez, Miriam Amaya, Eleana Borjas, entre otras que no claudicaron ante la represión de gases lacrimógenos, y las armas de tortura que utilizan los enemigos del pueblo, llamados militares.

Una de las marchantes, quien por razones de seguridad pidió no se revelara su nombre, manifestó que esta marcha fue por la vida, por el respeto a los derechos humanos y la libertad de expresión.

Uno de los objetivos de la marcha era de llegar a casa presidencial y leer un comunicado y hacer una protesta pacífica contra los asesinatos a los periodistas, así como recién lo hizo un grupo de periodistas, quienes en su mayoría representan al “porfiriato”.

Merito de asesinato

La brutalidad de la guardia presidencial y los militares que resguardan ese lugar gubernamental, fue extrema, describe la periodista que también fue afectada por las bombas lacrimógenas.

Según la reportera, en la calle, en la esquina o en cualquier lugar por donde se camina en Honduras es imposible vivir, puesto que la vida de los periodistas que redactan lo visible en la dictadura del “porfirtiato” es merito para asesinarles.

“los periodistas no nos sentimos libres de caminar públicamente, ¡nos están matando!”, describió con impotencia la periodista.

Las mujeres periodistas que participaron en esta marcha exigen que por lo menos se nombre una comisión interventora, y que exista una verdadera depuración de la policía nacional de este país centroamericano.

Instituciones Incrédulas

Según la entrevistada, en Honduras se ha llegado al punto de que el sistema no funciona,”se vive en un estado fallido”, puesto que a su criterio todas las instituciones que representan la seguridad estatal ya no tienen credibilidad.

Alguno de los medios tradicionales en Honduras entre ellos los que pertenecen a Carlos Flores Facussé, Jorge Canahuati y Rafael Ferrari, publican reacciones de malestar de estos dueños, quienes mandan a sus sirvientes de la comunicación a despotricar cualquier intento de lucha social por la liberación de Honduras.

Bajo este terrorismo mediático, la prensa independiente o alternativa de Honduras lucha, para denunciar los acontecimientos de la dictadura del porfiriato.

El Colegio de Periodistas de Honduras (CPH), actúa según los mandatos de estos mercaderes de la información, puesto que sus acciones conservadoras siguen los lineamientos de la dictadura del “porfiriato”, convocando marchas sin sentido y sin ninguna demanda.

Periodistas de “estomago”

La periodista afectada también describió que el periodista como cualquier ciudadano debe ser político y tomar una postura, puesto que si no lo hace no se le puede considerar un ser humano.

“El periodista debe denunciar, no acallar, no debe de convertirse en periodista de estomago como la mayoría que trabaja en los medios golpistas” afirmo con ahínco la entrevistada.

¿Qué íbamos hacer un grupo de mujeres vestidas de negro?, se pregunto la periodista, ante la embestida de los militares y la guardia presidencial. “que podemos esperar si torturan públicamente a un grupo de mujeres desarmadas” finalizó la entrevistada.

Según el informe del Observatorio de la Violencia publicado en octubre pasado, se espera que a fin de año la tasa de homicidios en Honduras alcance la dramática cifra de 86 por cada 100,000 habitantes. Es decir, el doble de la tasa registrada durante el primer semestre de 2011 (43.7) y casi tres veces la de 2010 (36.6). Cifras que superan con creces las de varios países en guerra.

*El autor de este artículo y fotografías es corresponsalía voluntaria de la revista Caros Amigos editada en São Paulo, Brasil para Centroamérica, La Agencia informativa Latinoamericana Prensa Latina, Kaos en la red y el portal http://desacato.info editado en Florianópolis, Brasil.

Cualquier atentado o amenaza para el autor de este artículo es responsabilidad de quienes representan y gobiernan el Estado de Honduras.

2011-12-19T00:20:00.006-02:00

Filhote de bem-te-vi. Fotos: Celso Martins

M O S Q U I T O

Missa de sétimo dia

A família de Amilton Alexandre convida para a missa de sétimo por seu falecimento, a se realizar nesta segunda-feira (19.12), às 19 horas, na igreja de Nossa Senhora de Fátima, junto à praça de mesmo nome, no bairro do Estreito (Florianópolis-SC).

Confira abaixo um texto de Emanuel Medeiros Vieira sobre o falecido.

As fotos que acompanham a presente postagem foram feitas na tarde deste domingo (18.12) na praça Getúlio Vargas (Santo Antônio de Lisboa). O filhote de bem-te-vi caiu do ninho e permaneceu no chão, acossado por outros pássaros, gritando desesperadamente pelos pais. Mais foi recolocado próximo ao ninho, onde poderia receber a atenção dos pais.

DEPRESSÃO, SOLIDÃO
E OUTROS TEMAS
NÃO NATALINOS.
(NÃO?)

Por Emanuel Medeiros Vieira

EM MEMÓRIA DO MEU QUERIDO AMIGO AMILTON ALEXANDRE (“MOSQUITO”)

“A solidão não é viver só, a solidão é não sermos capazes de fazer
companhia a alguém ou a alguma coisa que está dentro de nós”.
(José Saramago)

A Organização Mundial da Saúde (OMS) considera a depressão como de caráter pandêmico, acreditando que existam hoje 240 milhões de pessoas que são portadoras deste transtorno no mundo todo.

Muitos consideram que alguns eventos da vida, como a solidão, o medo e a ansiedade, o excesso de informações, a carência de tempo, sejam algumas das causas para o elevado número de deprimidos e dos portadores da síndrome do pânico.

Em outros textos, tenho me referido à absolutização dos valores mercantis, à alienação, ao individualismo, à crença na juventude eterna, a falta de valores consistentes além do verbo comprar, como elementos da vida em sociedade nos dias de hoje, no qual valemos apenas pelo número do nosso cartão de crédito.

Quero ir um pouco mais além.

Andrew Solomon – em sua densa obra “O Demônio do Meio-Dia – Uma Anatomia Da Depressão” – lembra que há duas modalidades importantes de tratamento da depressão: as terapias da fala, que lidam com palavras, e terapias de intervenção física, que incluem os cuidados farmacológicos e os eletrochoques ou terapia eletroconvulsiva (TEC).

Quero me deter na terapia da fala.

As terapias da fala saem da psicanálise, “que por sua tem origem no ritual de expor os pensamentos perigosos oralmente”, formalizado inicialmente pela doutrina confessional da Igreja”.
Segundo o autor, a psicanálise é uma forma de tratamento, na qual técnicas específicas são usadas para desenterrar um trauma que desencadeou uma neurose.

Parece moda, falar mal de Freud, mas, descobrindo o inconsciente (o “saber que não se sabe”), ele abriu um caminho ou uma fonte no qual a maioria foi beber, e precisa beber.

O modelo freudiano – nas palavras de T.M. Luhrmann, “uma visão da complexidade humana, da profundidade, uma forte exigência de luta contras as recusas próprias de cada um, e um respeito pelas dificuldades da vida humana.”

Podemos reconhecer – lembra Solomon – APENAS UM PEQUENO FRAGMENTO DOS NOSSSOS ÍMPETOS E UM FRAGMENTO AINDA MENOR DOS ÍMPETOS DE OUTRAS PESSOAS.

Por muitos anos, falar sobre a depressão era a melhor cura. Ainda é uma cura.

“Tome nota” – escreveu Virginia Woolf em “Os Anos” – e “a dor vai embora”.

O que se busca é uma luz para a existência de cada um se tornar melhor – além das ancestralidades dolorosas, da hereditariedade, e de um modelo imposto que vampiriza os nossos mais generosos projetos, amesquinhando quase tudo ao nosso redor.

E que, cada um à sua maneira, vá aprendendo – no luto e na dor – a lidar com perdas.

Pois para todos – cultos, fúteis, deslumbrados, egoístas ou generosos – chegará o momento da Revelação. Ninguém escapa.

PS: Desejo aos pacientes leitores, um presente ótimo, um futuro melhor ainda, e que possamos sempre sorrir do Tempo – Senhor dos nossos dias.
Apesar de tudo, a vida é o valor maior: um luminoso 2012!
Se Deus Quiser, estarei de volta em fevereiro.

(Salvador, dezembro de 2011)

2011-12-15T18:08:00.006-02:00

O legado de Mosquito é
apropriado e interpretado

Um sensível poema de Emanuel Medeiros Vieira e um texto vibrante de Geraldo Barbosa sobre Amilton Alexandre abrem a postagem do pós-falecimento do Mosquito blogueiro, o “paladino malcriado”. Também publicamos uma opinião editorial sobre as apropriações (legítimas e ilegítimas) da memória e do legado do jornalista que estão em andamento.

*

M O S Q U I T O

Por Emanuel Medeiros Vieira

Te conheci nos anos 70 – na luta intensa contra a ditadura, fazias a “TV do Povo”, articulações, reuniões, batalhando com outros também já “encantados”, como Roberto Motta, Adolfo Luiz Dias, Marcos Cardoso, Alécio Verzola, Jarbas Benedet – não citando muitos.

Foste meu aluno no Instituto.

Moraste uns tempos na minha casa da Lagoinha (e do Janga), onde abriste um bar.

Nos correspondíamos.

Quando ias à Brasília, me procuravas.

E soube hoje agora que partiste.

A literatura é sempre um caminho de transcendência e, sem pretensões maiores, queria te homenagear.

Pelo teu espírito crítico, pela tua inquietude, pela tua coragem.

Farás falta, num tempo de tanto individualismo, de levar vantagem em tudo, da crescente banalização do mal e da traição de tantos valores que forjaram as nossas gerações.

Mas não quero ideologizar o discurso.

Para André Malraux, a arte é “o lado vitorioso do único animal que sabe que vai morrer”.

A tragédia da morte – para ele – está no fato de que ela transforma a vida em destino, de que a partir dela, nada mais pode ser compensado.

Mas não podemos esquecer.

É preciso deixar que os ”mortos falem”.

É preciso escrever e vencer o nosso pobre e efêmero eu!

Que àqueles que eventualmente se rejubilam com esta perda, saibam que nada acaba, que tudo é dialético, e que novos “mosquitos” já estão sendo fecundados.

E depois de nos, outros pegarão o bastão.

Em favor da paz, conserve a fidelidade a si mesmo.

Lembre-se que, no dia do Calvário, a massa aplaudia a causa triunfante dos crucificadores, mas o Cristo, solitário e vencido, era a causa de Deus.

Continuaremos por ti, amigo Amilton Alexandre, mais conhecido por Mosquito.

Viva o Mosquito!

Mosquito vive!

(Salvador, dezembro de 2011)

M O S Q U I T O

Por Geraldo Barbosa*

A morte de Amilton Alexandre, o MOSQUITO, não afeta apenas a nós – seus amigos, familiares, admiradores e companheiros de militância – atinge a toda a nossa geração e aos lutadores do povo de Santa Catarina. Ele foi um grande lutador pelas causas mais bonitas e valiosas da humanidade: a liberdade, a justiça social, a democracia para o povo trabalhador, o socialismo.

Eu o conheci na viagem para o Congresso de refundação da UNE (Salvador – BA) em 1979 e ali conheci a saúde civil e a impressionante capacidade de indignação que marcava sua personalidade. Durante a viagem, diante de uma barreira policial que tentava impedir nossa delegação de chegar ao Congresso da UNE (então proibido pela ditadura) como uma “ventania” do sul aglutinou rapidamente um protesto. Atuamos juntos, em seguida, na campanha para a eleição estudantil na Universidade Federal de Santa Catarina. Ele era candidato ao Diretório do Centro Sócio-Econômico e apoiava a nossa chapa - Unidade - para o DCE (eleita com Adolfo Dias na presidência, eu era um dos vice-presidentes). Este ano de 1979 ficou na nossa memória histórica como o ano mais importante do movimento estudantil em Santa Catarina. Naquele ano, Mosquito teve um importante papel, marcado por sua presença de espírito, na lutas por um novo Restaurante Universitário e pela preservação da UFSC como Universidade pública; contra o projeto do governo Figueiredo que tentava privatizar as Universidades federais. Fomos companheiros na organização da Novembrada e no cárcere da ditadura.

Depois da Novembrada, Mosquito participou com bravura da luta pela revogação da Lei de Segurança Nacional, enfrentando frontalmente o regime militar. Era um companheiro valente e sincero. Ele marcou nossa geração, que se formou na luta política sob e contra a ditadura, como um símbolo vivo da juventude insubmissa.

Nos últimos anos - no seu “Blog” Tijoladas do Mosquito - denunciou corruptos e corruptores, denunciou crimes dos donos do dinheiro, do poder e da mídia. Em cada tijolada ele falava e publicava o que não se permite publicar na imprensa controlada pelos monopólios econômicos. As causas pelas quais lutou e as denuncias verdadeiras que realizou (e pelas quais foi perseguido) tem por herdeiros a luta do povo trabalhador e de todos que se identificam com sua sede de justiça. Não buscava benefícios pessoais; mas praticar, do jeito que podia e sabia fazer, seu compromisso de vida e de luta.

Sua vida é toda ela um testemunho de rebelião criadora, exemplo de integridade, coragem política. Buscava um socialismo humanista. Sua identidade socialista não se dividia; assim como o ser humano não se divide: não se pode ser socialista em política e agir em contradição com o socialismo em questões econômicas, culturais ou morais.

É difícil prestar um depoimento sobre um amigo. Sua amizade franca, alegre e calorosa enriquecia nossas vidas. Trazia consigo alegria de viver e generosidade espontânea; o que se combinava com sua agressividade na luta pelas causas dos explorados e oprimidos. A evocação de seu compromisso com a humanidade permanecerá presente conosco na luta por uma sociedade verdadeiramente humana. Mosquito lutava por uma sociedade de seres humanos livres e iguais; onde a liberdade de cada será a condição da liberdade de todos e a liberdade de todos a condição para a liberdade de cada indivíduo. Mosquito, obrigado por ter existido.

(14 de dezembro de 2011)

*O professor Geraldo Barbosa foi um dos sete estudantes presos e enquadrados na Lei de Segurança Nacional em 1979 pela participação (ativa) na Novembrada, junto com Amilton Alexandre e outras cinco pessoas.

O P I N I Ã O
Apropriações
e apropriações
de um legado

Por Celso Martins*

Um dia após o enterro de Amilton (Mosquito) Alexandre dois episódios ilustram que existem apropriações e apropriações, uma legítima, com respaldo na solidariedade, camaradagem e parceria, outra, com ares de ilegitimidade, tende a cair nos braços de interesses político-eleitorais.

A apropriação legítima está sendo operada com muita competência pelos jornalistas Sérgio Rubim (Canga) e Jerônimo Gomes Rubim, já faz algum tempo, através da ocupação do espaço que Mosquito deixou, ainda vivo, conforme podemos observar nos textos por ele deixados (Tijoladas do Mosquito continua no ar). Na real os Rubim continuam uma trajetória iniciada antes do surgimento do Tijoladas, com características próprias.

A outra iniciativa, que poderia assumir características de “desobediência civil” e, aí sim, resultar em medidas concretas e eficazes de moralização da coisa pública, nasce aparentemente tutelada. Estaria surgindo no cabresto de interesses outros, desassociados do que poderíamos chamar de “memórias mosquitianas” ou o jeito “mosquitiano” de se manifestar. Trata-se, aqui, caso a iniciativa tome o rumo apontado em manifesto**, de uma apropriação indébita, uma extorsão intelectual, um estupro politizado.

Felizmente, entre os que tomaram a iniciativa do ato desta sexta-feira (16.12, 17 horas, Catedral), existem cabeças iluminadas que podem conduzir a indignação resultante da morte de Mosquito – pela forma e nas circunstâncias em que aconteceu –, no caminho Político sim, mas com P maiúsculo, sem visar votos na próxima eleição. Caso este setor do movimento social de Florianópolis não consiga conduzir este sentimento pelo caminho sadio e desinteressado, teremos nada mais que um comitê de campanha em franca (e antecipada) atividade.

Nunca é demais lembrar: nos dias que antecederam a morte, Mosquito escreveu e telefonou para diversas pessoas pedindo emprego, queria refazer a vida e precisava de um plus para dar a start. Aquele era o momento para os acólitos de hoje "exaltarem a memória" do blogueiro.

*Celso Martins é jornalista e historiador, editor do Portal de Notícias Daqui na Rede e dos blogs Sambaqui na Rede2 e Fragmentos do tempo2. Cobriu pelo jornal O Estado a Novembrada em 1979 em Florianópolis que resultou nas prisões de sete estudantes, entre eles Amilton Alexandre.

**O citado manifesto abre anunciando o mote: “Mandem me prender! Afirmo, como Mosquito afirmou: Dário é corrupto!” E anuncia um “Júri Popular” denominado “Tijolada por Justiça”, informando em seguida a data e local do ato.

Enquanto isto, em Santo Antônio de Lisboa...
Foto: Celso Martins, manhã de 15.12.2011

2011-12-15T08:32:00.003-02:00

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Meu cachorro de Natal

Urda, Atahualpa e Manuelita Saens. Foto: Divulgação

Por Urda Alice Klueger*

Ele veio para minha vida num dia de São Nicolau[1], dia muito mágico para a minha cultura, tempo em que o coração da gente começa a se preparar para o Natal. Era pequenino e doentinho, e já escrevi diversos textos sobre essa chegada de Atahualpa na minha vida. Faz quatro anos, e naquele primeiro Natal passamos nós três, Aldo[2], Atahualpa e eu em duas festas de Natal, onde Aldo e eu nos socorríamos da profunda dor da partida inesperada do nosso amigo Teles[3], um mês antes, matado por uma louca do trânsito, e Atahualpa se socorria das suas mazelas devorando, nas sobras das festas, carne, lingüiça e banha, tanta quanta suportou, o que foi excelente para ele, que recuperou a saúde naquela esbórnia gastronômica.

Correu o ano enquanto ele crescia, um ano de chuva, muita chuva, que culminou, no mês de novembro, com uma tragédia de águas que veio alterar a vida de toda a nossa região de Santa Catarina/Brasil[4]. Estava chegando o segundo Natal de Atahualpa, e nós o passamos num depósito de livros de uma editora, só nós dois, embora a noite de Natal a tenhamos passado com os amigos de um abrigo cheio de gente que perdera as suas casas na tragédia, onde houve farto jantar sob o comando da doce Luzia[5], minha amiga cientista social que lá estava dando seu coração e suas forças para aquela gente sofrida, que a natureza magoara tanto. Mas, na manhã seguinte, quando entreguei ao meu bichinho seu presente de Natal, que era um cachorrinho de pano, queria morrer de ternura quando vi o quanto ele ficou com medo do mesmo, dando grandes voltas no depósito de livros onde vivíamos, para não passar perto dele. Demorou alguns dias para ele aceitar aquele intruso na sua vida!

Então, no outro Natal, que era o terceiro, nós já tínhamos dado a volta por cima da tragédia do ano anterior, e já morávamos nesta casinha onde vivemos até hoje, e que até tem cheiro de flor! Foi um Natal requintado: fiz todos os enfeites, todas as comidas, tudo o que se faz num grande Natal, mas decidi que o passaria somente com o meu bichinho, como que para exorcizar o que acontecera no ano anterior, e foi lindo estarmos juntos, vendo as estrelas de luz piscando na varanda e tendo um vislumbre do trenó do Weinachtsmann percorrendo o céu!

No Natal número quatro também cumprimos todos os rituais, mas fomos para a casa da minha afilhada Ana Paula, onde passamos divertida noite. Na volta, havia tantos presentes para abrir, tantas cartinhas de alunos para ler, que acabei dormindo de exaustão.

E então veio este ano de 2011 e uma coisa nova na minha vida: não estaria com a saúde de sempre em dezembro. Bem no começo do mês tive que fazer uma cirurgia, que deixou um grande corte na minha barriga. Não tinha como cuidar do meu cachorrinho, e ele teve que ir passar uns tempos na sua casa 2, que é a casa da minha prima Rosiane Lindner Gieland.

Quando a gente corta a barriga, dói um bocado, mas, mais que sentir a dor da cirurgia, doía-me o coração por estar sem meu cachorrinho tão amado!

Os dias se passaram: 2, 3, 4, 5... 11, 12, 13 – no dia 13, que foi ontem, o médico me disse que eu já estava tão bem que poderia reaver o meu bichinho e, ao telefone, Rosiani disse que o traria para mim!

Céus, como a gente é servo do coração! Pus-me a cuidar de tudo, cozinhar carne, cozinhar osso, cozinhar fígado, trocar as roupas de cama do meu cachorro, fazer papinha de bolo com leite, acender as luzes da árvore de Natal, escolher as mais bonitas músicas de Natal para recebê-lo – e então não sabia mais o que fazer e sentei-me na varanda, como tantas vezes fazíamos nos dias de chuva, e a tardia noite de dezembro caía e ele não chegava. Mas ali sentada na varanda eu me pus a chorar tanto que tive que entrar e me esconder, para não alarmar os vizinhos: de supetão, de uma vez só, veio a grande dor acumulada por 13 dias, aquela dor que a gente vai engolindo quando ama e se vê diante da impossibilidade: por todos aqueles dias eu tivera que ficar sem o meu cachorro e suportando a dor da cirurgia, e a dor 2 era tão desconfortável que eu escondia de mim própria que tinha a dor 1, para poder agüentar a outra, e naquele choro eu descobria que era terrível ter agüentado a dor da falta de Atahualpa, muito mais terrível a dor do coração que a do corpo.

Então, ele chegou com Rosiani e Germano, e estava bastante desconfiado, farejando as coisas por aqui, assim como quem diz: “O que aconteceu, que eu tive que ficar longe quando sinto que o teu cheiro estava aqui na casa? E porque minha irmã gatinha pode ficar contigo e eu não?”. Claro que pulava em mim e me lambia, mas estava desconcertado e não sabia muito bem como agir. Acabou comendo e aceitando carinho, mas algo dentro dele não estava bem.

Fomos dormir, afinal, ele rejeitando muito contato, escondido debaixo da cama, sem sequer ir para sua caminha, e eu esperando o amanhecer, para ver se as coisas melhoravam. No meio da madrugada, no entanto, algo se resolveu lá dentro do coração dele, e senti-o subir na minha cama e dormir um pouquinho aconchegado a mim, como faz às vezes. Então entendi que o Natal chegara. Ainda faltam 10 dias para a noite oficial, mas dentro de mim o Natal já chegou! Perto de Atahualpa, é Natal todos os dias do ano!

Blumenau, 14 de Dezembro de 2011.

*Urda Alice Klueger é escritora, historiadora e doutoranda em Geografia pela UFPR.

Notas

[1] Dia 06 de dezembro.
[2] Aldo Renê Vera Sarubbi.
[3] Adenilson Teles dos Santos, morto tragicamente um mês antes.
[4] Os detalhes da minha vida com Atahualpa nesse tempo fazem parte do livro “Meu cachorro Atahualpa”.
[5] Luzia Jacinta Fistarol Soares.

2011-12-14T13:56:00.003-02:00

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Corpo do blogueiro
Amilton Alexandre
está sendo velado por
amigos no Itacorubi

Velório de Mosquito. Foto: Celso Martins

“Mosquito: valeu!” A expressão da professora Telma Piacentini encerrou as celebrações do padre Vilson Groh durante o velório do blogueiro Amilton Alexandre, o Mosquito, hoje (14.12) de manhã no bairro do Itacorubi, onde será sepultado logo mais às 15 horas. Confira mais informações no Portal de Notícias Daqui na Rede.

2011-12-14T09:48:00.003-02:00

Mosquito recebe homenagem na Câmara do
vereador Dr. Ricardo. Foto: Gabinete Dr. Ricardo

Mosquito: velório e
enterro no Itacorubi

O corpo do blogueiro Amilton Alexandre (Mosquito) será velado à partir das 10 horas desta quarta-feira (14.12) no Cemitério São Francisco de Assis, no bairro do Itacorubi. O enterro será às 15 horas no mesmo local. Às 11 horas o padre Vilson Groh estará no cemitério para fazer uma homenagem a Mosquito.

Segundo a professora Telma Piacentini, Mosquito foi um “irreverente, corajoso e inteligente jornalista”. E Mais: “Foi também um dos primeiros a levar o cinema para a periferia de Fpolis, trabalhando nos sábados e domingos, em programas culturais da Secretaria de Educação da Prefeitura Municipal, nos anos 80. Calou-se uma voz, de forma violenta, que dificilmente será substituída”.

Confira o comovente depoimento do jornalista Sérgio Rubim (Canga) sobre como ficou sabendo da morte de Mosquito. O arquiteto Ci Ribeiro encaminhou um texto também publicado abaixo na íntegra. (C. M.)

*

A ÚLTIMA TIJOLADA

Por Sérgio Rubim (Canga)

A notícia da morte do blogueiro Amilton Alexandre, o Mosquito, causou comoção entre os frequentadores da Kibelândia no final da tarde de ontem (13). A notícia se explalhou rapidamente pela internete e em poucos minutos a morte do blogueiro era o assunto mais citado no twitter do Brasil.
Soube da morte no momento em que entrava na Kibelândia, por volta das 18:30hs. Um telefonema do meu amigo Izidoro Azevedo dos Santos trazia a trágica notícia:
- Canga, o Mosquito se matou!

Pôrra, isso é uma coisa brutal!

Liguei imediatamente para um vizinho do Muska, Gonzaga, e perguntei de onde ele tinha tirado a notícia. Se ele me confirmava a morte. Respondeu que era verdade. Estava em frente ao Mosquito, morto. Aguardavam apenas o IML.

A partir desse momento o telefone não parou mais de tocar. Eram pessoas me passando infiormações e outras tantas querendo informações. minha mesa na Kibelândia virou um centro de notícias onde operava o cangablog, o twitter, o FaceBook, o telefone, o menssenger e os canais de voz do FB e do gmail.

Começaram a chegar pessoas na Kibelândia com a notícia e vários grupos se foirmaram na rua e dentro do bar. Teorias da conspiração e outras teorias se misturavam a comentários de látimas e sentimentos de perda. Várias pessoas choravam e lamentavam a morte do Mosquito.

Tentando manter o foco e sair daquele turbilhão de pensamentos e stress que me invadiu ainda conseguia observar o comportamento da massa. Uma coisa me chamou a atenção. Nenhuma daquelas pessoas eram íntimas ou mesmo amigas do Mosquito. Ele era solitário. O seu circulo de amizades era extremamente virtual. Era na internete, através das várias mídias que manipulava, que conseguia praticar parcerias e amizades que não tinha na vida real.
Mas mesmo assim todos estavam comovidos, demonstravam isso publicamente. Por que?
Porque embora até evitassem sentar na mesa do Mosquito quando ele estava na Kibelândia se sentiam parte integrante do blogueiro. Ele falava e escrevia o que todo o mundo queria falar e não tinha coragem para tal.

O Mosquito foi um fenômeno incrível em termos de mobilização de opiniões, se transformou em porta-voz da grande maioria das pessoas revoltadas com os crime cometidos por políticos, desembargadores, agentes do Ministério Público, juízes e conselheiros do Tribunal de Contas que eram incessantemente denunciados e escrachados no Tijoladas do Mosquito.

Essas pessoas que ali estavam não lamentavam a perda de um amigo, lamentavam a perda das suas vozes, lamentavam o fim de um canal de manifestação que pela primeira vez desnudou de fato toda e qualquer autoridade metida em crimes e falcatruas.

Se enganam os que, com a morte do Mosquito pensam que sairam vitoriosos do embate. Já estavam feridos de morte. O Mosquito na sua sanha vingativa contra a corrupção já tinha manchado as suas "ilibadas" histórias. Já estavam derrotados desde o primeiro dia que frequentaram as páginas do Tijoladas do Mosquito.

Ainda há poucos dias colocou no twitter: - Eu tenho um amigo! O Canga!

Gostava de mim e me ouvia. Nunca tivemos uma amizade próxima. Pelo contrário, brigamos uma vez e eu sempre o evitava. Mais tarde com o surgimento do Cangablog voltamos a nos falar. Ele mandava comentárias diariamente, muitos eu não publicava por escatológicos. Com tanta reclamação da parte dele propus que criasse um blog. Surge, então, o Tijoladas do Mosquito. Ensinei-o a blogar e depois ele disparou.

Conseguiu a fantástica façanha de, num só dia, atingir a marca de mais de 70 mil acessos. Foi quando denunciou o caso do estrupo que envolvia menores filhos de famílias ricas de Florianópolis.

Atuávamos em conjunto. Trocávamos informações e denunciávamos casos de corrupção em conjunto. Mosquito tinha uma quantidade de fontes de informações incrível. Conhecia muita gente. Fazia matéria de denúncia, investigativas. Fazia jornalismo.

Ainda ontem li no twitter um jornalista dizendo que tudo que ele não fazia era jornalismo.
Despeito!

Talvez para esse jornalista, praticar jornalismo é fazer assessoria de imprensa e colunas elogiativas de autoridades. Está enganado. Mesmo com diploma de Administração, o Mosquito fazia jornalismo. Morreu em plena atividade da profissão.
obre a sua morte, ele já vinha há dias mandando sinais de que pretendia dar cabo da vida. sozinho, semdinheiro, com o seu blog fechado pela justiça, estava deprimido e parecia não encontrar saida para o fosso em que se meteu.

Tinhamos uma linha recuada de defesa. Um hacker, do bem, que mora em Laguna nos dava suporte constantemente. Com ele Mosquito falava bastante pelo twitter. Semana passada escreveu:
- O circulo está se fechando. Não vejo mais saída. Acho que vou me matar!

Com um grande arsenal de tijolos para atirar nos corruptos que enlouqueceu neste tempo em que atuou, resolver guardar o último para si.

Uma pena!

MATARAM
O MOSQUITO...
quem e como?!?

Por Ci Ribeiro

MATARAM DIRETA E INDIRETAMENTE;
MATARAM A PLURALIDADE DE OPNIÃO
E O DIREITO AO CONTROLE SOCIAL
DA COISA PÚBLICA, PILARES DA DEMOCRACIA

É repugnante ver a cobertura da imprensa local, como se esse fosse mais um fato isolado e de desajuste psico-social. Pouco ou nada se fala do cenário político e social que envolve esta morte. É sabido que a imprensa majoritária estadual e regional não tem qualquer compromisso orgânico e histórico com a democratização da noticia e dos fatos jornalísticos. Não tem qualquer função social em defesa do bem comum, e é movida apenas pelos interesses privados de seus lucros e dos seus anunciantes. Por origem e base social das famílias de seus proprietários, a mídia oficial tem incapacidade de gestar processo plural e democrático, por isso é alma gêmea das novas e velhas oligarquias políticas e econômicas regionais, e para tanto se faz monopolista, perfeita coveira do debate democrático, do jornalismo investigativo e da pluralidade de opinião!

Porem o mais preocupante nos parece são os partidos políticos: o quê estes tem a dizer neste momento de luto e de luta? O silêncio da classe política diante da morte de uma personagem política tão destemida é reveladora da podridão e dos constrangimentos que a ideologia do terror impõe, aos sem rabo preso, aos do contra, e aos políticos em geral. Precisamos saber como se portarão partidos e políticos eleitos neste momento para a apuração dos fatos, e na véspera de alianças eleitorais e financiamentos de campanha?

AVISO:

Esta mensagem não trata-se de uma homenagem ao Hamilton Alexandre, popular blogueiro do Tijoladas do Mosquito, integrante da Novembrada de 1979, um legítimo companheiro dos contras. Todos sabemos que Mosquito não queria homenagens, mas sim manifestações contra, por isso suas tijoladas eram contra: Contra à Corrupção; Contra a Privatização e Destruição do Patrimônio Público; Contra a Destruição da Natureza; Contra a Falta de Ética na Política; Contra o Pensamento Único! Por isso esta mensagem é uma simples...

Tijolada, Manifesto e Denúncia Pública das perseguições e da morte anunciada pela própria vitima!

Vejam o que Hamilton Alexandre/Mosquito escreveu a menos de duas semanas atrás:
“O blog Tijoladas acabou para eu continuar vivo. Não é uma capitulação. Não mudei meu modo de pensar. Não mudei minhas convicções.” Informação postada no seu Blog, no dia 30 de novembro de 2011; “Estou com medo da justiça de Santa Catarina.” e “Promotor pede minha prisão em flagrante em audiência na 3ª vara criminal da Capital e juiza decreta a mesma.” Postadas no dia 28 de novembro de 2011

Todos na região sabíamos das denuncias envolvendo LHS, Marcondes de Matos, a família Sirotski, Berger e Pavan, os recentes escândalos da ALESC, da AFLOV, os episódios da Hantei/Ponta do Coral, das Eleições da UFSC... Todos sabíamos das perseguições e da morte acima anunciada: sabiam os pauteiros dos jornalecos e jornalões; sabiam os blogueiros, ancoras e os bocas-pagas de plantão; sabiam os empreiteiros, vereadores, prefeitos, governador e deputados da região; sabia o padre, o pastor, o pai de santo, o delegado, o promotor e seu patrão; sabiam também as prostitutas e seus clientes de contramão; sabia até a justiça que cega nossa razão; mas antes sabiam e assim queriam muitas “vitimas de suas tijoladas sem compaixão”, pois este mosquito abnegado ainda picaria mais de um milhão, por isso era sabido que os coveiros lhe espreitavam nos fóruns, nas galerias e multidão, mas covardemente montaram e criaram as condições para a cena sórdida da solidão, sem testemunho aos seus últimos suspiros de resistência e indignação, para assim confundir a opinião do povo e esconder o verdadeiro motivo da linchação pública que vinha sofrendo, onde este homicídio monstruoso suicídio-enganação, é parte ativa da covardia de quem criminaliza e rotula de radical o desejo pleno de querer ser cidadão. Por estes fatos, agora sobre estas cabeças recaem nosso desejo de justiça na apuração exemplar deste caso concreto, neste cenário de terror psico-social e ódio que estão submetidos os movimentos sociais e apoiadores na região. Nem uma família poderá dormir sossegada sem que se exponham todas as versões e fatos desta morte anunciada! Mataram o Mosquito, mas saibam que seu legado segue vivo nos demais militantes sociais, homens e mulheres livres, jovens e idosos esperançosos de justiça, fraternidade e união dos excluídos.

EM DEFESA DA VIDA DIGNA E DA CIDANANIA PLENA!!
NÃO À IDEOLOGIA DO TERROR E AO TERROR COMO IDEOLOGIA!!

- A quem interessa a criminalização dos movimentos e de lideranças populares e sindicais?

- A quem interessa o monopólio da mídia e da crítica jornalistica?

- A quem interessa os profetas do pensamento único, redatores, colunistas e jornalistas maniqueístas que propagandeiam e rotulam que tudo que não é do desejo de seu patrão e anunciante, é contra aos interesses públicos?

Até onde essa prática ante democrática destes senhores não criaram e contribuíram para o cenário desta violência e morte do Hamilton Alexandre/Mosquito?

ATÉ QUANDO VAMOS ESPERAR QUE AS COISAS MUDEM?

Basta, queremos justiça! Apuração profunda e cautelosa, por isso se exige que nada poderá ser precipitado neste processo de investigação, das causas e circunstancias políticas e sociais, que culminaram com a morte de Hamilton Alexandre, destemido militante social e homem público, personagem da política regional e promotor de sérias denuncias de corrupção ativa e passivas de agentes públicos e privados!!

Chega de Criminalização dos Movimentos!

Florianópolis, 13 de Dezembro de 2011

Saudações democráticas aos homens e mulheres livres e defensores do direito à vida plena para todos e todas!

*Ci Ribeiro é arquiteto e militante da reforma urbana membro da Camara Setorial de Meio Ambiente e Saneamento do FORUM DA CIDADE

DESPERTAR É PRECISO
Vladimir Maiakóvski

“Na primeira noite eles aproximam-se e colhem uma Flor do nosso jardim e não dizemos nada.
Na segunda noite, Já não se escondem; pisam as flores, matam o nosso cão, e não dizemos nada.
Até que um dia o mais frágil deles entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua e, conhecendo o nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, Já não podemos dizer nada.”

2011-12-14T00:59:00.004-02:00

Mosquito em ação com seu laptop na Beira-Mar. Foto: Celso Martins

Morte de Amilton Alexandre é
investigada em inquérito policial

A morte do blogueiro Amilton Alexandre, o Mosquito, começa a repercutir, com o envolvimento direto do secretário da Segurança Pública, Cesar Grubba, que vai acompanhar de perto o inquérito policial. Confira os depoimentos do jornalista Celso Martins e do advogado João Manoel do Nascimento.

Muska, o paladino malcriado

Por Celso Martins

Conheci Amilton Alexandre quando ele ganhou o apelido de Mosquito no final do anos 1970, na UFSC, fazendo o curso de Administração e metido no movimento estudantil, presente em todas as festas, luaus e carnavais. De Joinville, no início da década seguinte, acompanhei de longe o bar Havana na rua Saldanha Marinho (Centro). Fui reencontrá-lo efetivamente nas jornadas de protestos dos estudantes contra os aumentos dos coletivos em 2005-2006, alçando-se a líder num primeiro momento e mero participante depois.
Mosquito também esteve ao lado do candidato Francisco de Assis na sucessão de Angela Amin, contra o então ex-prefeito de São José Dário Berger. Na eleição seguinte se alinhou com Esperidião Amin, também contra Berger. Mais tarde integrou o Movimento em Defesa das Baías de Florianópolis, contra a implantação do estaleiro da OSX.
Por esse tempo, quando abriu o blog Tijoladas, veio falar comigo. Disse a ele que a linha de denúncia pretendida precisava ser sustentável, baseada em provas, depoimentos, elementos materiais comprobatórios de qualquer acusação. Como o jornalista Sérgio Rubim faz hoje com muita propriedade e competência. Na ocasião ele esteve aqui em Sambaqui, almoçou, depois caminhou pela Ponta e foi embora. Dias depois o Tijoladas se tornou conhecido por ser o Tijoladas: linguagem violenta e agressiva, usada por um aguerrido paladino da moralidade, atirando para todos os lados, sobretudo na direção de petistas, ex-comunistas e ex-pemedebistas, como Vilson Rosalino, Márcio de Souza e Édison Andrino, além do próprio Berger, jornalistas renomados e a família de um empresário da comunicação.
Tudo isso provocou milhares de acessos e travou provedores, tornando o mais tarde jornalista Amilton Alexandre, com registro no Ministério do Trabalho, mais conhecido que tainha e vento sul. Famoso e acumulando processos, mais de três dezenas, por todos quantos se sentiram de alguma forma ofendidos pelas investidas do oleiro das palavras. Assumi sua defesa em algumas ocasiões, baseado naquele princípio de que não concordava com a forma como ele fazia a coisa, mas achava que tinha o direito de se manifestar.
É irresistível a tentação em descrer que ele tenha se auto-passado. Somos levados por um impulso inominado a crer na mão dolosa de outrem a arriar a corda no pescoço do Mosquito. Se porventura o sinistro laço foi por ele obrado e ajeitado, isso tem relação direta com a forte pressão a que vivia submetido por conta de denúncias formuladas, com ou sem fundamento.
Há também um componente nisso tudo: acolitado pelo judiciário, se esgueirando dos oficiais de Justiça, procurando evitar certos ambientes e personagens, mal ganhando para o gasto diário, se viu em certo momento abandonado por aqueles que, lá embaixo, costumam gritar “pula! pula!” ao aspirante a se atirar do alto de um prédio. Os mesmos que incensam, instigam, sempre “inticando”, mandando o outro fazer primeiro, mas sempre mantendo a mão (e o nome) longe da cumbuca. O Mosquito foi envolvido por uma corriola do gênero, encarregada de fornecer meias denúncias, informações pela metade, armadilhas sutis. “Bota que eu garanto!”, e ele punha, escancarada e malcriadamente.
Novo no ramo, mas querendo ser jornalista, e de fato tinha um faro (raro) de repórter, um raciocínio rápido, conhecimento técnico em Administração e certa erudição, lhe faltou a experiência para saber que o tapinha nas costas de hoje é a senha do tabefe na face mais tarde. E foi dessa forma que nosso fraternal Mosquito se viu apoiado por meia dúzia de sinceros e evitado pelas dezenas de integrantes das maltas da maledicência. Os mesmos que nesses momentos podem estar brindando com taça nos ambientes de “vítimas” ou “alvos” do Mosquito.
Que Deus o tenha. Que São João Maria proteja sua alma. Que os anjos o recebam com trombetas no lugar dos puros de coração.

Mosquito em ato contra o estaleiro da OSX,
novembro de 2010, avenida Beira-Mar Norte,
Florianópolis-SC. Foto: Celso Martins.

*

O “MOSQUITO”
NÃO PODE MORRER!

Por João Manoel do Nascimento*

Estou meio desnorteado com a notícia da morte do blogueiro Amilton Alexandre no dia de hoje, 13/12/2011. Suicídio? Eu não acredito! O Mosquito sabia muito podre de muita gente. Ele foi o responsável por tornar pública muita sujeira de muitos poderosos.

Certamente ele não era um herói.

Nunca fui um fã de seu método meio “wikileaks” de denunciar escancaradamente e sem limites tudo que tomava conhecimento, mas seria extremamente injusto se eu não reconhecesse o quanto ele foi corajoso em sempre publicar na internet a podridão na qual vivemos atualmente.

É verdade que ele era polêmico, muitas vezes ofensivo, mal educado e até irresponsável, porém, sem dúvida, ele prestava um relevante serviço à sociedade catarinense, pois não permitia que verdades incômodas fossem ocultadas, não hesitava diante de indícios e tornou impossível que alguns episódios não fossem ao menos investigados.

Se a sensação de impunidade nos ilícitos e nos atos de improbidade por ele revelados ainda remanesce, a culpa é do “sistema” (que existe para nos enganar, os otários e honestos). No seu modus operandi, o que importava era que os fatos criminosos eram trazidos ao conhecimento público.

É triste ver um aguerrido defensor de Florianópolis deixar esta vida de maneira tão abrupta. Todos aqueles que nada têm a esconder estão de luto e todos aqueles que o temiam estão em festa.

Que o “Mosquito original” faleceu, eu posso até me acostumar (depois de uma investigação policial profunda), o que eu não admito é que o “Mosquito” que existe em todos nós que lutamos por um mundo melhor também morra.

Viva a verdade!

Adeus Mosquito.

*João Manoel do Nascimento é advogado e líder comunitário em Florianópolis.

Acompanhe a cobertura da morte de
Amilton Alexandre no
Portal de Notícias DAQUI NA REDE.

2011-12-13T21:01:00.003-02:00

.

Blogueiro do Tijoladas
é encontrado morto em
casa com corda no pescoço

O administrador Amilton Alexandre, o Mosquito, participante da Novembrada e mais recentemente o blogueiro do Tijoladas, foi encontrado morto há pouco em sua casa na Pedra Grande, em Palhoça. Estava com uma corda no pescoço, num aparente suicídio. A Polícia Civil abriu inquérito, como sempre procede em casos de morte não natural. Mais detalhes no site do jornal Notícias do Dia (ND Online). Peritos do IGP vistoriaram toda a casa e depois levaram o corpo para o IML.

Estamos acompanhando o caso.

2011-12-12T13:00:00.007-02:00

F E S T I V A L
Olsen Jr
Emanuel
Medeiros
Vieira

B A R C O

Por Emanuel Medeiros Vieira

“Tenho me convivido muito ultimamente e descobri com
surpresa que sou suportável, às vezes até agradável
de ser. Bem. Nem sempre”. (Clarice Lispector)

“Nesta foto do tempo de criança/o que mais me encanta/não é
nossa alegria de infantes/mas a réstia de luz de uma manhã/brilhando
no chão de uma varanda// Ninguém apaga este sol que
nos chega da infância”. (Miguel Sanches Neto)

Meu barco me levará até o teu sonho.

Mapeio territórios, procuro bússolas, cartas de navegação.

Velas ao vento– singrando os Sete- Mares.

(Não quero ser o navegador do Apocalipse.)

O barco segue comigo – como o mar.

A vela só vale acesa.

E neste barco, penso em regatas e domingos azuis.

Voltarei a colher flores nas manhãs orvalhadas?

Vai, meu barco – esta jornada.

(Cantil cheio, pão de centeio.)

Segue, meu barco!

Segue.

Os veros viajantes estão no exílio?

Não quero só pranto – mas a redenção.

Navega com o meu barco – coração –, navega.

Alvíssaras!

*

NOVAS CARTAS BAIANAS
SALVADOR

Por Emanuel Medeiros Vieira

Entre as décadas de 40 e 60 do século passado, Salvador foi um dos maiores polos culturais do Brasil.

A cidade caracterizava-se por “uma efervescência criativa impressionante”.

Edgar Santos, na Universidade Federal da Bahia (UFBA) era o grande timoneiro – na expressão de Fredie Didier Jr. –, trazendo para a primeira capital do Brasil, figuras como Agostinho da Silva, Eros Martins Gonçalves, Lina Bo Bardi, Ernst Widmer, Hans Koellreutter, Lia Lobato e Yanka Rudzka. Podiam também ser vistos na cidade, Diógenes Rebouças, Walter da Silveira (que tive o imenso prazer de conhecer e de passar uma tarde conversando com ele, na capital baiana, em 1966), Caribé, Jorge Amado, Pierre Verger, Mário Cravo, Floriano Teixeira Pancetti, Machado Neto e Milton santos – que se tornaria um dos maiores geógrafos do mundo.

Entre o final do anos 50 e início dos 60, apareceriam a Tropicália, o Cinema Novo (claro, não especificamente na Bahia), mas tendo o baiano Glauber Rocha como um dos seus maiores incentivadores.

“De alguns anos para cá, Salvador parece que perdeu o viço”, detectou alguém.

Violência, caos no trânsito, sujeira – espécie do modelo brasileiro dominante.

A cidade que “começou a existir para que o Brasil existisse”, na observação de um analista – apequenou-se.

“Temos de reconstruir a semântica da nossa convivência”, reivindica alguém.

Quem sabe, como disse um conhecido compositor,, ‘a seta’ da cidade acerta o caminho e chega lá”.

Nessa canção, Caetano Veloso dirige-se à cidade e pede a ela que insista no que é lindo e, então, “o mundo verá tu voltares ao lugar que é teu no globo azul, Rainha do Atlântico Sul”.

Não a Salvador “abandonada, esburacada, suja, cheia de drogados e vândalos, mendigos e assaltantes”, no dizer de Hélio Pólvora – que se orgulha de ser subsede da Copa do Mundo de 2014.

“No grito do gol, teremos um orgasmo coletivo”, arremata ele.

O alcaide da caótica e desgovernada Salvador está deslumbrado com a Copa. Como o governador, os tecnocratas, os aproveitadores de sempre além dos políticos – toda essa gente que não te merece, Salvador!

Todas as obras de infra-estrutura urbana e de transportes, que interessam diretamente à população, estão atrasadas.

Melhor uma cidade civilizada, humana, com saneamento básico, convivência digna, transportes coletivos de nível, do que a efemeridade de uma Copa – que apenas enriquecerá ainda mais corruptos de sempre.

Um dia, quem sabe, “Rainha do Atlântico Sul”, “o mundo verá tu voltares rindo ao lugar que é teu no globo azul”. (...)

(Salvador, dezembro de 2011)

AS MULHERES AO REDOR

Por Olsen Jr.

Estou na cama. As dores provocadas por uma crise de gota não se justificam, uma vez que sequer estou bebendo, mas o médico me irá esclarecer. O que importa agora é a constatação de que os meus atos passaram a ser pautados pela presença invisível de várias mulheres...

Batem à porta. Vou manquitolando atender pensando que o médico chegou cedo. Para surpresa minha, recebo a visita do jornalista, Valdir Alves. Chega com duas garrafas de vinho. Um dos meus poucos amigos, o Valdir “é da casa” como se diz, explico a situação e volto para o quarto. Ele aparece em seguida, puxa uma cadeira e senta-se ao lado da cama. Vai bebendo o seu “Cassillero Del Diablo” enquanto relato o que me atormentava antes dele chegar: as mulheres!

Ele escuta com um sorriso malicioso e certo brilho no olhar, percebo que está interessado e exponho o tal assédio. “Veja o caso da Dolores, por exemplo, vem aqui em casa, é metódica, fica ali no pé da cama, à minha direita, quase imperceptível, preciso me esforçar por dar por ela; depois tem as gêmeas, Janice e Janete, são tímidas, me lembra a minha infância, quando chegavam pessoas estranhas, a gente corria para se esconder, pois bem, elas ficam ali atrás daquela porta de vidro, espiam, fazem algum ruído e crêem que me divirto com isso, não digo que não, mas é curioso; tem a Gioconda, mais pretensiosa, metida a intelectual, ela prefere aquele nicho entre o balcão e a escrivaninha, já a surpreendi bisbilhotando os meus escritos, faço que não sei, mas sei. Não gosto quando vem acompanhada das três filhas, que já apelidei de Lalá, Lelé e Lili, uma alusão às sobrinhas do Pato Donald, porque são enxeridas, ficam bulindo os tabuleiros de xadrez, aquele de vidro (que ganhei do Horácio Braun) e aquele artesanal (presente do artista Telomar Florêncio), preciso intervir, quando então “as queridinhas” se contentam em pular em cima do tapete aqui em frente da minha cama...”

O Valdir continua sorrindo e esperando para ver onde aquela conversa iria dar. Como não diz nada, continuo: “Aí vem a Domitila, caseira, prefere ficar lá na cozinha, não sai da frente do fogão, tudo bem se gosta disso, penso; mas a mais terrível é a Claudia Castañeda, não precisa rir, porque parece que ela está sempre “chapada”, demorei em entender que aquele era o “seu jeito”, e com todo o respeito, há muito deixei de pretender reformar o mundo, mas o “duro” são as amigas, a trupe quando resolve reunir-se em frente da televisão. Abstraindo a Dulcinéia que prefere a permanência ao lado da escultura do Dom Quixote na sala, as outras tartamudeiam todas ao mesmo tempo sem o menor decoro; a Angélica prefere o espaldar do sofá, esbaforida e barulhenta, a Genoveva, aristocrática só no nome, foi reprimida em outros tempos, mas ali se esbalda e parece que se multiplica; A Christininha, uma incógnita porque a chamo no diminutivo, parece três e açambarcar toda a mesa de centro quando resolve se manifestar. Quer saber? Parece um bando de peruas planejando um assalto...”

Nesse ínterim, a chuva recrudesce, ouvimos um estalo seco ao lado da cama. O Valdir indaga: “o que foi isso?”. Digo que é apenas o espraiar guloso de uma gota de água estatelando-se num pote de sorvete que ele não pode ver e concluo: “esta é a Dolores, de quem já falei, e que acaba de chegar”.

Ele começa a rir... Digo que todas as goteiras aqui em casa têm nome de mulheres...

Está rindo é? A coisa é séria. Dia desses uma amiga esteve aqui com o filho, e quando soube disso, pediu para ser homenageada. Pensei na goteira na sala que cai em cima de uma cadeira de couro e faz um som diferente. Disse a ela e que seria a primeira batizada com o nome de alguém conhecida: Georgia! Que bom afirma, assim você pode pensar em mim, lembrei do Ray Charles,e tasquei, claro, sempre: “Georgia on my Mind”!

A canção é essa, “Georgia on my Mind”,
música de Hoagy Carmichael com letra de Gorvel Stuart (1930) que escreveu-a para a irmão de Hoagy, chamada Georgia Carmichael...

A letra, no entanto, foi suficientemente ambígua para se reportar tanto ao Estado da Georgia (USA) como a mulher chamada Georgia, que foi a homenageada pelo compositor...

Ray Charles a gravou em 1960.

A canção também foi reverenciada pelos Beatles em “Back in the USSR”, com o verso “A Georgia está sempre em nossa mente”, alusão ao RSS, da Georgia (Georgia Soviética)...

Muitos intérpretes gravaram a música, Billy Holiday, Aretha Franklin, Willie Nelson...

A minha versão favorita é a de um grupo sul-africano que fez muito sucesso na década de 1970, chamado “The Square Set”, gravou “Georgia on my Mind” em ritmo de rock... Eles também ganharam notoriedade pela canção “That’s what I want”... Infelizmente, por razões que desconheço, não consigo encontrar a dita cuja no Google... Tenho o compacto simples aqui comigo, uma preciosidade, mas é outra história...

Fica a versão do soul man, Ray Charles, clássica, se vocês me entendem... (Olsen Jr.)

Dama com um Arminho, retrato de Cecilia Gallerani.
Leonardo da Vinci. Czartoryski Museum. Domínio Público

Fotos da Ponta do Sambaqui, domingo, 11.12.2011. Por Celso Martins

2011-12-10T12:48:00.000-02:00

2011-12-08T17:21:00.002-02:00

Um ano sem estaleiro

A jornalista Vera Gasparetto, correspondente em Florianópolis do site Portogente, acaba de publicar um balanço do primeiro ano da desistência da OSX de implantar um megaestaleiro na Baía Norte de Florianópolis.

Um dos entrevistados é o advogado João Manoel do Nascimento, dirigente do CC Pontal, que assim resume a campanha contra o empreendimento: "O cidadão comum, principalmente de classe média, associações de moradores, maricultores, pescadores artesanais, pequenos empresários, cientistas e ecologistas passaram a acreditar no poder de mobilização coletiva. Numa democracia que doutrina todos a acreditarem na benevolência de seus representantes eleitos, o episódio representou uma importante transformação social". Gasparetto também entrevista o advogado Eduardo Moreira Lima, da ONG Montanha Viva, morador do Pontal de Jurerê/Daniele e dirigente do CC Pontal.

Confira aqui as avaliações de João Manoel e Moreira Lima.

2011-12-05T11:46:00.004-02:00

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EMANUEL
MEDEIROS
VIEIRA

Solo para Fabrício

SOLO

Por Emanuel Medeiros Vieira

PARA FABRÍCIO, MEU SOBRINHO-NETO,
FALECIDO EM 29 DE NOVEMBRO DE 2011

Tudo é fugaz

breve sopro – essa passagem.

A vida desmoronada tão cedo.

Por que?

Não saberemos.

Somos meramente humanos – finitos

E aquelas manhã com grama orvalhada?

Algo ficará enraizado?

Sim: um sorriso, os filhos, os pais, os amigos, a esposa, aquele sonho, o ventre da mulher que espera uma criança.

É inútil – na hora desse amor dramática – qualquer palavra?

O coração trapaceiro não dissolverá a memória deste amor.

É preciso fazer falar os mortos.

Necessárias mais vidas que essa curta vida.

E a poesia nos expulsa do nosso pobre efêmero.

E alguém indaga: o que essa morte fará com tanta vida?

Ela é irrevogável: não a memória, não as fotos que serão vistas num domingo à tarde,

Não o sorriso daquela criança anunciada – semente, continuação, eternização.

Assim somos: sonhos, pó, fé.

Sempre ficará algo dessa passagem - sempre.

(Salvador, dezembro de 2011)

Fotos: Celso Martins (Sambaqui, dezembro 2011)

AVISO

*Os textos de Emanuel MedeirosVieira publicados no Sambaqui na Rede e no Daqui na Rede são inéditos, alguns com exclusividade. Emanuel encaminha sua produção de Salvador-BA para o Sambaqui na Rede, sendo quase toda reenviada a periódicos impressos, sites e blogs. Quem tiver interesse em receber os textos de Emanuel Medeiros Vieira em primeira mão, favor entrar em contato com: cmcelsomartins401@gmail.com.

2011-12-01T12:22:00.002-02:00

EMANUEL e AMÍLCAR

CÓDIGO FLORESTAL2

Por Emanuel Medeiros Vieira*

“Quando você perceber que, para produzir precisa obter autorização de quem não produz nada; quando comprovar que o dinheiro flui para quem negocia não com bens, mas com favores; quando perceber que muitos ficam ricos pelo suborno e por influência, ais que pelo trabalho; que as leis não nos protegem deles mas, pelo contrário, são eles que estão protegidos de você; quando perceber que a corrupção é recompensada e a honestidade se converte em auto-sacrifício,então poderá afirmar, sem temor de errar, que sua sociedade está condenada.”

(Frase da filósofa russo-americana Ayn Rand, pronunciada em 1920)

A reforma do Código Florestal poderá ser aprovada.

Será mais um retrocesso.

Será o triunfo da barbárie contra a civilização.

Como observou alguém, o novo código é a vitória do interesse dos grandes produtores e pecuaristas.

“Gostaria de ver o código sem anistiar os desmatadores que têm acabado com as florestas do País, disse o senador Marino Brito (PSOL/PA).

Há poucos dias, a Praça dos Três Poderes, em Brasília (“A praça é do povo como o céu é do condor”, cantava Castro Alves), foi palco de manifestação de movimentos contrários ao texto do Código Florestal.

Um balão do Greenpeace ostentava a frase: “Senado, desliga essa motosserra”.

É preciso disseminar a ideia verdadeira de que o Código que os latifundiários e seus cúmplices querem aprovar não atende a sociedade, mas apenas aos ruralistas.

“O governo cedeu a chantagem dos ruralistas”, afirmou Mário Mantovani, diretor da ONG Mata Atlântica.

A ex-ministra Marina Silva cobrou de da presidente Dilma suas promessas de campanha.
Após o primeiro turno, ela recebeu apoio de ambientalistas e lideranças do PV e, em contrapartida, apresentou um programa para a área ambiental em que prometeu “vetar iniciativas que impliquem anistia a desmatadores ou redução da reserva legal e preservação permanente”.

Sendo aprovado esse mostrengo, que a presidente cumpra a sua promessa: vete o projeto.

Em nome da chamada governabilidade “lavará as mãos”? Esperamos que não – mas com temor no coração.

Pode parecer romântico em tempos tão cínicos e pós-utópicos, mas ainda (e sempre) acreditarei que PALAVRA EMPENHADA É PARA SER CUMPRIDA.

(Salvador, dezembro de 2011)

*Os textos de Emanuel MedeirosVieira publicados no Sambaqui na Rede e no Daqui na Rede são inéditos, quase todos exclusivos. Emanuel encaminha a produção de Salvador-BA para o Sambaqui na Rede, sendo quase toda reenviada a periódicos impressos, sites e blogs. Quem tiver interesse em receber os textos de Emanuel Medeiros Vieira para livre publicação, favor entrar em contato com Celso Martins: cmcelsomartins401@gmail.com.

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Paisagens partidas

Por Amílcar Neves*

Tinha a cidade aos pés desde a noite anterior, uma cidade sobre rodas motorizadas (não se via uma bicicleta sequer, somente rodas ou os pés da gente que anda a pé). Ao fundo, barcos: lanchas, veleiros e um iate fundeados no Iate Clube Veleiros da Ilha, uma ou outra lancha pequena passando preguiçosa a longos intervalos no mar cinzento, reflexo de um céu forrado de nuvens escuras e varrido por um nordeste que mexia o ar mais do que esquentava, um clima ótimo para deixar toda arrepiada na beira da praia uma mulher de biquíni.

Apesar do ângulo aberto contado a partir do morro, nas encostas do Menino Deus, não via tudo o que havia: o prédio ao lado obstruía-lhe a visão das pontes e suas circunvizinhanças. Espiar a Hercílio Luz, então, só na imaginação: como o fazem há tempos aqueles que um dia a conheceram como ponte que suporta o trânsito cotidiano da cidade e como o farão, daqui a pouco, aqueles que chegaram a conhecê-la como monumento em acelerada decrepitude por obra da omissão de vários governantes, cujos nomes deverão ser gravados a fogo num monumento que se erguerá no lugar da estrutura metálica pênsil, e por desobra de muito dinheiro que, endereçado à HL, nunca chegou ao destino, como se a ponte já não houvesse mais e, portanto, nada nem ninguém pudesse chegar ao destino, sequer o dinheiro destinado a salvá-la (quando, antes, bastava mantê-la).

Diz o Houaiss que, em Estatística, dá-se à "falta de atividade, de trabalho; inércia, inatividade" o nome de desobra. Estatisticamente a Ponte cairá um dia, e nossos governos têm trabalhado arduamente para antecipar o quanto possam tal data fatal. Esquecem que, quando a queda da Ponte acontecer, ela deixará de lhes ser um valioso pretexto para, digamos assim, canalizar verbas e recursos outros.

À esquerda, o que resta de Mata Atlântica ao redor da subida do Senhor dos Passos bloqueia a visão das bocas Oeste do túnel duplo que liga a Prainha ao Saco dos Limões, desprezando o José Mendes à sua direita, para quem vai do Centro para o Sul da Ilha, para satisfação e tranquilidade do Júlio de Queiroz, que mora de frente para o mar sem o barulho contínuo e irritante de cidade em seu portão. Alguém teve a inspiração de dar ao caminho pelas entranhas do Mocotó o nome de Antonieta de Barros, uma mulher bem negra que foi professora respeitadíssima (quando se respeitavam os professores, para não dizer mais) por seu trabalho no magistério durante a primeira metade do século passado, mas o corporativismo da Assembleia Legislativa resolveu puxar um pouco a si a homenagem, batizando o túnel como Deputada Antonieta de Barros - ainda que ela tenha sido eleita a primeira deputada de Santa Catarina, sua obra mais significativa foi a de professora.

Restaria o mar à frente, com a Baía Sul toda desdobrada aos olhos - desde que o Fórum e o Tribunal de Justiça, de alturas excessivas, não fragmentassem de novo a paisagem, ladeados por construções mais humildes que afastam o mar de quem está em terra, a pé ou mesmo motorizado: uma passarela do samba, de costas para o mar, que não para de crescer cada vez mais feia, tendo já atropelado o local em que um papa rezou missa, e uma imensa caixa de sapatos toda fechada, de tampa verde, a que se dá o nome de centro de convenções ou algo similar. Na borda do mar desenhada já por aterros, construções desnecessárias para o local bloqueiam a simples visão do mar; em paralelo a elas, pistas de alta velocidade bloqueiam o mero acesso ao mar.

*Amilcar Neves é escritor com oito livros de ficção publicados. Em 26.09.2011 foi eleito em primeiro turno, com 24 votos de 29 possíveis, para a Cadeira nº 32 da Academia Catarinense de Letras. Crônica publicada na edição de 23.11.2011 do jornal Diário Catarinense (Florianópolis-SC).

PS

Leitoras, Leitores,
Para vocês, diretamente do Hospital Baía Sul, no centro de Florianópolis (ex-Nossa Senhora do Desterro), onde me encontro, como acompanhante da Vitória, desde o domingo, 20.11.11, com um grande e caloroso abraço,
Amilcar Neves.

2011-11-30T09:55:00.004-02:00

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E M A N U E L
M E D E I R O S
V I E I R A
*
OLSEN (imortal) Jr.

Uma gaivota diz: O Emanuel vai tirar férias nos pampas.
A outra: E o Olsen vai pegar no batente no Planalto Norte.
Foto: Celso Martins

*

RESTOS MORTAIS

Por Olsen Jr.

Tinha 14 anos quando tomei conhecimento da existência do poeta Cruz e Sousa. Estava na Escola Agro-Técnica Lysímaco Ferreira da Costa em Rio Negro, no Paraná e o livro era da editora Nova Aguillar, obras completas. Fiquei só na poesia: Broquéis, Faróis, Últimos Sonetos e o Livro Derradeiro.

Foi amor à primeira vista. Todo o meu tempo livre era dedicado a ler e reler aqueles poemas... Até o professor Venceslau Muniz me por nas mãos o “Eu”, de Augusto dos Anjos (assunto para outro dia).

Dois anos depois, em 1972 já em Curitiba prestando vestibular para arquitetura, na prova de português caiu uma interpretação do soneto “Vida Obscura”, do livro “Últimos Sonetos”. Acertei a questão relativa ao texto e me senti orgulhoso por ser catarinense e por perceber que todos os meus colegas tinham feito uma leitura equivocada do poema. O poeta faz a descrição do sofrimento de alguém e através de uma metáfora remetendo, no paroxismo, a crucificação de cristo, descreve os seus últimos momentos... Ele se referia (e foi a resposta certa) a um amigo... Na condição de artífice sei que ele estava imaginando a própria morte, claro, se esta alternativa estivesse nas respostas teria criado um impasse. A maioria dos candidatos foi ludibriada pelo verso “sei que cruz infernal prendeu-te os braços” e assinalou a resposta que aludia a Jesus Cristo...

Em 1994 fiz uma ponta no filme “Alva Paixão”, da diretora Maria Emília em que trata da vinda do corpo de Cruz e Sousa, que morreu em Minas Gerais, para o Rio de Janeiro num vagão de trem de transporte de animais. A mulher Gavita veio junta.

Faço o fiscal da estação ferroviária que recebe o corpo do poeta. Aquela cena me marcou, não só pelo fato de quase ter perdido a falange do polegar da mão direita prensado na porta emperrada de um vagão de trem no interior de Rio Negrinho onde as locações se deram, mas pela interpretação da Zezé Mota (assunto para outro dia) que fez Gavita, a mulher de Cruz e Sousa, também pelo realismo da situação. Hoje podemos ver com a clareza facultada pelo distanciamento histórico, um dos maiores poetas brasileiros, seu maior simbolista, morto com tuberculose na mais completa miséria que sofreu durante toda a sua vida a discriminação de seus contemporâneos, que foi protelado em cargos públicos e até da Academia Brasileira de Letras por um mestiço chamado Machado de Assis, que a história lhe faça justiça longe da literatura, trasladado num vagão de transporte de animais é dose. Nem na morte lhe deram compaixão, foi um maldito até o fim.

No dia 29 de novembro de 2007, depois de uma batalha que levou mais de 30 anos, finalmente o governo do Estado de Santa Catarina consegue resgatar os restos mortais do Sr. João da Cruz e Sousa.

Trazido agora de avião e depois por um caminhão do corpo de bombeiros, uma mala de aço contendo uma urna de madeira com os restos mortais do poeta que finalmente volta para casa, recebidos no Palácio Cruz e Sousa, bela construção arquitetônica com o seu nome, com direito a um coral entoando música clássica, louvado por autoridades acadêmicas e políticas, a promessa de um grande Memorial em sua homenagem onde se possam recitar poemas, onde sua obra nunca será esquecida e onde as lembranças de seu calvário serão sepultadas junto.

Foi diferente hoje, não era mais a cena de um corpo chegando em situações precárias numa estação do interior, era o poeta mesmo, mais de 100 anos depois, recebido em sua terra natal, o filho de escravos alforriados, o “ser humilde entre humilde seres”... Aquele para quem o “... mundo foi negro e duro”... O cidadão que chegou “... Ao saber de altos saberes”, “tornando-te mais simples e mais puro”...

Estive lá num canto observando tudo a distância, não suporto que me vejam emocionado em público, de poeta para poeta com a mesma dor, estava precisando de um trago, saí dali rumo ao mercado público, “... E neste conciliábulo mundano/ Pelos botecos da vida, confesso:/É solitário que eu me sinto humano!”.

Requiescat in pace!

PS

Olá, camaradas, salve!

Nos próximos dias encaminharei quatro textos para serem usados economicamente (à razão de um por semana) porque estou mudando o meu domicílio (provisoriamente ou não) para a cidade de Rio Negrinho (Norte do Estado)... E preciso concentrar-me nesta tarefa...

Mudar é sempre difícil...

Não sei porque pensei nisso... Uma corda estendida no meio do abismo sem rede de proteção... Só a imaginação de um escritor permite afiançar que no outro lado (de onde estou não se pode enxergar nada) pode haver um novo Paraíso...

Como o conquistador Pizarro que mandou incendiar as caravelas também sei que não posso mais recuar...

Pensem em mim como o sujeito que não desistiu...

Como lembrou o teatrólogo inglês Tom Stoppard “A vida é um jogo, com todas as chances contra você. Se fosse uma aposta, você não se arriscaria”.

Não gosto de jogo porque repudio o blefe e, portanto, pago pra ver...

Aproveitando o sesquicentenário do nascimento do poeta Cruz e Sousa e algumas lembranças quando estive lá observando a chegada da urna que trouxe os seus despojos...

Fui... A música é esta em contraposição ao obscurantismo que cercou a sua vida de poeta, negro, maldito...

É difícil encontrar um cover dos Beatles que me agrade...

Tem exceções, o caso de “With a Little Help From My Friends”, com o Joe Cocker, é uma delas...

E esta interpretação de “Here Comes the Sun”, composição de George Harrison numa fase crítica do Fab Four...

Composta no jardim da casa do amigo Eric Clapton...

Julie London fez um bom trabalho... (Olsen Jr.)

NOVAS CARTAS BAIANAS

A BAHIA NO CENSO
I B G E

Por Emanuel Medeiros Vieira

Houve avanços.

O resultado do Censo de 2010, na Bahia, apresentado pelo - Instituto Brasileiro de Geografia e estatística – IBGE –, detectou alguns avanços em quatro quesitos para a Bahia: saneamento, analfabetismo, taxa de fecundação e distribuição de renda.

Mas ainda assim, a Bahia é o Estado brasileiro co o maior número de analfabetos em números absolutos. São 1.729.297 baianos, com a idade superior a 15 anos, que não sabem ler nem escrever, o que equivale a quase 16,6 da população baiana.

Em todo o Brasil, os índices chegam a 9,6 da população, ou seja, 13.933.173 analfabetos.

O Instituto também demonstra que a população baiana está envelhecendo. Se hoje, há quatro crianças para cada idoso, se mantida a taxa de natalidade (ainda alta nas áreas mais pobres), em 2028 haverá um idoso para cada criança.

Em relação à distribuição de renda, a diferença entre os mais pobres baianos para os mais ricos é de 157 vezes.

É desigualdade obscena.

“Ainda contamos com uma das mais baixas rendas per do país”, interpretou um analista.

Pela primeira vez na historiado Brasil foi confirmado que a população brasileira (191 milhões de habitantes) é formada por maioria de pretos e pardos.

É nas regiões Norte e Nordeste que está a maior concentração deles.

E pretos e pardos continuam em desvantagem socioeconômica

Salvador a tem a maior população negra do Brasil.

Os aspectos religiosos devem ficar outro texto.

Quando, na década de 70, a cidadã baiana Maria Escolástica da Conceição do Nazaré, mais conhecida como Mãe Menininha, declarou ao recenseador que era católica, a yalorixá mais famosa do Brasil (como lembra Marjorie Moura), reproduzia o padrão cultural das pessoas da religião – e no questionário da época não havia a opção candomblé.

E no de2010, não constava ”religião”.

Marcos Rezende, do Coletivo de Entidades negras (CEN) e ogã do Terreiro Oxumaré, muitos recenseadores de 2010 eram evangélicos, e alguns destes teriam se recusado a entrar em espaços do candomblé.

Para Hamilton Borges, tal falto é um reflexo do ódio religioso associado aos racismo.

Segundo ele, “as práticas do candomblé são demonizadas por séculos de perseguição, e é natural que as pessoas tenham dificuldades de assumi-las.”

(Salvador, novembro de 2011)

*

PROBIÇÃO1(...)

“Cumpri contra o destino o meu dever.

Inutilmente? Não, porque o cumpri.”

(Fernando Pessoa)

“A verdade Vos Libertará”

(Dos Evangelhos)

Por Emanuel Medeiros Vieira

FILHA DE RUBENS PAIVA FOI PROIBIDADE FALAR POR PRESSÃO DOS MILITARES NA CERIMÔNIA

DE INSTAURAÇÃO DA COMISÃO DA VERDADE.

Vera Paiva (conhecida como “Veroca”), filha do deputado Rubens Paiva, assassinado pela ditadura militar e cujo corpo nunca foi encontrado, foi impedida de falar pelos militares na cerimônia de instalação da Comissão da Verdade.

A senhora Dilma – “xerife”, “faxineira”, ”durona”, “autoritária” – tão forte (com os fracos?) não disse nada? Não reagiu? Ficou por isso mesmo?

Não, não reagiu. Ficou tudo por isso mesmo. Como é costume no Brasil.

Ela sabe que é Comandante- em- Chefe das Forças Armadas?

O governo se “ajoelha” aos militares com repulsiva subserviência e quer o nosso respeito?

A claque que a aplaudiu na cerimônia não quis intervir?

Quem ainda manda no Brasil são os militares – afora os banqueiros e as grandes corporações?

Se duvidarem do afirmado acima, consultem Frei Betto, que foi muito amigo de Lula.

Uma comissão que começa “ajoelhada” aos militares e com medo deles, será de “ verdade”?

Ou um simulacro?

E nós somos os radicais.

Ser radical é buscar as coisas pela raiz – já dizia o velho Marx.

Tudo isso é fruto da transição negociada (Tancredo, Sarney, FHC – o Patriarca da Dependência –, Lula e os donos do poder), medrosa, feita com panos quentes para não incomodar ninguém.

E o Uruguai e a Argentina dão um exemplo de coragem, punindo os torturadores.

Quantos combatentes devem estar se remexendo no túmulo pela covardia dos atuais donos do poder? E pela corrupção disseminada. Mas este é outro assunto.

Entendo o que disse um estudante espanhol, para o qual foi perguntado se não votaria nas eleições de domingo passado. Ele respondeu:

“Para que votar? Os governos mudam, mas os bancos ficam os mesmos.”

(Salvador, novembro de 20110)

*

(Republicação. Revisado e ampliado)

COMISSÃO DA VERDADE2

COMISSÃO DA VERDADE
(SERÁ DA VERDADE?)

Por Emanuel Medeiros Vieira

PARA TODOS OS COMBATENTES DA DITADURA, VIVOS E MORTOS.

Para Clarice e Lucas, meus filhos, para que nunca se esqueçam

Para Célia

Para minha família

A presidente Dilma Rousseff sancionou(em 18 de novembro de 2011) as leis que criam a Comissão da Verdade e de Acesso à Informação.

No presente texto, nos deteremos na Comissão dita da Verdade.

Suportaremos a verdade?

AQUI E LÁ

Em 28 de outubro de 20011, o tribunal oral federal número 5 da capital argentina anunciou as sentenças de 28 militares acusados de 86 casos de crimes contra a Humanidade realizados na Escola de Mecânica da Armada (ESMA) – talvez o maior centro de torturas de presos políticos que já existiu em nuestra América –, o maior local clandestino de detenção da ditadura militar argentina (1976-1983).

Estimativas de organismos internacionais como a Anistia Internacional indicam que a ditadura argentina assassinou 30 mil civis.

Um tribunal de Buenos Aires condenou em 26 de outubro de 2011 o ex-militar Alfredo Astiz, de 59 anos , à prisão perpétua por crimes contra a humanidade.

No Uruguai, a Câmara dos Deputados aprovou o fim da anistia aos militares que atuaram durante a ditadura no país entre 1973 e 1985.

O Senado do país vizinho já havia a provado o fim da prescrição dos crimes contra os direitos humanos cometidos durante o regime militar, o que pode abrir casos para novos processos contra militares reformados.

Além de eliminar a prescrição dos crimes, o projeto também declara como crimes de lesa-humanidade os delitos cometidos durante a ditadura. Dessa forma, a nova lei elimina a lei de caducidade sobre o princípio punitivo do Estado, sancionada em 1986.

Para nossa vergonha, que exemplo luminoso os dois países citados dão para nós e para nossos governantes!

AQUI

A criação da Comissão da Verdade é motivo de comemoração?

Não creio.

“O que deveria ser motivo de comemoração para aqueles realmente preocupados com o legado da ditadura e com os crimes contra a humanidade cometidos neste período será, n o entanto, razão para profundo sentimento de vergonha”, observou lucidamente Vladimir Safatle.

E mais um exemplo de tristeza, impunidade e infortúnio.

Como lembra o citado analista, pressionado pela Corte Interamericana de Justiça, que denunciou a situação aberrante do Brasil quanto à elucidação e punição dos crimes de tortura, sequestro, assassinato, estupro e ocultação de cadáveres perpetrados pelo Estado ilegal que vigorou durante a ditadura militar, o governo brasileiro precisava mostrar que fizera algo. Esse “algo” é tal Comissão da Verdade – tão cheia de dedos e acovardada perante os militares.

A presidente, atemorizada e com medo de mencionar o seu passado –ela sabe que é Comandante Supremo das Forças Armadas? –, na cerimônia da sanção da lei, aplaudida pela sua conhecida claque, e disse que não haveria “revanchismo”.

Revanchismo, presidente?

De quem?

Sei que essa gente – deslumbrada com o poderzinho que tem e que gosta de se achar importante – apoiará a presidente e esquecerá todos os que combateram a ditadura (não é, Luiz Travassos?).

Somos mortais!

Nessas horas, a gente conhece as pessoas.

A tal comissão terá representantes dos militares, ou seja, daqueles que deveriam ser investigados.

Ela, a comissão para “inglês ver”, motivo de vergonha para o Brasil no mundo inteiro, investigará também crimes que porventura tenham ocorrido no período 1946-1988.

Como interpreta Safatle, um país que, na contramão do resto do mundo, tende a compreender exigências amplas de justiça como “revanchismo” não tem o direito de se indignar com a impunidade que se dissemina em vários setores da vida nacional.

“Aqueles que preferem nada saber sobre os crimes do passado, ainda estão intelectualmente associados ao espírito o que procuram esquecer.”

“O povo brasileiro tem o direito de saber, por exemplo, que os aparelhos de tortura e assassinato foram pagos com dinheiro de empresas privadas, empreiteiras e multinacionais que hoje gastam fortunas para falar de ética. Ele tem o direito de saber quem pagou e quanto.”

De uma verdadeira Comissão da Verdade (e não um simulacro de verdade), esperava-se que ela expusesse os crimes cometidos e “o vínculo incestuoso entre militares e empresariado.

Vínculo que “ajudaria a explicar o fato da ditadura militar ter sido um dos momentos de alta corrupção na história brasileira –basta lembrar casos como Capemi, Coroa Brastel, Lutfalla, Baugarten, Tucurui, Banco Econômico, Transamazônica, Ponte Rio-Niterói, Relatório Saraiva (não é, senhor Delfim Neto?), entre tantos outros.

“Quanta verdade o Brasil suporta?

JUDICIÁRIO

Como observou Fernando de Barros e Silva, não há o menor risco de uma figura influente ou endinheirada ser condenada por crime de corrupção pela justiça brasileira.

“O aparato legal do país opera de uma maneira seletiva e distorcida provê justiça de menos para o conjunto da sociedade, sobretudo para os mais pobres, e zela demais pela impunidade de quem está por cima da carne seca.”

Seria um Judiciário que afaga “descaradamente” (a expressão é do articulista) investigados que possuem poder político u econômico?

Sinceramente, foi essa sensação de impunidade, um dos motivos que me levou e vários colegas de geração, formados em Direito na Universidade Federal do Rio Grande do Sul –UFRGS –, em 1969, a desistirem desta profissão.

Podem rir! Foi por idealismo!

Felizmente, outros muito honrados (inclusive, vários familiares), continuaram tentando a melhorar o Judiciário nacional.

NOVAMENTE: A COMISSÃO

Serão 7 os integrantes da dita Comissão da Verdade.

“Dois anos para investigar as violências a direitos humanos desde o fim da ditadura de Getúlio parecem brincadeira, mas foi um artifício para restringir a atividade que é a razão de ser da comissão”, detectou Janio de Freitas.

O jornalista lembra que só para a procura dos assassinados do Araguaia criaram-se sucessivas missões e comissões no governo Lula, reduzidas à inutilidade por interferência militar.

Será por essa interferência (profundo medos militares) que a dita Comissão da Verdade – além de não poder punir, criada cheia de temores – não terá a dignidade para investigar o passado e investigar crimes futuros?

INFELICIDADE DO STF

A decisão do STF sobre a Lei da Anistia foi uma derrota daqueles que querem saber a verdade Como observam alguns juristas, não é possível afirmar que os servidores do regime de exceção cujo comportamento se destinava a manter o funcionamento desse mesmo regime, praticaram crimes políticos.

A Lei da Anistia trata de crimes conexos aos políticos.

Os delitos de tortura citados são conexos aos crimes políticos já definidos?

Não. O conceito de conexão entre crimes está previsto nas leis processuais brasileiras. Há conexão quando os crimes são praticados pelas mesmas pessoas, ou coma mesma finalidade, ou se os delitos são praticados no mesmo contexto de tempo e de lugar e a prova de um deles interfere na prova do outro.Nada disso ocorre com os delitos praticdos por agente da repressão, como observam Dalmo de Abreu Dallari, Perpaolo Cruz Bottini e Igor Mamasauskas.

“Os atos de tortura não ocorreram no momento do crime político, no calor do combate.

Foram ações sistemáticas, planejadas, regulares, realizadas sobre vítimas já detidas, sob a custódia dos agressores.”

Não se busca “revanche”, esse lugar-comum sempre adotado pela direita brasileira.

“Não se acredita que a incidência do direito penal terá o condão de reparar o sofrimentos das vítimas, seus familiares, amigos e de toda a comunidade que acompanhou tais atrocidades.

A Comissão– nos moldes em que foi gestada para não melindrar os militares– será uma vitória dos defensores da impunidade.

Radicalismo? Ser radical é buscar o real sentido – buscar a raiz.

Sectarismo é outra coisa.

“Da Comissão da Verdade não se exige mais do que uma comissão de verdade, que não se preste a farsas.”

Pessimismo meu? Quem conhece a nossa história ou que viveu a ditadura (na pele), só poderá repetir: Triste Brasil!

(Mantendo, gramscianamente, o pessimismo da inteligência e o otimismo da vontade.)

Quer dizer, nunca desistindo!

Como alguém já constatou, a solidão profunda do homem pós-moderno mergulha em uma perda de referência, já que o passado se espalha como pó ao vento.

“A consequência inelutável disso é o enfraquecimento da idéia de futuro”.

Hannah Arendt já havia constatado, ainda no meio do século XX, que o sinal mais expressivo da privatização do público é a perda do interesse pela imortalidade.

CONTRA O OLVIDO E PELA MEMÓRIA COMO ALERTA PERMANENTE!

(BRASÍLIA E SALVADOR, DE MAIO DE 2010 A NOVEMBRO DE 2011)

2011-11-21T12:29:00.003-02:00

.

Comissão da Verdade
(Será da Verdade?)
.
O homem e seu duplo

E S P E C I A L

COMISSÃO DA VERDADE2

COMISSÃO DA VERDADE
(SERÁ DA VERDADE?)

Por Emanuel Medeiros Vieira

PARA TODOS OS COMBATENTES DA DITADURA, VIVOS E MORTOS.
Para Clarice e Lucas, meus filhos, para que nunca se esqueçam
Para Célia
Para minha família

A presidente Dilma Rousseff sancionou (em 18 de novembro de 2011) as leis que criam a Comissão da Verdade e de Acesso à Informação.

No presente textos, nos deteremos na Comissão dita da Verdade.

Suportaremos a verdade?

AQUI E LÁ

Em 28 de outubro de 20011, o tribunal oral federal número 5 da capital argentina anunciou as sentenças de 28 militares acusados de 86 casos de crimes contra a Humanidade realizados na Escola de Mecânica da Armada (ESMA) – talvez o maior centro de torturas de presos políticos que já existiu em nuestra América –, o maior local clandestino de detenção da ditadura militar argentina (1976-1983).

Estimativas de organismos internacionais como a Anistia Internacional indicam que a ditadura argentina assassinou 30 mil civis.

Um tribunal de Buenos Aires condenou em 26 de outubro de 2011 o ex-militar Alfredo Astiz, de 59 anos , à prisão perpétua por crimes contra a humanidade.

No Uruguai, a Câmara dos Deputados aprovou o fim da anistia aos militares que atuaram durante a ditadura no país entre 1973 e 1985.

O Senado do país vizinho já havia a provado o fim da prescrição dos crimes contra os direitos humanos cometidos durante o regime militar, o que pode abrir casos para novos processos contra militares reformados.

Além de eliminar a prescrição dos crimes, o projeto também declara como crimes de lesa-humanidade os delitos cometidos durante a ditadura. Dessa forma, a nova lei elimina a lei de caducidade sobre o princípio punitivo do Estado, sancionada em 1986.

Para nossa vergonha, que exemplo luminoso os dois países citados dão para nós e para nossos governantes!

AQUI

A criação da Comissão da Verdade é motivo de comemoração?

Não creio.

“O que deveria ser motivo de comemoração para aqueles realmente preocupados com o legado da ditadura e com os crimes contra a humanidade cometidos neste período será, n o entanto, razão para profundo sentimento de vergonha”, o Observou lucidamente Vladimir Safatle.

E mais um exemplo de tristeza, impunidade e infortúnio.

Como lembra o citado analista, pressionado pela Corte Interamericana de Justiça, que denunciou a “situação aberrante do Brasil quanto à elucidação e punição dos crimes de tortura, sequestro, assassinato, estupro e ocultação de cadáveres perpetrados pelo Estado ilegal que vigorou durante a ditadura militar, o governo brasileiro precisava mostrar que fizera algo. Esse “algo” é tal Comissão da Verdade – tão cheia de dedos e acovardada perante os militares.

A presidente, atemorizada e com medo de mencionar o seu passado –ela sabe que é Comandante Supremo das Forças Armadas? –, na cerimônia da sanção da lei, aplaudida pela sua conhecida claque, disse que não haveria “revanchismo”.

Revanchismo, presidente? De quem?

Sei que essa gente apoiará a presidente e esquecerá todos os que combateram a ditadura (não é, Luiz Travassos?).

Nessas horas, a gente conhece as pessoas.

A tal comissão terá representantes dos militares, ou seja, daqueles que deveriam ser investigados.

Ela, a comissão para “inglês ver”, motivo de vergonha para o Brasil no mundo inteiro, investigará também crimes que porventura tenham ocorrido no período 1946-1988.

Como interpreta Safatle, um país que, na contramão do resto do mundo, tende a compreender exigências amplas de justiça como “revanchismo” não tem o direito de se indignar com a impunidade que se dissemina em vários setores da vida nacional.

“Aqueles que preferem nada saber sobre os crimes do passado, ainda estão intelectualmente associados ao espírito o que procuram esquecer.”

“O povo brasileiro tem o direito de saber, por exemplo, que os aparelhos de tortura e assassinato foram pagos com dinheiro de empresas privadas, empreiteiras e multinacionais que hoje gastam fortunas para falar de ética. Ele tem o direito de saber quem pagou e quanto.”

De uma verdadeira Comissão da Verdade (e não um simulacro de verdade), esperava-se que ela expusesse os crimes cometidos e “o vínculo incestuoso entre militares e empresariado.

Vínculo que “ajudaria a explicar o fato da ditadura militar ter sido um dos momentos de alta corrupção na história brasileira (basta lembrar casos como Capemi, Coroa Brastel, Lutfalla, Baugarten, Tucurui, Banco Econômico, Transamazônica, Ponte Rio-Niterói, Relatório Saraiva (não é, senhor Delfim Neto?), entre tantos outros.

“Quanta verdade o Brasil suporta?

JUDICIÁRIO

Como observou Fernando de Barros e Silva, não há o menor risco de uma figura influente ou endinheirada ser condenada por crime de corrupção pela justiça brasileira.

“O aparato legal do país opera de uma maneira seletiva e distorcida provê justiça de menos para o conjunto da sociedade, sobretudo para os mais pobres, e zela demais pela impunidade de quem está por cima da carne seca.”

Seria um Judiciário que afaga “descaradamente” (a expressão é do articulista) investigados que possuem poder político u econômico?

Sinceramente, foi essa sensação de impunidade, um dos motivos que me levou e a vários de geração, formados em Direito na UFRGS, em 1969, a desistirem desta profissão.

Podem rir! Foi por idealismo!

Felizmente, outros muito honrados (inclusive, vários familiares), continuaram tentando a melhor aro Judiciário nacional.

NOVAMENTE; A COMISSÃO

Serão 7 os integrantes da dita ComiSsão da Verdade.

“Dois anos para investigar as violências a direitos humanos desde o fim da ditadura de Getúlio parecem brincadeira, mas foi um artifício para restringir a atividade que é a razão de ser da comissão”, detectou Janio de Freitas.

O jornalista lembra que só para a procura dos assassinados do Araguaia criaram-se sucessivas missões e comissões no governo Lula, reduzidas à inutilidade por interferência militar.

Será por essa interferência (profundo medos militares) que a dita Comissão da Verdade – além de não poder punir, criada cheio de temores – não terá a dignidade para investigar o passado e investigar crimes futuros?

INFELICIDADE DO STF

A decisão do STF sobre a Lei da Anistia foi uma derrota daqueles que querem saber a verdade Como observam alguns juristas, não é possível afirmar que os servidores do regime de exceção cujo comportamento se destinava a manter o funcionamento desse mesmo regime, praticaram crimes políticos.

A Lei da Anistia trata de crimes conexos aos políticos.

Os delitos de tortura citados são conexos aos crimes políticos já definidos?

Não. O conceito de conexão entre crimes está previsto nas leis processuais brasileiras. Há conexão quando os crimes são praticados pelas mesmas pessoas, ou coma mesma finalidade, ou se os delitos são praticados no mesmo contexto de tempo e de lugar e a prova de um deles interfere na prova do outro.Nada disso ocorre com os delitos praticdos por agente da repressão, como observam Dalmo de Abreu Dallari, Perpaolo Cruz Bottini e Igor Mamasauskas.

“Os atos de tortura não ocorreram no momento do crime político, no calor do combate.

Foram ações sistemáticas, planejadas, regulares, realizadas sobre vítimas já detidas, sob a custódia dos agressores.”

Não se busca “revanche”, esse lugar-comum sempre adotado pela direita brasileira.

“Não se acredita que a incidência do direito penal terá o condão de reparar o sofrimentos das vítimas, seus familiares, amigos e de toda a comunidade que acompanhou tais atrocidades.

A Comissão– nos moldes em que foi gestada para não melindrar os militares– será uma vitória dos defensores da impunidade.

Radicalismo? Ser radical é buscar o real sentido – buscar a raiz.

Sectarismo é outra coisa.

“Da Comissão da Verdade não se exige mais do que uma comissão de verdade, que não se preste a farsas.”

Pessimismo meu? Que conhece a nossa história ou que viveu a ditadura (na pele). Só poderá repetir: Triste Brasil!

(Mantendo, gramscianamente, o pessimismo da inteligência e o otimismo da vontade)

Como alguém já constatou, a solidão profunda do homem pós-moderno mergulha em uma perda de referência, já que o passado se espalha como pó ao vento.

“A consequência inelutável disso é o enfraquecimento da idéia de futuro”.

Hannah Arendt já havia constatado, ainda no meio do século XX, que o sinal mais expressivo da privatização do público é a perda do interessa pela imortalidade (ver texto de José Moreira da Silva Filho).

CONTRA O OLVIDO E PELA MEMÓRIA COMO ALERTA PERMANENTE!

(BRASÍLIA E SALVADOR, DE MAIO DE 2010 A NOVEMBRO DE 2011)

*

O HOMEM E SEU DUPLO

Por Olsen Jr.
(olsenjr@matrix.com.br)

O que vou escrever não tem nada a ver com a obra “O Homem e o Seu Duplo”, de Alexandre Figueiredo, tampouco com “O Homem Duplo” (que originou o filme “A Scanner Darky”) de Philip K. Dick (o mesmo autor de Blade Runner) e menos ainda com “O Homem Invisível”, de H. G. Wells.

O assunto aqui é mais leve.

É vox populi que todo o homem tem em algum lugar um sósia. Em outras palavras, alguém que é a sua imagem e semelhança, pelo menos no estereótipo.

Mas também não é isso do que pretendo tratar.

Só abrindo um parênteses, o escritor Christopher Lash (conhecido pela obra “A Cultura do Narcisismo”) escreveu uma espécie de continuação dela em outro livro “O Mínimo Eu” em que fala do narcisismo passivo e que o Paulo Francis emendava, referindo-se ao autor “acha que o mundo de hoje é dominado de tal forma por um complexo de burocracias todo poderosas que é difícil a alguém ganhar a individualidade”, mais “a vida é um constante comercial de TV ao qual o espectador tenta se segurar e tenta seguir, mas não consegue”, concluindo “ teme a idade e a morte de maneira infantil, nunca sai da infância”.

Começo por aí, pela infância. Quando éramos crianças, nós inventávamos um mundo de mentirinha e nos refugiávamos nele. A partir daí as brincadeiras faziam um sentido especial o que as tornavam necessárias. Nós não estávamos muito conscientes da duplicidade dos mundos, o que era “real” de onde provínhamos e do outro “imaginado” que acabávamos de criar. Os dois mundos até poderiam se confundir, embora sempre preferíssemos aquele outro o do faz de conta e sobre o qual tínhamos o domínio absoluto, inventando personagens e situações que parodiavam a vida adulta (ou não), mas nesse caso era apenas uma representação que poderia ser abandonada quando estivéssemos cansados dela.

O importante era ter uma ingerência na fantasia que criávamos diferente do mundo “real” onde aquelas aventuras oníricas não tinham guarida.

Nessa vida, dita adulta, o escritor que habita em mim está fazendo esse papel, o mesmo daquela criança que ontem fui e que ainda não me abandonou (porque sempre a tratei bem e nunca a deixei sozinha o suficiente a ponto de ela me ignorar como companheiro de viagem) o que permite a criação de um mundo paralelo aonde vou quando escrevo.

Ao contrário dessa criança, tenho consciência da fronteira entre ambos os mundos (um que eu suporto e o outro que criei) e o curioso agora é que nunca preciso cruzar a ponte de maneira clandestina, sei que consegui cobrir o trajeto quando essa solidão que me condena de um lado me absolve do outro, então escrevo, sozinho, mas livremente.

Agora, recebo um telefonema de uma amiga que está lendo os meus livros, e ela afirma: “não é justo... Assim não é justo”, repete e explica: “fico aqui lendo... Estou me apaixonando”...

Interrompo aquele monólogo e digo que ela pode se apaixonar pelo escritor, que está inteiro nas mãos dela, nas obras que lê, mas o homem por trás do autor é demasiadamente comum, não vale a pena alimentar um interesse por uma natureza humana que pode ser encontrada em cada esquina. Ela não se conforma, mas é a realidade, o escritor foi o sujeito que inventei para melhor suportar o homem comum que eu sou.

Para as pessoas que se crêem normais é muito estranho fazer essa discriminação entre a criança, o homem e o escritor e constatei isso enquanto limpava uma coleção de soldadinhos de chumbo reproduzindo os templários e as cruzadas e comecei a perceber o fragor da luta entre sarracenos e cristãos e, palavra de escoteiro, naquela hora, juro, senti o zunido de flechas e as batidas secas de cimitarras nos escudos que tinham uma cruz pintada em vermelho, diante das muralhas castigadas por catapultas, enquanto uma lança me espetava e tombei ferido de morte antes de afirmar que aquelas distinções não faziam sentido e aquela carnificina era inútil!

Sobre “Everybody Talking”

A música “Everybody Talking”, de Fred Neil é de 1966, mas celebrizou-se na voz de Harry Nilsson como trilha do filme “Midnight Cowboy”, em 1969...

Fred Neil fez também “Candy Man”, que foi gravada por Roy Orbinson e Sammy Davis Jr. entre outros...

Esperava-se que um dia explodisse, mas não aconteceu, hoje pouco se fala dele, velho Fred...

Já a versão de Harry Nilsson é imbatível, mais ou menos como Joe Cocker fez com “With a Little Help From My Friends”, dos Beatles...

Difícil fazer melhor...

Vai a de hoje com o carinho de sempre e o abraço do viking... (Olsen Jr.)

2011-11-21T09:28:00.004-02:00

Colosso do Norte da Ilha

Imediações do Sappiens Park e da estação
de tratamento de esgotos (ETE) da Casan,
entre Canasvieiras e Cachoeira do Bom Jesus

O curso d'água se liga ao rio Paraquara,
que alimenta o rio Ratones,
que desemboca entre as
praias da Daniela e do Sambaqui.

(Fotos: Celso Martins, 20.11.2011)

2011-11-16T13:33:00.004-02:00

CONFIRA

Sobre negócios e revoltas

Por Amílcar Neves e
Emanuel Medeiros Vieira

Combate do Irani,
início do Contestado

Iniciamos a publicação de uma série de seis “Crônicas do Irani” discutindo alguns momentos do Combate de 1912 no Banhado Grande do Irani, marco inicial da Guerra do Contestado.

Não se trata de (mais) uma compilação de informações publicadas em outras fontes. As bases da série são 30 entrevistas com antigos moradores do Meio Oeste catarinense e do Sudoeste do Paraná, um depoimento do Sr. Antônio Martins Fabrício das Neves ao Museu Histórico de Concórdia e o Processo do Irani (518 páginas) cedido pelo professor Paulo Pinheiro Machado (UFSC).

O uso destas fontes levou à construção de outra “história” do Combate do Irani, revelando personagens quase absolutamente desconhecidos e ausentes da historiografia do Contestado, e os elementos motivadores: a luta pela terra e não por questões de limites entre Santa Catarina e Paraná.

Grato
Celso Martins
celsodasilveira@gmail.com

Confira a primeira crônica no
blog Fragmentos do Tempo 2

A Revolta dos Búzios (1)

Novas Cartas Baianas

A REVOLTA DOS BÚZIOS
(OU REVOLTA DOS
ALFAIATES) NA BAHIA

Por Emanuel Medeiros Vieira*

Na madrugada de 12 de agosto de 1798, as ruas de Salvador foram tomadas por cartazes que diziam: “Está para chegar o tempo feliz da nossa liberdade, tempo em que todos seremos iguais”.

Como registram os historiadores, era o início do movimento que entrou para a história como a Revolta dos Búzios (ou dos Alfaiates), tendo como bandeira cinco pontos principais: a Proclamação da República, a diminuição dos impostos, a abertura dos portos, o fim da escravidão e o aumento de salário de todos os trabalhadores.

A revolta foi esmagada.

Seus líderes principais – João de Deus, Lucas Dantas, Manuel Faustino e Luís das Virgens – foram delatados por antigos companheiros e condenados à morte.

A execução aconteceu em 8 de novembro de 1799, em plena Praça da Piedade – coração da cidade.

Exemplificando, é como tivesse ocorrido na Praça XV, em Florianópolis.

Segundo João Jorge Rodrigues, diretor do Olodum e mestre em direito público pela Universidade de Brasília (UnB), “a revolta dos Búzios é o primeiro movimento brasileiro que tem como pauta os direitos humanos. E essa história nos foi ocultada. Por isso, começamos a resgatar a importância desses homens que deram as vidas em nome da liberdade do Brasil. A Revolta dos Búzios foi um movimento que combatia todas as formas de opressão”.

A decisão em de homenagear os líderes do movimento é fruto de atividades organizadas nos últimos anos por entidades do movimento negro baiano.

Os líderes do movimento são lembrados durante o Mês da Consciência Negra, celebrado em novembro.

A presidente Dilma Rousseff sancionou a Lei 12.391, que inscreve o nome dos líderes da Revolta no livro dos heróis nacionais.

Os líderes do movimento são os primeiros baianos a compor o conjunto de nomes do Livro dos Heróis da Pátria.

Este livro faz o registro perpétuo do nome de “personalidades históricas ou grupos de brasileiros que tenham oferecido as vidas para a defesa da pátria, com excepcional dedicação e heroísmo.

Quem passa pela super-movimentada Praça da Piedade, em Salvador, talvez não perceba os quatros bustos de bronze com os nomes e uma breve biografia dos líderes da Revolta dos Búzios.

Eles foram instalados na mesma praça no qual eles foram decapitados.

São, merecidamente, credores de todas as homenagens.

Termino com um pensamento de Tancredo Neves: “O povo é a substância da república, como prova a raiz latina da palavra. A República deve, pois, ser o compromisso fundamental do Estado para a solução dos problemas do povo.”

*(Algumas informações colhidas para a redação deste texto foram extraídas de matéria de Maíra Azevedo, publicada em jornal de Salvador).

(Salvador, novembro de 2011)

*

Rede de negócios
(l u c r a t i v o s)

Por Amílcar Neves*

Sejamos francos: o título aí desta crônica é uma lamentável redundância, um desnecessário pleonasmo, uma detestável tautologia. Obra, possivelmente, de algum abominável homem das Neves. Perdão: das neves. Afinal, pode-de perfeitamente admitir a existência de negócios, mais ou menos pequenos, que sejam deficitários. Quando isto acontece, o que sucede? O dono ou os sócios mudam de negócio, não ficam, idiotas, bancando um prejuízo que não acabará jamais.

Decorre daí a verdade cristalina que, se o negócio não é bom, ou não se revelou bom na prática, ninguém pensará em expandi-lo em rede, multiplicando as perdas pelo número de locais de atuação. A menos que se trate - aí sim! - de uma lavanderia, da fachada conveniente para "legalizar" dinheiro escuso, para "esquentar" a grana polpuda (caixas dois incluídos) da contravenção, do crime, da sonegação e colocá-lo a circular. Nestes casos, o prejuízo é excelente negócio, altamente lucrativo. Fora isso, não.

Portanto, por definição, qualquer negócio em rede sempre será lucrativo.

Mas por que cargas d'água, afinal, esta longa introdução que já comeu metade do espaço disponível?

Porque a imprensa sai por aí a denunciar um sujeito que tinha uma ONG e pôs-se a negociar com ministros, senadores e até deputados. Aquelas coisas que os governos deveriam fazer e não fazem passam a ser feitas por organizações não governamentais, as tais ONGs, as quais podem arrecadar recursos da iniciativa privada mas também podem assinar opulentos convênios com os governos, que não fazem as coisas que deveriam fazer e pagam para ONGs executarem as tarefas. Dizem que muitas vezes esse dinheirão todo, que ninguém fiscaliza, some sem que se possa dizer onde foi parar.

Pois o tal sujeito da ONG acima (ONG acima não é o nome da ONG) foi tirar visto num consulado dos Estados Unidos e a mulher, funcionária pública à beira da aposentadoria, dura, seca e com cara de poucos amigos, apesar das ordens vindas de cima para aliviar com o pessoal da terrinha porque brasileiro está levando muito dinheiro para eles e eles precisam que cada vez mais brasileiros embarquem para Orlando e gastem lá uma bela de uma grana, ativo de que estão muito necessitados por conta da crise que vivem, perguntou-lhe a profissão.

- Ôngster - ele disse.

- Gângster?! - ela foi à loucura. - Já temos os nossos por lá, e são suficientes para o gasto. Não permitimos concorrência desleal, que vai tirar empregos e renda do nosso Cidadão!

Ele teve que explicar, sob olhares ameaçadores, que não era nada disso, tratava-se apenas do fato de que ele é dono de uma rede de ONGs de todos os tipos, profissões de fé e objetivos que se possam imaginar, desde a ONG da preservação dos jacarés do Rio do Sertão e a ONG do levantamento e guarda de toda a documentação histórica dos Osórios até ONGs pela valorização da saúde, da educação, da cultura e da segurança, passando por ONGs em defesa dos mangues e das águas, contra o desmatamento e a favor do florestamento (que consiste, ele esclareceu, em propugnar pelo confinamento nas florestas de toda e qualquer pessoa que tenha traços de sangue índio nas veias a fim de abrir espaço nas cidades para os não índios), sem contar uma HONG, quer dizer, uma holding das ONGs todas, senão ninguém segura a barra. Ressabiada, a mulher quis saber o seu hobby predileto.

- Quando estou muito tenso, dou-me ao luxo de me ausentar dos negócios e saio a abater ministros. De vez em quando derrubo um espécimen.

*Amilcar Neves é escritor com oito livros de ficção publicados. Em 26.09.2011 foi eleito em primeiro turno, com 24 votos de 29 possíveis, para a Cadeira nº 32 da Academia Catarinense de Letras. Crônica publicada na edição de hoje (16.11) do jornal Diário Catarinense (Florianópolis-SC). Reprodução autorizada pelo autor.

2011-11-14T19:58:00.003-02:00

OS NOVOS BEATNIKS
Ou um elogio à liberdade

Por Olsen Jr.

Nos finais e começos de ano, é sempre assim, há um mecanismo inconsciente que faz com que abramos a guarda. De repente ficamos dóceis, ternos, receptivos. É uma constatação que faço e isso nada tem a ver com o cristianismo, apenas com a época, uma vibração diferente. A observação é uma das ferramentas de um escritor, já a sensibilidade para captar a nuance do que é observado pode ser atributo de um poeta. Se você conseguir reunir os dois quesitos em uma pessoa só, melhor. Mas isso ocorre o ano inteiro, então por que lembrar isso apenas agora?

Well, penso que ao afrouxar um pouco o ceticismo contemplativo com que a maioria das pessoas leva a vida, a realidade não parece ser tão soturna como imaginamos quando estamos mais pessimistas que o habitual. Percebi isso agora, vendo aquele grupo. Na verdade acompanho todos eles individualmente andando por aí, a esmo, sem destino e nem objetivos determinados.

Um grupo de pessoas, seis ao todo, lembra aquele livro “Cannery Row”, do John Steinbeck, escrito em 1945 e que integra uma saga do escritor norte-americano que já tinha publicado “Tortilla Flat”, em 1935 e prosseguiu com “Sweet Thursday”, em 1954.

Sim, foi um vislumbre da obra de Steinbeck, dadas as semelhanças, porque aqui na Lagoa da Conceição como lá em Monterey (na Califórnia) estes meio-habitats se parecem. Alguns indivíduos que estão unidos por laços comuns, quer dizer, nenhum deles tem um trabalho fixo, aliás, são os novos beatniks, agora os do século vinte e um. Todos têm certa habilidade em alguma área, seja carpintaria, artesanato, alvenaria e outras ocupações que exijam o emprego das mãos. Só o fazem, entretanto, quando não há mais alternativas para conseguirem o mínimo necessário para levar a vida numa boa.

Na última sexta-feira encontrei-os em um terreno gramado à beira da Lagoa. Na calçada mostravam o trabalho em jóias de arame, prata, bijuterias transformadas em brincos, braceletes, pingentes, camafeus, cordões, prendedores de cabelos, uma variedade de ornamentos capazes de satisfazer qualquer vaidade feminina menos sofisticada, mas de bom gosto para a simplicidade combinando sempre com o velho jeans de guerra. Também, o chimarrão passando de mão em mão enquanto alguém cuidava do fogo, sim, porque havia carne sendo assada, tudo isso ao lado de uma banca de revistas, embaixo de algumas árvores numa manhã de sol claro depois de toda a tragédia que se abateu sobre alguns lugares em Santa Catarina.

Aspirei aquele odor de carne assada, me deu saudades de ver a família reunida, e aquele dolce far niente a que eventualmente dávamos ao luxo de nos entregar. O momento vivido era único. O futuro é um espaço que não existe. Caminho devagar quando passo por eles, também por momentos queria ter a sensação de viver aquela heresia, de não pensar no “depois”... A despreocupação está nos rostos, pelo menos naquela hora.

Que País infernal é esse Brasil, penso.

Registro esse encantamento com a espontaneidade para celebrar a livre escolha, para eternizar a ação de se fazer o que se pode mesmo em uma situação que, muitas vezes, não deveria nem possibilitar esse “poder”: uma escolha apenas, mas vocês que estão chegando agora, que não precisaram viver o que nos foi imposto “como natural” durante o regime militar, leitores, não imaginam o que é viver essa liberdade, o que é desfrutá-la assim, como companheira de viagem, porque se não vamos chegar a lugar nenhum, então ela deve vir junto, afinal, de tudo o que nos podem “tirar” na vida: o vínculo com os nossos pais, o amor que se dizia eterno ou o que conseguimos com o nosso esforço, do homem revoltado às paixões inúteis, é a liberdade o único bem que não suportamos perder na vida... É por isso que todas as ditaduras caem, não importa por quanto tempo dissimulem ficar em pé!

Sobre “San Francisco”

A música é esta, nem poderia ser outra neste caso.
Na primavera de 1967 a música “San Francisco” (Be sure to wear some flowers in your hair)
estourou em todo o mundo.
A letra é de John Phillips (líder da banda “The Mamas & The Papas” – John Phillips, Michelle Gillian, Cass Elliot e Denny Doherty) e a interpretação de Scott McKenzie.
Tem composições que se tornam clássicas, ficam impregnadas de época, é o caso desta...
Aliás, foi em cima de “San Francisco” que o grupo “Bee Gees” fez a outra chamada “Massachusetts”, mas é outra história... (Olsen Jr.)

2011-11-13T07:40:00.007-02:00

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T R A B A L H I S M O
e
No túmulo de Marighella

Por Emanuel Medeiros Vieira

Irani-SC. Novembro de 2011. Foto: Celso Martins

T R A B A L H I S M O

Por Emanuel Medeiros Vieira

Para Paulão (Paulo Roberto Cardoso de Miranda), compadre, amigo, trabalhista digno, e para Bailon Taveira Vila Nova – que faz parte dos quadros honrados do PDT

OS “PAIS FUNDADORES” DO TRABALHISMO NÃO MERECIAM ISSO!

“Mais vale o pão da dignidade que o banquete da corrupção”.

A frase não é minha e pode soar pomposa como mais um lugar-comum.

Serei direto: Getúlio, Pasqualini, Jango, Brizola e os outros “pais fundadores” do trabalhismo não mereciam isso!

O PTB virou PDT, pelo maquiavelismo da senhora Ivete Vargas e do Dr. Golbery (que também “criou” o Pequeno Napoleão que chamam de Lula).

Mas muitos combatentes não desistiram e tentaram fazer do novo partido algo digno e merecedor de respeito.

A gula pelo poder, o deslumbramento, a corrupção interior de muitos quadros, levou o partido à base aliada do governo. O que essas pessoas queriam era só poder. “Queriam dar-se bem” – no sentido mais fisiológico da expressão – mesmo desonrando as tradições trabalhistas.

“Não se apaixonem pelo poder”, reivindicava Michel Foucault (1926-1984).

Não adiantou. Muitos quadros se apaixonaram por ele e venderam a alma ao diabo.

São geneticamente oportunistas, pelegos, incultos, analfabetos funcionais (não é força de expressão!) sem base teórica, e negaram as raízes do PTB original.

E chamavam o velho Joaquinzão de pelego...

Na cidade mítica de São Borja, Getúlio, Jango e Brizola devem estar se virando nos túmulos.

Sendo suave: ter um ministro como Carlos Lupi não enobrece qualquer partido.

Ele quis falar grosso, dar uma de machão de cabaré, e depois de receber um pito da ministra da Casa Civil por ordem da presidente, precisou pedir desculpas e dizer, da maneira mais infeliz (sórdida?): “Dilma, eu te amo”.

Só faltou gritar, como os malandros do morro: “Está tudo dominado”.

Vergonha!

Como disse alguém, virou prática na Esplanada dos Ministérios, a montagem de balcões de propina para cobrar “pedágio” das empresas que assinam contratos com o governo.

“É uma corrupção desenfreada que, quando o dinheiro público não vai direto para o bolso de ministros e assessores, acaba parando no caixa dois do partido”, reiterou outro.

No Congresso, há 100 projetos engavetados que combatem a corrupção.

Minha filha Clarice nasceu em Brasília e é um exemplo de dignidade e cultura (perdoem a corujice de pai, mas é verdade). Lucas, outro filho, também veio ao mundo na capital.

Eles não merecem isso! Nem as outras pessoas de bem que trabalham da maneira mais digna.

Outros também honram a (ex) chamada “capital da esperança” – assim chamada por André Malraux.

E o senador Cristovam Buarque (PDT-DF) lava as mãos no “Plano Pilatus”. Por onde anda? Não fala nada? Seu vão narcisismo não permite que ele tome posições autênticas.

Se houvesse dignidade e não apenas sede de poder, o ministro Carlos Lupi pediria demissão.

Não, não vai pedir.

Não. Há pessoas que amam as sinecuras.

E para as novas gerações, sobram o desencanto e a carência de utopias.

Termino com o Padre Antônio Vieira: “Mais afronta o cortejo de um adulador do que a bofetada de um inimigo.”

(Salvador, novembro de 2011)

MARIGHELLA2

NO TÚMULO DE MARIGHELLA

Por Emanuel Medeiros Vieira

“Quando se perde o respeito pela verdade, nem que
seja só um pouco, tudo se torna duvidoso.” (Santo Agostinho)

“Os que atravessam os mares mudam se
firmamento, não sua alma.” (Horácio)

Faz 42 anos (em 5 de novembro de 1969) que Carlos Marighella (1911-1969) foi executado pela ditadura, numa emboscada das forças repressoras do regime militar.

Baiano de Salvador, ele está enterrado no Cemitério Quinta dos Lázaros.

Na cidade em que nasceu, foram abertas as comemorações pelo centenário de nascimento do guerrilheiro, numa cerimônia que reuniu familiares, amigos e ex-presos políticos em torno de seu túmulo.

Flores foram depositadas na urna em cuja lápide de mármore – desenhada pelo arquiteto Oscar Niemeyer – está escrito: “Não tive tempo de ter medo.”

Mesmo que alguém possa discordar de seus métodos, não se pode questionar sua enorme coragem e seu idealismo – a devoção à causa.

Não podemos esquecer que vivíamos o período mais duro e repressor da ditadura.

Seu filho, Carlos Augusto Marighella, também ex-preso político, defendeu o tombamento do túmulo como patrimônio da municipalidade.

Peço que seja lido com atenção o trecho abaixo.

Na cerimônia, foi realizado um protesto contra a corrupção, feito por um homem que se identificou apenas como “um combatente político”.

Após depositar uma sobre o túmulo de Carlos Marighella, ele pediu “perdão” ao ex-guerrilheiro por muitos dos que lutaram a seu lado, e que, estando hoje no poder, “envergonham a sua memória e a sua luta.”

Posso repetir: ENVERGONHAM A SUA MEMÓRIA E A SUA LUTA.

Imagino Marighella, remexendo-se no túmulo e pensando no legado de sua luta, com os orlandos (Silva), os agnelos (Queiroz) e tantos outros. Ele não merecia.

Ao contrário dele, quase toda essa gente- – diversamente do que reivindicou Michel Foucault (1926-1984) – ele não se apaixonou pelo poder. Ou melhor – não vendeu a sua alma, em troca da pecúnia e da corrupção *.

*Algumas informações deste texto foram retiradas de matéria
da jornalista Patrícia França, publicada em jornal de Salvador.

(Salvador, novembro de 2011)

Irani-SC. Novembro de 2011. Foto: Celso Martins

2011-11-08T15:31:00.005-02:00

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E AGORA?
Amílcar Neves

INFÂNCIA & PARÓDIA
Emanuel Medeiros Vieira

I N F Â N C I A
(Ilha: Anos 50)

Por EMANUEL MEDEIROS VIEIRA

Para Júlio César Vieira da Silva, sobrinho e amigo

Paulinho Paiva – absorto – ficava olhando as estrelas.

Dona Olga Sohn fazia doces alemães e dava aulas de Matemática.

Seu Salviano lia Plínio Salgado e era integralista.

Fui a um comício no Largo Fagundes com o meu pai – na campanha de 1955.

Seu Pinho tinha um carro de praça.

Dr. Hamilton era médico da Polícia – generoso vizinho.

(Havia serenatas de madrugada.)

Parecia tão pequena a Avenida Rio Branco.

A casa tinha quintal,

Nos terrenos baldios comíamos goiabas brancas e vermelhas.

Peladas, gibis, pandorgas, balão de São João, bala queimada, o Campo da Liga e do Manejo.

Sempre o mar – sempre.

O vento sul, beliches, café da tarde, a mãe fazendo crochê e cocadas.

E o mundo (mágico) estava todo ali.

A ilha era todo o universo.

E parecia que todos viveriam para sempre.

No “Miramar”, tomamos as primeiras cervejas, contemplando a lua e o mar.

E os circos paravam na cidade,

Sessão dupla no Cine Rox (e alguém berrava: “peguei uma pulga”).

E havia a Sessão das Moças no Ritz.

Missa do Galo, “barba-de-velho”, presépio, papai comprou um sapato para mim na Casa Perrone

Estefano Kotzias vestia a camiseta do Avaí.

Galego (Paulo Henrique Sohn) ganhou uma bicicleta eu também queria uma.

(Afinal, ganhei.)

Guilherme Júlio da Silva me convidou para caminhar pela ponte Hercílio Luz.

Papai vinha do mercado – peixe fresco –, depois da Missa no Colégio Catarinense.

Íamos comprar gelo na “Rita Maria”

E um navio do “Hoepeke” estava atracado.

Padre Cardoso nos levava para uma Lagoa da Conceição ainda primitiva.

Acampamentos, Exame de Admissão, Segunda Época em Matemática.

E eu já gostava de ler tudo – e de escrever.

Sou invadido por cheiro de manhãs fundadoras.

“Saudosista”, dirão.

Ah, se fosse isso – só isso.

(Não eram vidas dessacralizadas e sem utopia.)

Mapeio territórios – é da minha humana lida.

Procuro bússolas e cartas de navegação.

Velas ao vento!

Como o tricô de uma velha tia, tento unir as duas pontas – passado e presente.

Um velho contempla um menino pescando no trapiche da Praia de Fora.

(E não me esquecerei do Café Vesúvio, pouco abaixo do Grupo Escolar Dias Velho.)

Aquele cheiro bom ficará sempre comigo – e éramos eternos.

Repito a plenos pulmões:

Velas ao vento!

Alvíssaras!

(Brasília, maio de 2010, e Salvador, novembro de 2011)

*

P A R Ó D I A

Por EMANUEL MEDEIROS VIEIRA

“A absoluta ausência de ilusões, de auto-engano, é o que caracteriza – ou deveria caracterizar – a postura do escritor.”

(De um observador da atual cena literária brasileira)

Autorretrato?
Paródia de mim mesmo?

É tudo é verdade

(Tudo ficção).

Homem de contrarreforma

do Barroco

jesuíta

ou dominicano,

estava com Tomás de Torquemada, na Inquisição: não podia ver uma fogueira...

Mas aspirei o Absoluto.

(Sim, acreditem.)

E queria escrever uns versos – como certo poema luso – para dizer que sou (posso ser) sublime.

Parodiando Leminski nas “Polanaises”, quero ser enterrado na cova comum dos idealistas

que o poder não corrompeu.

(Salvador outubro/novembro de 2011)

As ilustrações que acompanham a postagem são
de Mauricio Nascimento (Domínio Publico)

*

E agora?

Por Amílcar Neves*

Algumas pessoas às vezes mergulham tão profundamente num projeto, numa missão, num trabalho que, ao terminarem a tarefa, sobem à tona deslumbradas com o mundo em volta e como que ofuscadas pela luz intensa que banha os horizontes. Então elas pensam: E agora? O que fazer agora que o doce desafio foi vencido? Qual a próxima atividade a que vou me entregar de corpo, alma e espírito? Devo mesmo fazê-lo e sofrer as penas da criação, o jugo dos prazos, a satisfação da realização? Ou quem sabe não será melhor assumir a confortável passividade de só cumprir o que me ordenarem fazer, de me limitar aos deveres instituídos, de me poupar para não me cansar nem desgastar demais? Já não diziam que ler demais torna os olhos doentes e pensar demais deixa o cérebro variado?

Algumas pessoas às vezes agem assim, mas seguramente não é sempre nem constantemente que o fazem. Também parece que só algumas pessoas mostram esse comportamento, mas é de duvidar a veracidade desta especulação: talvez sejam muitas as pessoas que se dediquem com absolutas intensidade e entrega a um projeto, remunerado ou não - e geralmente, nesses casos, com escasso (ou nenhum) retorno financeiro, para desespero de quem esperava a justa retribuição pelo esforço despendido, pelo talento empregado, pelo desprendimento das coisas objetivas da vida cotidiana. Mas talvez sejam todas as pessoas que ajam assim, quem sou eu para saber de todo mundo, para falar em nome de sete bilhões?

E agora? Se a pergunta fosse feita ao Caio, hoje beirando por baixo os 10 anos de idade, ele responderia, desde antes dos cinco, com algo parecido com aquela musiquinha do jingle bell, jingle bell, acabou o papel: faz na mão (com K e H) e joga fora. Ensinamentos do pai dele. Para a vida do rapazinho. Mas não é o caso, este é um texto sério, uma respeitosa crônica dedicada à leitura e ao gozo da ilustre família catarinense.

Algumas pessoas, então (e suponhamos que sejam mesmo algumas pessoas apenas, para efeitos de raciocínio e para podermos dar seguimento - e não segmento - ao assunto), envolvem-se de tal maneira naquilo que as absorve e entusiasma que, concluída depois de dias, semanas e até meses a doce obrigação que se autoimpuseram, emergem e sentem-se vazias, ainda que plenas de satisfação e realização devido à execução caprichada, no máximo grau de qualidade que suas limitações permitem, da meta traçada: vazias no sentido de não saberem ou não lembrarem o que delas exige agora o mundo objetivo, vazias porque ansiosas já por começarem a gestar um novo projeto para um novo mergulho (regenerador).

Em tempo: autoimpor é verbo criado neste momento, os melhores dicionários do idioma pátrio ainda não registram sua existência. Devem fazê-lo em suas próximas edições.

Exemplificando: a composição de uma sinfonia para piano e orquestra ou de um caudaloso romance (estamos falando aqui de Música e de Literatura) não se realiza nos intervalos, nos momentos que o mundo nos concede - até mesmo porque o mundo não concede tempo algum para ninguém, ele é exigente e suga o que puder, o que lhe deixarmos ao alcance das mãos. O músico e o romancista têm um universo inteiro para administrar e precisam do tempo de que puderem dispor para dar forma e consistência às suas criações. Para eles, a solidão, o recolhimento, o claustro, a prisão são seus ambientes dos sonhos - o que equivale a dizer que precisam mesmo alienar-se das miuçalhas do cotidiano. Ou abdicar das suas mais caras aspirações.

E agora?

*Amilcar Neves é escritor com oito livros de ficção publicados e membro da cadeira nº 32 da Academia Catarinense de Letras. Crônica publicada na edição de 2.11.2011 do jornal Diário Catarinense (Florianópolis-SC). Reprodução autorizada pelo autor.

2011-11-07T08:44:00.005-02:00

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Olsen Jr.
Discurso de posse na ACL
e a despedida do cronista

Amílcar Neves
Maria Amélia, eu te amo!

Imagens da Ponta do Sambaqui (6.11.2011). Fotos: Celso Martins

ESPECIAL
DISCURSO DE POSSE
Academia Catarinense de Letras

Por Olsen Jr.

O que dizer na posse de uma cadeira em uma Academia de Letras? O que dizer para os sócios de um clube que durante um lapso temporário o consideraram mais uma “ameaça” (o que nunca fui) que um provável companheiro de viagem (o que vim a ser)?

Confesso que estas dúvidas me inibiram durante muitos dias... Foi somente quando li, por acaso, o depoimento de Steve Jobs, na Universidade de Stanford em 2005, publicado na íntegra em uma revista semanal, em que o gênio da informática, autor do mais famoso slogan motivador dos últimos tempos o “pense diferente” comentava de maneira franca os três fatos que considerava, tinham marcado sua vida.

Foi aí que deu o “estalo”. Eleger três situações marcantes em sua vida, falar com simplicidade, mas honestamente sobre elas, acredito, seria uma forma de se aproximar da verdade. Êi-las, então:

O Homem, as Palavras e o Escritor... A uní-los uma tessitura urdida de sonhos, ideais e utopia.

O HOMEM

“A vida não me deu refresco, por
isso tenho evitado os refrigerantes”.

Ultimamente tenho me surpreendido com alguns questionamentos cujas respostas começaram a moldar o “grande fingidor” em que acabei me transformando. As três perguntas clássicas nunca me impressionaram: de onde viemos? O que somos? E para onde vamos? No meu caso, o melhor seria afirmar logo: estou aqui, o que fazer com isso? Melhor, o que se pode fazer ainda?

Tenho mantido a dignidade, diante do possível. Não peço favores e também não os devo. Fui bem educado, tive uma infância feliz. Sempre fiz as minhas escolhas. Claro, se tivesse uma orientação, não teria perdido sete anos de minha vida num curso de engenharia civil, mas também, não fosse assim, não a teria conhecido, também não teria os filhos que tive; se fosse mais objetivo não teria gasto tempo, energia e dinheiro numa faculdade de direito (alguns dos maiores canalhas que conheço são formados em direito) e naquele mestrado (uma fogueirazinha de vaidades inconseqüentes) onde ninguém cobra nada de ninguém e o governo paga todas as contas...

Estou tergiversando, fazendo voltas para escapar a esta consciência que me pôs no banco dos réus hoje, na verdade já vinha respondendo em liberdade, me enganando seria mais apropriado. Francamente, o cara chega aos 56 anos com um casamento fracassado, dois cursos superiores inúteis; queria mudar o mundo e não consegue mudar o “seu mundinho” próprio, vai ver, diria aquela de senso comum ilustrado, não tem sequer um plano de saúde, para quê? Digo, nunca encontrei um hospital de almas, mas supondo que houvesse um quem seriam os médicos? E os remédios? Solidão por solidão, fico com a minha. Tá, eu sei, deveríamos ter esperanças, mas experimente dar uma olhadinha ao redor, ah! Lembrei do humorista Karl Kraus “o diabo é um otimista, se acha que pode tornar as pessoas piores do que já são”. Não, não responsabilizo ninguém, meu tom é que é, às vezes, sarcástico, não ofendo ninguém (diria Paulo Francis), quem ofende é o jornalismo em cima do muro, que não quer contestar coisa nenhuma. Posso ser desagradável, mas uma das poucas realidades que ainda me dão prazer é fazer pouco desta natureza humana (que também carrego comigo) para o caso de encontrar outra que não posso suportar.

Ser crítico foi a maneira que encontrei de ter respeito por mim, ou talvez, seja mesmo, como disse Paulo Francis “a irritação do amante rejeitado”. Como queiram. Tudo isso começou quando peguei na biblioteca um livro que li quando tinha nove anos de idade, “Sem Família”, de Hector Malot... O livro era o mesmo, o que tinha mudado foi a criança, e surpreendo-me como ela se tornou amargurada, mais ainda, não consigo dissimular uma vontade secreta de voltar a ser aquela criança, e quem sabe sonhar tudo novamente... Mas seria outra história!

AS PALAVRAS

“A indignação diante da barbárie é uma
forma de mostrar amor pelos homens”.

Ultimamente as palavras vêm levando uma surra de nossa indiferença. Quando digo “nossa” estou referindo-me aos jornalistas que se valem das palavras no seu fazer diário, mas principalmente aos escritores que buscam sempre o que Gustave Flaubert chamou de “le mote juste” (a palavra certa). A constatação pode parecer recente, mas a situação é antiga. Apropriadas pela voracidade do marketing e pelo mercantilismo predatório algumas palavras foram perdendo o seu significado próprio a ponto de não lhes reconhecermos a verdade que deveriam ensejar. A arte da palavra artificial está encontrando refúgio na publicidade, no esporte e na política, sem contar os estrangeirismos.

O escritor uruguaio Eduardo Galeano, já na década de 1970 chamava a atenção para o fenômeno, dizia: “liberdade” é, no meu país, o nome da maior cadeia para presos políticos; a palavra “amor” define a relação de um homem com seu automóvel; por “revolução” se entende aquilo que um novo detergente pode fazer em sua cozinha; “glória” é o que um sabonete de certa marca produz; “felicidade” é a sensação que se tem ao comer salsichas. “País em paz” significa em muitos lugares da América Latina, “cemitério em ordem”; e onde se diz “homem são” deveria se ler muitas vezes “homem impotente”.

Mas a linguagem esportiva também não fica atrás. Constata-se, por exemplo: “dramática”, é o conjunto de situações que leva uma equipe de futebol (com um jogador a menos) a assegurar um resultado positivo; “heróico”, é o ato de marcar um gol quando ninguém esperava mais nada do time; “garra”, é a disposição de continuar “batendo” enquanto o juiz não apita o final da partida. Fala-se muito em “garra” quando já acabou a técnica; “pintura”, um lance desusado que jamais se repetirá naquele jogo; “feita a justiça”, expressão usada quando uma equipe (em desvantagem) está jogando o mesmo futebol que o adversário e consegue arrancar um empate; “povo unido”, refere-se a massa compacta que torce para um clube das arquibancadas do estádio; “marginal”, um espaço sem grama que circunda o campo indo, nas laterais, até o banco dos reservas, e nas extremidades, até onde se situam os repórteres fotográficos, a uni-los, apenas os gandulas.

Em política é mais grave. Pessoas (ou indivíduos) aparentemente esclarecidas esgrimem as palavras ao sabor das intemperanças do momento a ponto de anularem o significado de algumas palavras que nos são caras. Algumas à força de serem banalizadas acabaram destituídas de significado. O que quer dizer a palavra “democracia” na voz de muitos de nossos homens públicos (destes em que já lhes adivinhamos às segundas intenções antes que eles nos revelem as primeiras) heim? Para estes, “democracia” significa apenas a harmonia dos opostos em seus interesses plenamente conciliados na partilha do poder, bem distante, portanto do ideal grego de onde a palavra teve origem (demo=povo + cracia=governo). “Progressista”, expressão que significava ideias levadas a termo por pessoas consideradas avançadas e com preocupações eminentemente sociais e que eram chamadas “de esquerda”; hoje está incorporada ao nome de um partido político “de direita” que faz exatamente o contrário; aliás, “esquerda” e “direita” hoje só servem para orientar alguém no trânsito, supondo é claro, que alguém ainda aceita tal orientação; e uma palavra que deveria significar “qualidade”, como “excelência”, por exemplo, ficou condenada a ser pronome de tratamento para, a pretexto de boa educação, alguém da política xingar outro alguém da política, assim: “Vossa excelência não tem escrúpulos”... E “Vossa excelência é um grandissíssimo mentiroso”... “Vossa excelência não honra os fios de bigode que tem na cara”... E que saber mesmo? Acho que neste caso, os três têm razão.

Com os estrangeirismos, às vezes podemos repetir a indagação de Francelino Pereira “Que País é Este?” (denotando indignação) a pergunta já foi título de um livro de humor do Millôr Fernandes, de um livro de poemas de Afonso Romana de Sant'Anna, também , música do Legião Urbana. Do discurso político passando pelo humor, pela poesia e pela música, todos querem saber que país é este?

Ouço no rádio do carro, uma conclamação para o "Chevrolet test drive show". Se não conhecesse o alcance do aparelho, poderia supor que estivesse no Estados Unidos ouvindo um programa em edição bilíngüe. Mais tarde, leio no "Estado de S. Paulo" que o SP Fashion Week foi um tremendo sucesso. Na semana anterior, o governador do Estado de Santa Catarina, na praia da Vila, em Imbituba, para quem quisesse ouvir, havia garantido mais uma etapa do WCT-World Championship Tour de surfe, nem vou comentar o campeonato irmão Hang Loose Pro Contest.

Tem um restaurante aqui perto de casa que serve uma comida mal feita e insossa a qual dá o nome pretensioso de fast food, também, se você preferir comê-la em casa, o serviço de entrega do boçal chama-se delivery. Para quem pretende trabalhar no local, o proprietário exige que faça um test drive porque, segundo se soube, cansou de ser autuado por motoristas inabilitados. Nos finais de semana, oferece uma oportunidade para os clientes virtuosos da música, numa reunião a qual se deu o nome singelo de jam session. Está claro que tudo é planejado, adrede, num prazo limite conhecido na intimidade como dead line, e por tudo isso, os garçons têm o maior orgulho do que fazem, são legítimos work class hero.

A universidade tem dado a sua contribuição na área, porque lá não se escrevem artigos, mas sim, papers... Mas é outra história. O que é bom lembrar, ou não é demais fazê-lo, é que um idioma como o nosso, que consegue arrolar mais de cem sinônimos para a palavra dinheiro, mais de 200 para a palavra imbecil e mais de 300 para prostituta, não deveria submeter-se assim a uma língua estrangeira que resolve tudo com apenas 50 mil vocábulos. Somente uma ignorância apropriada pelo imaginário coletivo permite que se gaste tanto, em tamanha permissividade, para se obter tão pouco, não é verdade ou será que devo dizer it’s not true?

Está aí, então, uma das grandes tarefas do escritor, devolver às palavras o seu verdadeiro significado e não capitular ao colonialismo estrangeiro. Ter a consciência disso já é um bom começo. O idioma deveria ser a última trincheira a sucumbir a esta indigência mental.

O ESCRITOR

“O escritor foi o sujeito que inventei para
melhor suportar o homem comum que eu sou”.

Sartre afirmava “um escritor sempre fará com que as “coisas” sejam menos piores”. Nisso também acredito. Mas se o homem comum que eu sou (como me referi anteriormente) se dá o direito à desesperança, o escritor que inventei para melhor suportá-lo não tem este mesmo direito.

Nenhum escritor tem o direito à desesperança. Explico. Se o escritor quando faz uma obra de ficção, ele cria um mundo dissociado do real (por isso ela se chama ficção) e povoa este mundo recém criado com personagens frutos de sua imaginação (baseado na realidade, uma vez que ninguém pode criar nada do nada, a não ser que seja Deus) ele está com o seu talento e estilo, (re)criando a realidade da qual faz parte, e neste sentido o autor se põe como Deus no universo: dá a vida e também pode tirá-la; fazer e desfazer... E se o que move um escritor é a insatisfação com o mundo em que vive (uma questão com a vida como disse Rilke) qual o sentido de se recriar um mundo nas artes que seja mera reprodução deste outro do qual tentamos nos libertar?

Afirmei no início que haveria toda uma tessitura de sonhos, ideais e utopia a unir o homem, as palavras e o escritor.

Lembro de uma entrevista dada pelo Eduardo Galeano para a Tv espanhola onde o entrevistador menciona uma frase de ordem das manifestações locais de rua que dizia “Se não nos deixais sonhar, não os deixaremos dormir”... E instigava o escritor uruguaio a premiá-los com a leitura de algum texto em que o sonho e o delírio estivessem implícitos... Antes de fazer a sua leitura, Galeano se recordou de um debate em que participou com um amigo, diretor de cinema argentino Fernando Birri, em Cartagena das Índias, quando os universitários faziam questionamentos ora para um e oura para outro e coube ao amigo responder o que ele julgava a perguntas mais difícil de todas: para que serve a UTOPIA? Galeano ficou preocupado no início, mas logo se tranqüilizou com a resposta que ouviu, disse Fernando Birri: a UTOPIA está no horizonte, sei muito bem que não a alcançarei... Se avanço dez passos, ela se afasta dez passos. Quanto mais há busco menos a encontrarei porque quando me aproximo, ela se afasta... Aí a pergunta foi repetida: para que serve a Utopia? A utopia serve para isso, para nos fazer caminhar!

Ainda lembrando... De que espécie de escritor estamos falando?

O DURO OFÍCIO

“Escrevo para tornar esta vida menos fuleira e
bebo para manter a ilusão de que estou conseguindo”.

Estava em Rio Negrinho, Norte do Estado, tratando de assuntos de família inadiáveis, às voltas com pagamentos de taxas, de um vai e vem burocrático sem muita razão, mas tudo recheado com muitos carimbos. Parece que nada funciona se não houver alguns carimbos estampados no papel. É assunto para outro dia, mas começou assim.

Aí toca o celular e a repórter, após se apresentar, indaga à queima roupa: “por que o senhor quer entrar na Academia Catarinense de Letras?”...

O que disse em tom desabafo ou trata-se apenas de uma profissão de fé, se preferirem, da qual, naturalmente, não abro mão.

Passado o susto, remonto aos idos de 1970 (do século passado) para buscar na história, no tempo passado e presente, a dureza que tem sido essa caminhada, no quanto tem de inexplicável, de absurdo, de loucura, de incompreensão, de desespero, de desprezo, de desdém, de acídia, da força que temos de buscar no inaudito para suportar o caminho, uma estrada que não tem atalhos, um destino que não se encontra em mapa algum, a poeira e a aridez dos lugares inóspitos com os quais nos deparamos e a maldição que todo o escritor carrega porque a penitência é avançar sozinho, mas o caminho, como afirma o poeta, se faz ao caminhar, então tocamos em frente. Não se olha para trás porque a impressão que temos é de que não estamos avançando, o que foi percorrido é um trecho sempre menor daquele que está a nossa disposição, além da inerente consciência fatídica de que não teremos tempo. O que nos move? Quando souber disso a busca terá terminado e a vida não terá mais sentido, portanto, a caminhada continua.

Digo para a repórter que tudo começou quando fui surpreendido fazendo um poema em uma prova de cálculo diferencial e integral II enquanto cursava engenharia civil em Blumenau e certamente aquela energia ou impulso criativo era maior que a racionalidade que deveria se impor para solucionar equações matemáticas. Deixar-se levar pela arte parece cômodo, o difícil foi suportar o desdém da professora fazendo tal constatação. Ser observado num ato criativo é constrangedor, parece que temos uma obrigação de compartilhar com o vulgo de nossas dores, o que não corresponde com a verdade que a grande arte carrega. Mas aquele ato parecia concentrar todas as forças do universo e nunca mais fui o mesmo... Dobrei aquele papel contendo algumas questões de menor importância e onde havia gravado sentimentos profanos, guardei no bolso e sem dizer nada, me levantei e sai da sala. Ouço até hoje os gritos daquele silêncio que se seguiu. Aquele vácuo de dezenas de olhares e dedos me apontando na rua como se dissessem “ali vai o desvairado que abandonou uma profissão lucrativa para ser poeta”...

Depois de malhar por mais de 37 anos esse ferro frio que é a literatura catarinense, escrito duas dezenas de livros, quero dizer que sobrevivi bem aos acenos de todas as facilidades porque, querem saber? Nunca tive nenhuma. Meu caráter foi forjado tomando decisões quando o medo calava todo o mundo. Sempre fui uma voz destoando no coreto dos homens acomodados. Desafino para chamar a atenção do desdém e da indiferença porque o sonho vale muito e é o que nos transforma.

Quase esqueço, a Academia é uma estação de passagem, um momento de trégua para um artífice que pratica uma arte menos por ser “diferente”, mas porque sem ela, sua vida não teria a menor importância.

Agradeço aos meus pais por esse discernimento, alô seu Oldemar e dona Nica, onde vocês estiverem, muito obrigado! (Olsen Jr.)

Olá, camaradas, salve!

Vai a da semana em tom de despedida...

Claro está que nada é definitivo, para usar uma frase original “Não há felicidade que dure sempre e nem dor que não termine”...

Até!

AO LEITOR DO
NOTÍCIAS DO DIA

Por Olsen Jr.

Repito nestas primeiras linhas o que já disse em outros tempos, em outro lugar nas mesmas circunstâncias: “Francamente, não gosto de despedidas. Um adeus sempre sugere a hipótese de que seja definitivo. Foi assim quando minha mãe morreu e o fato se repetiu com o meu pai, do mesmo jeito: era para ser apenas um até breve, e acabou sendo um nunca mais.

“Prefiro mil vezes os encontros. A aproximação possibilita uma expectativa, algo capaz de gerar uma esperança e essa, naturalmente, abre horizontes... Não restringe, amplia”.

Depois de ter morado em Chapecó, São Carlos, Rio Negro, Curitiba, Blumenau e finalmente em Florianópolis, quis acreditar que esta seria de fato, a minha última parada antes de partir “desta” para o oblívio, como diria o Paulo Francis.

O “destino” caprichoso, entretanto, ainda me reserva novas descobertas. Por razões estritamente profissionais devo estar mudando de domicílio em breve para Rio Negrinho, Norte do Estado de Santa Catarina e onde se encontra o berço da “Olsen’s Family”. Devo acreditar que a permanência por aquelas plagas não ultrapasse há dois anos, porém nunca se sabe. Como desde os nove anos de idade quando saí de casa pela primeira vez, sempre me senti um estrangeiro em qualquer lugar, tal determinismo passageiro não me incomoda. O homem é ele e sua memória, o restante é decorrência.

Com as atribuições inerentes ao ingresso na Academia Catarinense de Letras (Cadeira 11) devo visitar a Ilha pelo menos uma vez por mês, contingência que não abdicarei em hipótese alguma.

A primeira crônica publicada aqui foi no dia 11 de novembro de 2010, portanto, daqui a quatro dias fará um ano, período marcado por uma boa convivência neste espaço democrático e também gratificante.

Em retrospectiva, os textos publicados aqui em que aludi à família foram os que encontraram maior receptividade. De resto, o mesmo sentimento que embalou minha participação em outro jornal já mencionado. A família ainda continua um forte sustentáculo social a quem as pessoas não transigem. Tal constatação não deixa de ser alvissareira.

Aos meus leitores, figuras enigmáticas e muitas vezes distantes, agradeço a atenção que me dedicaram durante este período que pode ter sido curto, mas foi produtivo e sempre rico em aprendizado, deixo o agradecimento sincero e também levo um sentimento de perda, o mesmo que carregam todos os que se ausentam.

Encerro da mesma maneira que a última vez “E como diria o poeta, vamos em frente e sejamos felizes, se pudermos: um bom final de ano para todos e até outro dia... Por aí!”.

Nota do editor

O jornalista e escritor Olsen Jr. vai continuar a colaborar com o Sambaqui na Rede e manterá a coluna no Portal de Notícias Daqui na Rede.

Sobre "Auld Lang Syne"

De um poema de Robert Burns escrito em 1788 logo foi popularizada no Reino Unido...

Graças a uma gravação de Guy Lombardo, líder de banda canadense, em 1929 apresentada no final daquele ano e popularizada nos anos seguintes como uma espécie de despedida do ano que terminava, acabou associada e repetida sempre... Nas despedidas...

Nos Estados Unidos, é conhecida como ""The song tha nobody knows" (a música que ninguém conhece) porque embora a melodia tenha se internacionalizado, poucos conhecem a letra do poema...

Como acontece com canções que se tornam populares mundialmente, acabam sendo adaptadas de acordo com a índole do país que as abriga...

No Brasil há uma versão de Alberto Ribeiro e Carlos Alberto Ferreira Braga (o "Braguinha") e ficou conhecida como a "Valsa da Despedida"... E começava assim: "Adeus amor eu vou partir"...

Well, em fase de despedidas, parece que todo o mundo está fazendo o mesmo... Enfim, novo ares se avizinham, e isso cabe bem aqui, agora, acho...

Com o carinho de sempre do poeta. (Olsen Jr.)

Maria Amélia, eu te amo!

Por Amílcar Neves*

Era o seu grito de guerra quando voltava para casa algumas vezes por mês, nos dias em que estaria de folga à noite do seu trabalho de vigilância na Universidade: "Maria Amélia, eu te amo!" A vizinhança chegava às janelas, abria as portas, debruçava-se sobre o muro baixo, apoiava-se ao portão, ou melhor, à porteira que dava para o caminho de terra batida pomposamente chamado Estrada Geral do Córrego Grande, pelo qual o trânsito era escasso e as pessoas gastavam muita sola quando não chovia. Não havia calçadas, apenas um capim que crescia onde o gado não alcançava pastar.

"Maria Amélia, eu te amo!", e as pessoas riam dentro das casas, e diziam: "O Moacir hoje não trabalha de noite!" E vinham à rua para vê-lo passar alegre e feliz, tão leve e desoprimido que até se diria que os pés não tocavam a poeira do chão, o que dava a sensação de que cambaleasse quando, na verdade, ele flutuava.

Antes de, por fim, abrigar-se em casa, uma construção despretensiosa, porém ampla, ventilada e iluminada erguida na parte da frente do terreno que era um sítio, praticamente uma fazendola, havia que transpor a entrada, um longo bambu atravessado a meia altura entre dois moirões da cerca com o fim único de impedir suas vaquinhas de saírem para os campos em volta e o gado alheio de apropriar-se do sustento da sua criação, comendo-o, ou de servir-se das suas reses, cobrindo-as. Na hora de enfrentar o obstáculo, soltava de novo: "Maria Amélia, eu te amo!" Jamais invertia a ordem entre o vocativo e o afirmativo.

Em casa, Maria Amélia o esperava com um chá de losna bem forte e a inevitável sopa de galinha caipira proveniente das crias do quintal. No forno, o pão caseiro fumegava, ávido por receber, nas fatias, camadas de nata batida ou de manteiga fresca que não davam conta de consumir. "Maria Amélia, eu te amo!" Não fossem a dedicação e o recato da mulher, poder-se-ia pensar que o Moacir fizesse, por via das dúvidas, o que fazem hoje os funcionários das empresas de segurança que, no cumprimento dos contratos que elas mantêm com seus clientes, patrulham de motocicleta as suas casas, apitando porém desde a esquina, com seu apito inconfundível, como a dizer que não querem complicações com malfeitores de qualquer espécie.

Havia sempre uma dificuldade considerável com o demônio daquele bambu, nem tão alto que lhe permitisse transpô-lo por baixo e nem tão baixo que o deixasse vencê-lo por cima. Mas, uma hora, sempre havia de conquistar o acesso ao território sagrado: "Maria Amélia! Eu te amo, viste, mulher?"

Em pouco tempo o progresso chegou: com asfalto, carros, buracos, prédios e um mundo de pessoas estranhas que, ele via, riam dele de uma maneira muito diferente da carinhosa saudação dos seus vizinhos de toda vida. Ao lado da sua casa brotou de súbito um monstruoso edifício apinhado de apartamentos amontoados. E seu grito de guerra agora incomodava muita gente a um tempo só.

Para piorar as coisas, há as comemorações, horas a fio, em dias de futebol. Torcedor do Avaí de hastear bandeira, nas vitórias azuis a casa de Moacir se enche com gente trazendo uma carninha, uma cervejinha, um foguetinho; nas derrotas, o povo do Figueirense não para de passar com buzinas e fogos. Um inferno! Será que esse pessoal não podia torcer por times de verdade, do Rio, de São Paulo ou de Porto Alegre?

Por três vezes chamaram a polícia para recolher aquele bêbado inconveniente que chegava aos berros pelas ruas do bairro, que agora é residencial.

*Amilcar Neves é escritor com oito livros de ficção publicados. Em 26.09.2011 foi eleito em primeiro turno, com 24 votos de 29 possíveis, para a Cadeira nº 32 da Academia Catarinense de Letras. Crônica publicada na edição de 26.10.2011 do jornal Diário Catarinense (Florianópolis-SC). Reprodução autorizada pelo autor.

PS

Estimadas amigas, prezados amigos,

Aproveito a ocasião para recomendar-lhes o lançamento de dois livros, conforme convite anexo. O coquetel de lançamento das obras acontecerá na Fundação Cultural Badesc (Rua Visconde de Ouro Preto 216, Centro, Florianópolis) no dia 8 de novembro, terça-feira, às 19h30.
Moradas de Orfeu (Editora Letras Contemporâneas), organizado por Marco Vasques, reúne uma seleção de poemas de 59 poetas "emergentes" dos três estados do Sul; dizem que há um texto estupendo em uma das orelhas do livro...
Já Osíris, Revista de Literatura e Arte (organização de Marco Vasques e Rubens da Cunha, Editoras Redoma e Papa-Terra), tem lançamento nacional de sua Edição I, Ano I, destacando o Dossiê Osíris Péricles Prade, um inventário da obra do escritor e poeta que atualmente preside a Academia Catarinense de Letras.
Na ocasião, ambos os livros serão distribuídos gratuitamente.
Aguardo-os lá, se puderem e/ou quiserem comparecer. Abraços,

Amilcar.

2011-11-05T21:07:00.009-02:00

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Emanuel Medeiros Vieira
Passio - Anestesia

Amílcar Neves
Casa velha, coisas velhas

Viventes da área
Fotos de Celso Martins

Cidadão assombrado. Por Uelinton Silva

*

PASSIO

Por EMANUEL MEDEIROS VIEIRA

(PARA O FÁBIO)

(...) “E de moda em moda, ocupamos o tempo que, senhorio cruel, nos desaloja”. (HP)

A. Aqui, irrompe o pranto

não a redenção.

B. Redigo o diário de bordo

(o mar é interior)

C. Preparo o inelutável ritual:

pronto está o farnel: água no cantil, pão de centeio.

(Folha de papel em branco, lápis, borracha.)

Retenho o cheiro de orvalho – caído numa manhã de infância.

Restaram empáfias, vaidades, simulacros, engenhocas eletrônicas.

D. Paixão vem do latim Passio.

A tradução é sofrimento?

F. O estoque de capital anunciado não me sacia.

G. Nada me sacia?

H. Navegador do Apocalipse?

I. O mar não me alcança – a juventude longe.

J. Luz para o caminho: uma vela só vale acesa.

(Brasília, maio de 2010, e Salvador, novembro de 2011)

A N E S T E S I A

Por EMANUEL MEDEIROS VIEIRA

Para Chico Alencar, meu amigo

A decisão do deputado estadual Marcelo Freixo (PSOL) de deixar o país é fato gravíssimo que se já não espanta, é porque a consciência de cidadania de um país já está profundamente anestesiada, resignada – aceita tudo.

Tal postura seria derivada da permanente impunidade nos três poderes?

É uma espécie de império do “relativismo” moral.

O que houve?

O Rio foi capital do Brasil.

É a falência completa das instituições.

O parlamentar presidiu a CPI das Milícias na Assembleia Legislativa do Rio, que resultou no indiciamento de mais de 200 pessoas, entre políticos, policiais, bombeiros e outros suspeitos de ligação com grupos criminosos que dominam comunidades, principalmente na zona oeste da capital fluminense.

As investigações resultaram em mais de 500 prisões e inspirou um personagem do filme “Tropa de Elite2”.

Somente no mês de outubro, o serviço de inteligência da Polícia Militar do Rio confirmou pelo menos sete ameaças de morte contra ele

Repito: sete!

Quem conhece o caráter do deputado, afirma que ele não faria isso por marketing, querendo dar um golpe publicitário.

E quem pensa assim, esquece – como observou alguém – que o problema não é particular. É público.

É que muitas pessoas tendem a projetar a sua índole nos outros.

Os homens nascem iguais, mas não são iguais no seu merecimento.

O que está acontecendo é um tapa na cara da sociedade brasileira.

Ou estou romântico demais?

O que a maioria quer mesmo é se “dar bem”, mesmo à base de cotoveladas?

Ela está mais preocupada comas fofocas de “Caras”, com as novelas, com a vida fútil e idiota de muitas celebridades, com os programas de auditório, ou ficar sabendo se uma dupla sertaneja vai se separar ou não.

Então, merecemos que um deputado honrado e combativo (não há muitos) precise deixar o país para não ser morto. Ou seus filhos. Ou sua mulher.

Enquanto isso, esse impoluto senhor chamado Orlando Silva (um dos maiores cantores que o Brasil já teve, para o seu infortúnio, tinha o mesmo nome), na posse do deputado Aldo Rebelo (PCdoB-SP), no ministério do Esporte, foi aplaudido de pé. Só faltou ser beatificado.

A pergunta que não quer calar: então por que ele teve que sair?

(Salvador, novembro de 2011)

*

Casa velha, coisas velhas

Por Amílcar Neves*

Numa noite quente qualquer, o futuro escritor escrevia um dos seus primeiros contos. Sentava-se à mesa de jantar numa sala do casarão talvez já centenário na ocasião. Como ainda era apenas projeto de ficcionista, não tinha espaço próprio na casa velha: era, ainda, um escritor sem escritório. Mas já tinha de seu uma biblioteca. Modesta e bem sortida, uma biblioteca para chamar de sua. Os livros integravam-se ao ambiente, de meio a vasos, enfeites, crianças, fotografias e, claro, móveis e louças. Animais não eram admitidos no interior da residência.

A casa fora construída junto à calçada, como era hábito na época da sua ereção (consulte antes o dicionário, por obséquio, quem pretender esboçar um sorriso malicioso, aqui inconveniente), com porta e janelas debruçando-se sobre os passantes que traziam notícias e levavam informações. Dessas aberturas - ponto estratégico - controlava-se a entrada e saída de gentes, cavalos e veículos que procuravam a praça central da cidade. Para trás, virado para o nascente e para a Ilha, o terreno abrigava dois coqueiros carregados de cachos de butiá, um campinho de futebol, muita árvore e gramado, e terminava nas areias da Baía Sul, que limitavam sua continuação; hoje, é um aterro com avenida por cima que o reprime, com bem menos poesia e encanto do que o mar.

De um lado morava o Jayro Schmidt, do outro havia um palacete sinistro onde teria ocorrido há tempos um crime passional com o emparedamento da jovem e bela dona da casa; atravessando a rua, subia-se o morro quase à frente do casarão para encontrar de súbito o cemitério da cidade, povoado de vetustos cidadãos do lugar.

O casarão: vinha com porão alto e frequentável, com um vasto sótão infestado de cupins, com ruídos noturnos inesperados e suspeitos, com um razoável elenco de fantasmas. Destes, o mais notável leva o nome de Germano, cujo túmulo, perfeitamente identificável, o espera no cemitério próximo. Germano tem por hábito perseguir senhoras idosas dentro da casa, obrigando-as a correr mesmo incapacitadas para a celeridade dos deslocamentos. Alcançando-as, vampiresco, ele as morde nas costas. Nunca se soube com precisão o que acontece depois desse abraço por trás: talvez o terror e o pudor - ou o prazer - impeçam essas senhoras, pobres vítimas, de detalhar os fatos posteriores. Lá, dormia-se com a luz acesa.

As pessoas nascidas ao tempo deste alvorecer para a literatura acima referido estarão em final de carreira se forem jogadores de futebol, terão completado o doutorado caso hajam enveredado pela pesquisa e o magistério, ainda não se terão casado, e muitas viverão com os seus filhos na casa dos pais, desobrigadas de compromissos mais sérios em sua vida particular: não faz tanto tempo assim, portanto. Um escritor escrevia à mão ou com máquina de escrever manual, pois as elétricas, caríssimas, eram para as firmas de sucesso e os computadores, exclusividade de raríssimas empresas de grande porte. A música e o mundo lhe chegavam pelas ondas hertzianas, como proclamavam os locutores, em radinhos de pilha japoneses. O Japão era a China de hoje.

O conto que falava do casarão, da sua vizinhança e do seu morador mais ilustre, o Germano, foi bruscamente interrompido naquela noite quente que já avançava bem porque algo queimou e inchou dolorosamente, de imediato, o pé esquerdo do escritor, obrigando-o a correr para a emergência do hospital, que ficava longe - obra, talvez, dum inseto. Que jamais foi localizado.

*Amilcar Neves é escritor com oito livros de ficção publicados, ocupante da cadeira nº 32 da Academia Catarinense de Letras. Crônica publicada na edição de 19.10.2011 do jornal Diário Catarinense. Reprodução autorizada pelo autor.

PS

Estimadas amigas, prezados amigos,

Um conjunto de motivos - geralmente justos... - me impediu de manter em dia as minhas correspondências nestas últimas seis a sete semanas. Sei que as dificuldades não serão menores nos próximos três a quatro meses. Tentarei manter em dia ao menos o envio das crônicas [...].

Abraços agradecidos,

Amilcar.

2011-11-01T11:16:00.001-02:00

Baía Norte de Florianópolis. Foto: Celso Martins (29.10.2011)

C H A M A

Por EMANUEL MEDEIROS VIEIRA

“Que importa restarem cinzas se a chama foi bela e alta?” (Mário Quintana)

Havia um Professor Xavier

(era meu pai)

Havia Nenê – a mãe

Luiz, com seus olhos azuis – meu irmão,

Chico Barriga D’Água – maltrapilho, embriagado – entoando melancólicas melodias na gaita de boca

Quintais, parreirais, goiabeiras, fogão de lenha, pão feito em casa, tainha frita.

Havia Curvina, bravo, com seu machado.

“Seu nome é seu Domingos, dizia papai, que não gostava de apelidos.

E todos passavam lá em casa – não só um prato de comida: uma conversa, um afeto.

Antúrios, samambaias, prova de Matemática, o avião que matou nossos políticos em 1958.

Marcelo: já não poderemos mais acampar, andar de bicicleta, rir, éramos tão amigos, ir à Lagoinha.

Também já não estás aqui, e passeamos tanto pela velha Ilha.

É só memória – e memória.

Novamente nostálgico?
É mais que isso: não aspiro à perfeição, mas a plenitude.

João discursa.

Pepe: nossas conversas foram interrompidas, como as caminhadas, mas ainda escuto tua risada.

Giocondinha: a última cerveja ficará para depois.

Alfredo David: aquela casinha azul e branca (que tanto amavas) na Lagoinha da Ponta das Canas, ainda existe, mas a praia foi invadida, nada mais é como antes – nós também.

Mas o mar ainda me abençoa,

E o olvido não apagará essa emoção – essa memória, na manhã que nasce (dia sendo fundado), o canto de um pássaro, a gaivota no mar , um menino e um velho – dois laços além do pó que serei.

(Salvador, novembro de 2011)

2011-10-31T13:10:00.002-02:00

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OS BEATLES E STEVE JOBS

(última parte)

Por Olsen Jr.

A Apple Corporation (dos Beatles) foi fundada em janeiro de 1968. A ideia era criar uma empresa que gerenciasse os negócios dos Beatles e que se constituísse em uma alternativa para promover artistas de talento dando-lhes uma primeira oportunidade, algo que “eles” próprios não tiveram quando começaram a carreira. Adotar a maçã como logotipo foi sugestão do Paul McCartney que afirmou ser apaixonado por arte moderna da primeira metade do século XX, em especial pelo artista belga René Magritte de quem adquiriu vários quadros, em um deles havia uma bela maçã verde e não foi difícil convencer os outros Beatles em aceitá-la.

A Apple Computer (do Steve Jobs) foi fundada em 1976. Criadora dos computadores Mac, do popular iPod e o iTunes.

O primeiro processo da Apple Corps contra a Apple Computer veio em 1981, pelo uso do mesmo nome e do mesmo logotipo (a maçã). Jobs pagou US$ 80.000 e fez um acordo de que ficaria fora do ramo da música.

Em 1989 veio outra ação porque a Apple Computer lançou um software de edição de música. Novo acordo e Jobs pagou US$ 26.000.000 e a garantia de que só a Apple Corps teria o direito do uso da maçã e do nome em “criações cujo principal conteúdo é música” e a Apple Computer os direitos em “bens e serviços”.

O terceiro processo teve o seu desfecho neste mês. Graças à iTunes Store. A Apple Corps processou novamente a Apple Computer, alegando que a empresa quebrou o segundo acordo feito em 1989.

O juiz Edward Mann rejeitou a ação da Apple Corps alegando que tanto o iPod e o iTunes não violam o acordo porque se limitam a transmitir dados.

O iPod e o iTunes (programa de download de canções pela internet) já vendeu mais de um bilhão de músicas desde 2002. O aparelho iPod já vendeu mais de 14 milhões de unidades e estima-se que a cada dia são baixadas três milhões de músicas através do iTunes.

A Apple Corps prometeu levar o caso ao Tribunal de Apelações.

Afirmar que os aparelhos se “limitam a transmitir dados” é o mesmo que dizer que uma obra literária (um livro) é um mero reprodutor de caracteres tipográficos... Sim, é isso também, mas é mais que isso, afinal, tem alguém ordenando aqueles signos em palavras, as palavras em frases, estas em períodos, estes em capítulos e todos compondo uma história (de ficção ou não) capazes de prender a atenção de alguém que sem aquele ordenamento (estilo) não teria qualquer significado ou importância.

Talvez a marca da mordida na maçã do logotipo da Apple Computer indique nestes tristes tempos, o mercado predador do qual Steve Jobs (gênio ou não) fazia parte.

Sobre “Besame Mucho”

Quando acompanharam Tony Sheridan em Hamburgo (1961) os Beatles se chamavam “Beat Brothers” e fizeram algumas gravações que foram antológicas, entre elas, “My Bonnie”, “Cry for a Shadow” (a única música dos Beatles que não possui letra, apenas um solo de guitarra de George Harrison) e “Besame Mucho”, entre tantas...

Na época os “Beat Brothers”, The Beatles depois, apenas acompanhavam o cantor Tony Sheridan, o nome do grupo mal aparecia no cartaz anunciando o evento... Agora em 2011, anunciado para o dia 08 de novembro, deve sair uma edição especial com dois CDs com a gravação completa “The Beatles with Tony Sheridan: First Recordings”, de acordo com o site da revista Variety.

Todas as preciosidades anunciadas estão lá, o baterista é ainda o Pete Best que foi substituído por Richard Starkey (Ringo Starr) a partir da primeira gravação do primeiro disco dos Beatles.

Os dois CDs que serão lançados agora trazem as fotos tiradas por Astrid Kirchner, que acabou ficando noiva - na época – do Stuart Sutclif (que acompanhava os Beatles, tocava baixo no grupo, e que acabou ficando na Alemanha quando os Beatles retornaram... Posteriormente morreu de aneurisma cerebral) que era muito amigo do John Lennon e sua morte causou uma comoção...

A música “Besame Mucho” é da compositora e intérprete, Consuelo Velásquez.

Foi professora de piano já aos 15 anos. Aos 16 compôs este bolero “Besame Mucho”, sua criação mais conhecida. Seguiram-se outras, entre elas, destaque para “Cachito” que foi gravada por Nat King Cole.

Nascida no dia 29 de agosto de 1924 na Ciudad Guzmán (Zapotlán El Grande) no México e faleceu em Cidade do México em 2005. (Olsen Jr.)

2011-10-30T23:41:00.017-02:00

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ENTARDECER NO SAMBAQUI

Fotos: Celso Martins (29.10.2011)

2011-10-26T12:03:00.003-02:00

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T E M P O
(E os 15 minutos de fama)

Por EMANUEL MEDEIROS VIEIRA

Arte: Uelinton Silva. Base: Imagem de Karl Dolenc/iStockphoto

“Um homem sensato acreditará que é mais importante o que o
destino lhe concedeu do que o ele lhe negou.” (Baltasar Gracian)

Vivemos num tempo de enorme velocidade e de escassa concentração.

Tudo parece descartável, como as engenhocas eletrônicas que tantos amam.

Pois se você não tem uma vida interior profunda, vai buscar no “exterior” o que não consegue dentro de si.

Tem medo de sua própria interioridade.

Buscará o que não tem de si, “saindo de si mesmo”, em festas e baladas contínuas, em drogas de todas as espécies.

Não digo nada de novo? Eu sei. Parece platitude sentimental? Paciência.

É o chamado mecanismo de alienação (no conceito usado por Marx).

“Transfiro” para a vida dos outros (celebridades, cantores famosos) a minha própria vida. Renuncio a ela.

Cristo se recolheu no deserto para pensar.

Buda também.

E apesar de todo o maquinário, poucas vezes as pessoas pareceram tão solitárias e tão pouco solidárias.

É preciso começar lá de baixo.

É necessário educar nossos filhos desde cedo.

Não há milagre. É trabalho lento, paciente, difícil. Que não cessa.

Mas as pessoas preferem os tais 15 minutos de fama.

E depois? O que resta?

As meninas querem serem modelos, garotas do “Fantástico”, e os garotos jogadores de futebol.

É importante que nos fixemos em outro tipo de “tempo” (que fica internalizado através da memória).

Um tempo que deixe para os jovens o que Italo Calvino deixou escrito sobre essa “rapidez” deste milênio:

O tempo que importa é esse: “O tempo que flui sem outro intento que o de deixar as ideias e sentimentos se sedimentarem, amadurecerem, libertarem-se de toda a impaciência e de toda contingência efêmera.”

(Salvador, outubro de 2011)

Arte: Uelinton Silva

2011-10-24T22:50:00.007-02:00

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Emanuel manda notícias
Olsen, Jobs e os Beatles
Imagens dos pinheirais

Traços da paisagem no Oeste. Irani-SC. Fotos: Celso Martins

STEVE JOBS E OS BEATLES

(Primeira parte)

Por Olsen Jr.

Recebo um texto de Renato Cruz, do “Estadão” falando do recém falecido Steve Jobs e associando-o a movimentos típicos da contracultura, afirmando que fez uma viagem à Índia (para conhecer o guru Neem Karoli Baba), participou de sessões de terapia do grito (no Centro Zen de Los Altos) e defendeu o uso do LSD afirmando que foi “uma das duas ou três coisas mais importantes que fez na vida”.

Coincidências à parte, a vida de Jobs (que nasceu em 1955) vem colada a existência dos Beatles...

Foi o dentista de George Harrison que estava com John Lennon (acompanhados de suas esposas) na primavera de 1965, quem adicionou uma droga no café de ambos, sem que soubessem, iniciando-os no ácido lisérgico... Eles acreditaram que estavam “ficando loucos”... Mas o “Dr. Robert” foi homenageado em uma bela canção.

Em 1968, os Beatles foram para Rishikesh, Uttar Pradesh, na Índia estudar Meditação Transcendental com o Maharishi Yogi.

Após a experiência no Ashram do Maharishi, os Beatles fundam naquele mesmo ano, a Apple Corporation (Apple Corps.) da qual a Apple Records viria a ser o braço melhor sucedido.

O primeiro disco com o novo selo, a maçã verde, foi um compacto com “Hei Jude” no lado “A” e “Revolution”, no “B” (está aqui comigo, em 45rpm). A boça era: no lado “A” a maçã estava inteira, no “B” ela vinha cortada ao meio.

Em 1970, John Lennon participou sob a orientação do Dr. Artur Janov, de uma experiência do autoconhecimento chamada de Teoria do Grito Primal. O grito como sugere a técnica para libertar o indivíduo de traumas de infância, no caso de Lennon, o abandono pelo pai e os distúrbios mentais da mãe. Daí saiu dois álbuns: “John Lennon/Plastic Ono Band” e “Imagine”, este último, um fenômeno de vendas.

A Apple Computer foi criada por Steve Jobs e outros, em 1976.

A Apple dos Beatles é britânica; a Apple do Jobs é norte-americana.

Neste momento só pretendi mostrar que embora Steve Jobs tenha feito como ninguém a ponte entre a contracultura beatnik (da qual fez parte tardiamente) que até hoje tem como referência a Livraria City Lights (fundada pelo poeta Lawrence Ferlinghetti ainda em atividade no alto de seus mais de 90 anos) em San Francisco e os nerds que deram origem à era digital (nas garagens do Vale do Silício) na California com um estilo de vida criativo e autossustentável, em termos de comportamento ele “bebeu” muito nos Beatles, tanto que chegou a nomear a empresa que ajudou a criar com o mesmo nome: Apple e, como se não bastasse, com o mesmo logotipo: uma maçã verde!

O papel de Tony Sheridan

O cantor britânico Tony Sheridan que foi o primeiro artista a tocar uma guitarra elétrica num programa ao vivo da TV britânica, final da década de 1950 e que excursionou com cantores norte-americanos, entre eles, Gene Vicent e Eddie Cochran e também em uma de suas exibições em Hamburgo, contou com uma banda de apoio que ganhou notoriedade, posteriormente, como The Beatles e por quem os “rapazes” como eram conhecidos, sempre tiveram apreço, gravou a música do folclore americano chamada “My Bonnie”...

O disco com outras composições incluindo Tony Sheridan e os Beatles saiu pela Polydor em 1961...

Esta relíquia que está aqui comigo, traz também a única música que os Beatles fizeram e que não tem letra, um solo de guitarra do George Harrison chamado “Cry for a Shadow”... (Mas essa já é outra história)...

Curioso é que foi por causa da música “My Bonnie” que o empresário Brian Epstein descobriu os Beatles...

Ele tinha uma loja de discos e se ufanava de ter tudo o que se procurasse, com o slogan “se não tiver, nós conseguimos”...

Logo depois da primeira excursão dos Beatles (acompanhando Tony Sheridan) em Hamburgo...

Houve uma procura avassaladora por uma música chamada “My Bonnie”, com os Beatles...

Aí, Mr. Epstein foi atrás, descobriu os quatro rebeldes num local chamado “Cavern Club” e o resto, bem o resto nós já sabemos...

Eles pegaram aquela música que todos cantavam na primeira aula de inglês do ginásio, para exercitar a pronúncia e para tornar o aprendizado mais fácil e, em ritmo de rock, está aí... (Olsen Jr.)

EMANUEL
MANDA
LEMBRANÇAS

Dileto amigo Celso
(Emanuel Medeiros Vieira)

Chega de fundamentalismos.
O fundamental é a gente.

Queria fazer um relato da minha viagem (luminosa e bela) e de minha mulher à Europa.
Será apenas um resumo fragmentário e incompleto.
Foram 15 dias, de 4 a 18 de outubro. Chegamos na terça-feira, dia 18.
De ônibus, fomos de Lisboa a Paris.
Mas sem agonia, parando, dormindo em vários lugares, aprendendo, batendo perna (como andei!), amando.
Em Lisboa, estive pela terceira vez: bondes, caminhadas, Chiado, Rossio, Belém. Que beleza andar em ruas conservadas, em calçadões, visitando igrejas góticas.
No fundo, o estilo gótico, com aquela "imensidão" e a "altura" (algumas igrejas demoraram 200 anos para serem construídas) querem revelar a nossa finitude, a nossa “pequeneza” DIANTE DO INFINITO E DE DEUS.
Celso: fui convidado a falar na monumental Igreja de Santo Antônio, de Lisboa, perto da Catedral.
É claro: defendi o humanismo, o pluralismo e a tolerância.

Uma belíssima Procissão das Velas, em Fátima - que mesmo um marxista, como Luchino Visconti, gostaria de filmar.
Dormimos em Fátima. Depois, Braga, Nazaré.
E é de arrepiar: Santiago de Compostela.
Compostela é o terceiro maior centro de peregrinação cristã do mundo, depois de Jerusalém e de Roma.
A Catedral é do século XI, construída em homenagem ao apóstolo Tiago.
Uma cidade também universitária, com estudantes do mundo todo. Peregrinos chegando sem parar.
Belíssima e cosmopolita.
(Com 20 anos "de novo", gostaria de estudar lá.)
É monumental. Visitamos a cripta, onde estão só restados de São Tiago e seus discípulos.
Mais tarde: Oviedo, antiga capital das Astúrias.
Visitamos o belíssimo (pouco conhecido) Santuário de Covadonga.
Bordeaux, Tours (esta cidade, foi o principal centro religioso durante a idade Média, com peregrinações vindas para adorar a Tumba de Saint Martin) - porta de entrada ao Vale do Loir.
Paris: é preciso um texto especial.
Andando de metrô, a pé, de bonde, revistando um bairro que amei muito: Montmartre, as igrejas de Sacre Couer, Madaleine e outras.
Um belo passeio de barco pelo Sena.
Na primeira vez, aos 30 anos, fui no inverno europeu, fugindo da ditadura brasileira.
Mas, Celso (estás "também" em Santo Antônio): queria dizer que "discursei" na monumental Igreja de Santo Antônio, em Lisboa, perto da catedral da cidade, defendendo o humanismo e a tolerância.
Repito: Paris ficará para depois.
Bati muita perna e revistei um lugar que amei muito: Montmartre, caminhando muito também às margens do Sena, percorrendo a cidade de metrô, de ônibus de linha, de bonde. E sola de sapato...
Não esquecendo de Madaleine, da Sacre Coeur, do Louvre, hierarquizando os locais que me interessavam mais, lembrando da visita no inverno europeu de 1976.
É pouco e fragmentário o que escrevi? É.
Mas queria falar da luz que foi irradiada, da bênção que me foi propiciada. É pouco. Mas também "muito".
Perdoa, amigo, o lugar-comum: sinto cada vez mais que a vida é uma dádiva, mesmo tendo plena consciência desta finitude, das injustiças, da inveja e das deslealdades. Mas a gente se "blinda" e isso tudo fica menor.
Acordo e agradeço. Mais um dia! Mais um!
Quem enfrentou a ditadura militar e uma jornada hospitalar na qual se esteve desenganado, entenderá o que escrevo.

Repito Leminski: "Escrever é só uma das coisas que o ser humano sabe fazer. E eu me sinto mais humano depois disso." Um abraço fraterno e saudoso do Emanuel.

(Emanuel Medeiros Vieira - outubro de 2011)

TAPIOCA
BALANÇA MAS NÃO CAI.
(NÃO?)

Por Emanuel Medeiros Vieira

O escândalo do ministro Orlando Silva e do PCdoB não acabará em pizza.

Vai acabar mesmo em tapioca...

(Rememorando: lembram-se quando o ministro pagou uma tapioca com cartão corporativo do governo?)

Orlando Silva pode continuar: mas será um “pato manco”, como se diz na política norte-americana, totalmente desmoralizado e fragilizado.

A pergunta que se faz sempre: o que leva um homem a renunciar à dignidade e à auto-estima para se manter no cargo?

Claro, o poder. Mas que poder?

Agnelo Queiroz – atual governador do Distrito Federal – a gente já conhecia bem.

Como lembra Janio de Freitas, a primeira trama para desvio de verba pública, por meio do programa Segundo tempo, é de seu período como ministro.

Durval Barbosa, o delator do mensalão do finado DEM, em Brasília, apresentou todas as provas de corrupção em primeira mão para Agnelo.

O que o levou a ficar calado, a não denunciar a quadrilha à Polícia Federal e ao Ministério Público? Mistérios...

É claro: a guarda pretoriana do PT desqualifica o acusador e não investiga as denúncias.

A sucessão de escândalos teria deixado a sociedade anestesiada?

Mas percebemos focos organizados de repulsa. Basta!

E O GOVERNO DA BAHIA...

O governador baiano, Jacques Wagner e sua equipe (que vivem no mundo virtual da propaganda maciça – ACM fez escola...) prometeram mundos e fundo aos baianos, sobre o circo da Copa do Mundo de 2014.

Wagner e companheirada ficaram mal após o anúncio da Fifa sobre as subsedes da Copa e da Copa das Confederações.l

Criou uma Secretaria Especial para a Copa (Secopa), vendeu a ideia de que a Fonte Nova era o estádio com a reconstrução mais avançada do País, fez a campanha Abre a Copa Salvador, realizou seminários em locais distantes do palco dos acontecimentos, como Juazeiro e Vitória da Conquista, como lembra o jornalista Levi Vasconcelos.

Resultado?

Salvador não foi escolhida sequer para os jogos da Copadas Confederações, em 2013, pela qual brigou para sediar a abertura.

Comentam que na Copa, a capital baiana terá três jogos de seleções mixurucas.

E o governador se gaba de sua amizade com Lula e Dilma...

Triste Bahia!

(Salvador, outubro de 2011)

2011-10-17T14:00:00.007-02:00

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A CRÔNICA DO VIKING
E O LABOR DA GRALHA

Dia chuvoso em Sambaqui.

NUNCA MAIS

Por Olsen Jr.

Estou em casa, tendo a minha frente à imensa varanda, e aos fundos, a Lagoa da Conceição. Fim de tarde, a placidez daquela água ali em frente me empresta uma sensação de paz. Estou pensando em como é bom ser brasileiro, catarinense, morar em Florianópolis, na Lagoa da Conceição, Avenida das Rendeiras, beco dos Poetas... Quando descubro que estou sentindo algo que nunca havia sentido, embora nada tenha mudado na minha vida nos últimos cinco anos, a não ser, claro, o que de fato me prostrou ali, como um exilado em minha própria terra, mas isso já passou, penso, ou deveria ter passado. Subitamente, uma sensação de que tenho uma casa, um lar, uma família, pô! Mas o que se passa? Lembro de Ortega Y Gasset - "no sabemos lo que nos pasa y eso es lo que pasa" - e tenho a consciência de que estou sendo enganado pelos meus próprios sentidos.

Alguma coisa mudou, sinto, é só isso, mas o que? De repente, meus olhos se detêm em uma cadeira solitária ali na varanda. Acredito, minha filha deve tê-la trazido enquanto lia o indefectível Stephen King (é duro competir com a "rapaziada" que detém a fórmula, o marketing e o monopólio do "gosto" universal, mas é a vida) e esqueceu-a ... não podia ser outra coisa. O fato é que a cadeira vazia num ângulo de 45 graus, voltada para a Lagoa da Conceição, como se alguém a tivesse abandonado recentemente, talvez, para buscar um café, um chá, ou simplesmente para ir a algum lugar com a intenção de voltar logo... Aquela cadeira estava fazendo toda a diferença. Nunca tinha percebido o quanto de "doméstico" tem uma cadeira sozinha numa varanda num final de tarde, é como diria o Sartre, é preciso que se repita de uma só vez "uma cadeira sozinha, numa varanda, num final de tarde, num domingo" poderia acrescentar-se na casa do "poeta" na Lagoa da Conceição... Mas é outra história, desgraçada de cadeira, tinha que me fazer lembrar que já tive uma casa, um lar, uma família... pô! Por que nós humanos temos essa coisa de "sermos" o somatório de nossas lembranças? Por que temos que carregar o "nosso" passado para onde vamos? Por que diabos uma desgraçada de uma cadeira sozinha numa varanda evoca toda uma vida? E por que tinha de ser comigo? Por que não é com aquele bestalhão que entra de moto aqui no beco todos os dias, fazendo barulho e acabando com a harmonia do dia? Talvez porque ele seja apenas um bestalhão... a noite vai tomando conta de tudo e continuo ali na varanda contemplando aquela cadeira, não tenho iniciativa para arredar o pé dali, sua presença já evocou toda a minha vida, o som do último CD de George Martin com as músicas dos Beatles me mantém ligado, a canção "Ticket to Ride" com as "Meninas de Petrópolis" alimenta a minha nostalgia. Fecho a porta porque já não suporto mais aquela viagem solitária. Desligo o som porque preciso me sentir, saber que existo, além daquele passado que não me abandona... Depois sinto baterem na vidraça ali na sala, aproximo-me com temor, estou no segundo andar, vejo um vulto escuro, parece uma ave negra, um bico insistente no vidro da janela... Penso em Edgar Allan Poe, na felicidade, e percebo um ruflar de asas e um grasnar repetindo... "Leonor" ou "never more!"

Sobre “Without You”

A música é esta “Without You”, do Badfinger (Peter Ham e Tom Evans), na interpretação mais intimista, altamente emocional num crescente, de Harry Nilsson...

Em 1966 o jovem compositor Harry Nilson já tinha músicas interpretadas por Fred Astaire,

Yardbirds e também pela banda americana The Monkees...

Também fez várias trilhas para filmes, na televisão e cinema. Destaque para “Midnight Cowboy” com “Everybody’s Talkin” (1969).

Quando os Beatles lançaram em 1968 a “Apple Corp.” John Lennon
foi instigado em uma entrevista a citar o seu artista americano favorito e não hesitou, disse logo Harry Nilsson...

Na mesma entrevista, Paul McCartney quando indagado sobre qual era sua banda americana favorita, afirmou: Harry Nilsson...

A interpretação de Nilsson nesta música lhe rendeu o segundo

Grammy Award considerado o Melhor Vocal Pop por “ Whitout You”, de 1972. (Por Olsen Jr.)

O labor das gralhas

Outubro chega e as gralhas-azuis começam a preparar seus ninhos para a reprodução. Os galhos são escolhidos com paciência, quebrados e levados até as copas das árvores.

Esperando as gralhas.

A chuva regando as folhas do araçá. Fotos: Celso Martins